Il ragionier Giuda

Quentin Massys, Gli esattori

Roma, 21 ottobre 2022

La destra ha vinto! Infatti comincia a rendersi ridicola. Predato il bottino clientelare, spingerà sempre più per la propria dissoluzione sino a riconsegnare l’Italia alla gang progressista internazionale di cui, peraltro, fa parte da almeno vent’anni. Giorgia Meloni ha un compito difficile, una parete di sesto grado spalmata di vaselina: occupare le furerie con tutte le locuste disponibili e recare al fallimento il proprio governo in tempi ragionevoli. S’intenda: ragionevolmente lunghi per far digerire all’elettore-tifoso la nuova disillusione; e il nuovo tecnico che ci salverà.

Il lascito più pericoloso dell’ingannevole democrazia 5S è stato quello di far credere che la corruzione consiste nelle tangenti, nelle valigette zeppe di contanti, nelle buste rigonfie di pezzi da venti euro. Instillare nel popolicchio l’idea che il politico sia un rubagalline, insomma, così come l’imprenditore, mentre invece il ladrocinio avviene strutturalmente, sotto gli occhi di tutti, con atti ineccepibili o per mezzo di atti omissivi talmente difficili da dimostrare che le indagini, ammesso che partano, non possono che arenarsi nelle sabbie della prescrizione. Il popolicchio vive in una casetta di marzapane, al riparo della verità. E la verità è che il patriziato ormai fa blocco al di là del bene e del male. L’intero affare dei tamponi, a esempio, così come quello dei ricoveri COVID, è stato progettato a tavolino, durante cene ricche di leccornie e vinelli, presenti imprenditori sanitari, magistrati, altolocate sezioni della gendarmeria italiaca e, ovviamente, alcuni legislatori, a livello locale e nazionale. Queste locuste non si preoccupano certo delle indagini, delle inchieste o delle cimici di Report; gli unici loro timori sono gli avversari politico-mafiosi: solo quelli possono fargli le scarpe. Un ex presidente regionale, tanto per fare un altro esempio, si scavò la fossa con le proprie mani allorché, in qualità di giornalista, mise in luce alcune anomalie; le locuste se la legarono al dito, lo fecero addirittura eleggere per poi sfruttare i suoi vizi; risultato: scomparso dalla circolazione. Ma l’Italianuzzo crede ancora a Mario Chiesa o al democristiano romano con i venti milioni di lire del barista Pancino nelle mutande.

La chiave per comprendere i tempi è di una semplicità accecante: l’inversione. Nessuno, però, accetta le conclusioni di tale blanda operazione interpretativa. A esempio: se posto una foto della Meloni Giorgia sottosopra, a richiamare trivialmente l’esecuzione di Benito Mussolini, per chi sto facendo il tifo? Per la sinistra? No, quelli son già malati da par loro, inutile sperare di convincerli. La destra? Ma no … per i motivi anzidetti. E allora? Sto facendo il tifo per il sistema. Riattizzare le spente braci dell’ideologia spinge nella cabina elettorale; e, quindi, alla tenuta del gioco. Operazione non dissimile da chi posta Fabio Fazio e i miliardari col Rolex … credendo di far quale operazione-verità … e si taccia su chi, ancora, parla di nazismo, o fascismo, o comunismo. Ne ho sentite di tutti i colori in questi ultimi due anni … Zelenski e il battaglione Azov sono nazisti … Putin fascista … il Covid cova … cosa? Ma il comunismo! … mi sarei aspettato, da gente eccentrica, ovvero che riguarda la Storia da posizione fuori dai punti focali predeterminati, una maggiore libertà … libertà persino dalle proprio idee, intendo … e considerare questa svolta epocale, mai vista, per quello che è, una autosoppressione dell’umanità residua … e invece tutti, prima o poi, si attaccano al biberon della nostalgia … i comunisti i nazisti i fascisti i bigotti …

Vogliamo alzare il tiro? Il comunismo il nazismo il fascismo il bigottismo … non esistono … esistono configurazioni umane, eterne rispetto alla struttura dell’anima, che chiedono di durare … non esistono bigotti che impediscono alle proprie figlie di farsi inculare a quindici anni nell’androne del condominio … bigotti scaturiti da una Centrale Cattolica Internazionale del Bigottismo come crede Michelina Murgia … la pudicizia, signori, è un’incrostazione stalagmitica costituitasi nei millenni onde preservarci dalla dissoluzione … che oggi chiamino libertà la porcilaia (lo fanno tutti) è un segno isaiaco dei tempi … pudicizia e ritenutezza inveratesi a chiazze lungo la storia, per cause più o meno da sposare - con la regina Vittoria, il primo puritanesimo, Savonarola, Marco Aurelio, Adamo ed Eva, con l’anima dei mortacci vostra, con chi volete … 

Come i Diecimila di Senofonte, uno dei simboli della resistenza è Ulisse. Portato in una guerra non sua, lontano dalla patria, egli vede lentamente decimare i compagni lungo la via aspra del ritorno, fra mille insidie; rimasto solo, fra Scilla e Cariddi, trascinato dai gorghi, alle soglie della morte, Ulisse si aggrappa a un umile fico che sporge dalle pareti rocciose; resiste, nudo e apparentemente inerme; placato il maelström, si lascia andare in acqua aggrappandosi al fasciame sconvolto della nave. Altre avventure, la resurrezione alla spiaggia di Nausicaa, la Luminosa; a Itaca (lui! Il re!) nessuno lo riconosce se non il cane; e la nutrice, la madre; sanato il corpo, rinfrancato nel cuore, egli muove alla strage, benevolmente posseduto.

Capisco. Vi sentite indifesi, perduti. Nudi di fronte a forze troppo grandi. Occorre resistere, nonostante questa tenacia appaia vana e degna di riso. Lo sberleffo fa parte del Golgota che ci aspetta. Resistiamo. A tempo debito, ci caleremo in mare dove il fasciame sconvolto della tradizione ci porterà inevitabile alla spiaggia risanatrice. Aspettare, ancora. Pochi ci riconosceranno. Sconosciuti, tenderemo l’arco. La vendetta durerà secoli. 

Se, frantumati i loro simulacri,
noi li scacciammo via dai loro templi,
non son morti per ciò gli dei

Hai letto McLuhan? No, ragazzi, trovo più istruttivi i siti pornografici. Per tacere di quelli pervertiti. Un di questi, Bigo Bigo Live, è rivolto a ragazzine e ragazzini. Ci si scambiano giochi, video, immagini … a coprire il grosso: sorta di vetrina da prostituzione per tredicenni. Le icone son quelle da ipermercato della Monarchia Universalis, una festosa celebrazione della finta verginità: la nordica statuaria, l’asiatica, la negretta, la musulmana col velo, la moretta col labbro deliziosamente enfio … a chiudere la pubblicità (la si trova nei videogiochi da Ipad), di solito, due ragazzine in minigonna, una biondina, l’altra castana, a simulare arrapamenti da Lolita e a far intuire, fra loro, un cedimento saffico … tutto alla luce, tanto chi controlla? Altro che Humbert Humbert, qui  si raschia la gromma più fetente alle brame che risalgono i lutulenti e subliminali crepacci del Cenozoico …

Il pallettaro Roger Federer si ritira. Al suo fianco Nadal, il grande avversario. Non v’è Pindaro accanto a loro a forgiare epinici. Il postmoderno è sempre di un casual deprimente, goffo; la nettezza che vi si avverte è solo mancanza di spessore, di animo; il grigiore avvolge tutto. I due si tengono per mano come due invertiti di Saint-Tropez, ricchi e annoiati, che scambiano il sentimento per sentimentalismo: appiccicoso, peraltro; ottuso; i volti deformati dal piagnisteo, arrossate maschere puerili, rassomigliano a quello di Fedez, l'influencer zelenskiano coi tacchi a spillo, anche lui avant- garde della lacrima polcorretta. Per vent’anni gli aficionados del tennis hanno tifato questi; tifo è il termine giusto. Si tifa. Non qualcuno o la propria squadra; si tifa, senza passione, senza nerbo, con la bibita gassata in una mano e i croccantini nell’altra, per due figuranti cacati e debitamente sponsorizzati dalle multinazionali più fetide; ecco tizi a noi alieni, privi di personalità; Nadal e Federer sono e furono, due cyborg del consumismo soft, attento al green della farina di grilli e ai diritti delle donne iraniane con le ciocche ribelli, vestiti, risuolati e pettinati con i paludamenti anonimo-chic che i multimiliardari oggi ostentano. La vacuità predomina; mai sentito uno di loro prendere una posizione sul mondo, la vita; palleggiano; frignano, girano per il jet set del nulla; il miccame approva, quindi si commuove, poi celebra urbi et orbi sui social. È gente perduta, pronta per lo scannatoio.

Per selezionare il personale aziendale han preso a utilizzare filosofi. Id est: dei venticinquenni laureati presso le Facoltà di Filosofia. Non capisco il perché di questa scelta. Forse anche gli imprenditori, per le vie segrete del loro cuore, ambiscono al fallimento. Dev’essere così. Predare di qualche spicciolo lo Stato residuo (credendosi furbi, di una furbizia eccezionale), svendere tutto al peggior offerente e svernare alle Canarie con l’amante botulinizzata/o; o palestrato/a, fate voi. In tutti si riconoscono le stimmate degenerative dei tempi. Affermava Ugo Tognazzi in Cattivi pensieri: “Le cose in Italia vanno male perché nessuno ha più voglia di lavorare”. Già nel 1976 (anno cinematografico di svolta, quello del Fantozzi che irride Éjzenštein e propedeutico al “film” antiartistico par excellence, Guerre stellari), uno dei migliori artisti italiani azzecca la diagnosi. Il lavoro pesa, alienante: e non per le masse oppresse che, debitamente sindacalizzate, non esistono più; lo è anche per i padroncini che, aizzati dalla fregna facile e dallo Zeitgeist turistico, vogliono progressivamente disimpegnarsi. E così sarà. Ignorano che il consumismo altro non è che il grimaldello per distruggere proprio il lavoro ovvero la creazione reale di ricchezza; e di spiritualità. La pubblicità di spiagge assolate, la CGIL, l’antinozionismo scolastico ed Ezio Greggio congiurarono tutti al cretino 2.0, l’homo turisticus, il topo che si mangia il cacio accumulato in dieci generazioni. La Confindustria, collezione di parassiti statali, ne è l’epifenomeno più evidente. Anche il nerbo della nazione, però, i piccoli imprenditori, gli artigiani, i liberi professionisti, sono contagiati dal morbo della dolce vita. Pause lunghissime, menefreghismo, sciatteria, parcelle esose … cercano la scorciatoia mentre ammirano il poster dei mari del sud sul salvaschermo: “Sole, whisky e sei in pole position”, declamava Guido Nicheli. Altri intuirono la verità. Il Nanni Moretti pre-politico fece esclamare a sé stesso contro un compagno che ripete frasette da rivoluzione post-atomica, a pappagallo: “Ma siamo seri … ma che ci frega a noi dei desideri delle masse?”. E si era al 1973. Giusto. Ma che ci frega a noi. Si era agli inizi, ben lontani dai filosofi che giudicano dei poveracci avidi di ottocento euri al mese. I filosofi, gli aspiranti sfruttati e, soprattutto, signori miei, i datori di lavoro, con la loro efficienza linda e asettica, gli uffici col computerino, le segretarie che si credono amministratori delegati, il sottofondo da finis terrae … e quel profumo, inconfondibile, di fregatura … e che facce … volevo dire: che musi … disfatti, annientati … o arroganti, di quell’arroganza che cola giù dall’ignoranza dal misconoscere il tritacarne più apocalittico di sempre … Cesare Lombroso, a segnarne i punti salienti del cranio colla sanguigna,  avrebbe difficoltà a classificarli: di fatto qui non siamo in presenza di folli creativi, di isterici o mattoidi, bensì di omuncoli … che la devoluzione fosse così rapida, tanto da esser golosa di annientamento, non poteva prevederlo manco lui, ebreo sefardita, e perciò maestro della malattia europea.

M’inviano un tweet, che suppongo ironico, a proposito del sacrificio umano del Belgio: “Ragazzi non scherziamo! L'eutanasia è una manna per le finanze pubbliche e per i risparmi privati.
Questa povera ragazza, avrebbe mai potuto lavorare con continuità e produttività? Aveva solo 23 anni, quanto avrebbe speso lo Stato belga in sussidi di disoccupazione e indennità di malattia? E le sue lunghe terapie negli ospedali pubblici, quanto sono costate?
Così pure, ma più su larga scala, quanto costa alla sanità (e/o alla famiglia) una persona in coma? E un malato di Alzheimer? O una persona cui è stato diagnosticato un tumore ormai incurabile?
Ben venga dunque l'eutanasia, scorciatoia dorata verso il risparmio”.
Obietto a tale simpatica provocazione, ammesso che lo sia.
La quantità è sempre una falsa traccia. Così come per il Covid. Inutile star lì a conteggiare i morti, gli infarti, i colpi apoplettici. Basta con i numeri, i soldi, le tangenti, i grafici. A chi fa frullare sotto il naso le statistiche, rispondete con un diretto. Se lo merita. Non fatevi confondere con la massa, le masse, la grossolanità. Il Diavolo ambisce non al vostro denaro, o ai soldi di chicchessia; Egli, come scrissi, è il Disinteressato per eccellenza, delle granaglie umane non sa che farsene; se le maneggia è solo per confondervi. Il Diavolo non ha portafoglio; non vuole fare il Ministro, o il Presidente Democratico; e nemmeno il Re. Ride degli Imperatori, figuriamoci. A suo tempo rise di Dio. Il coraggio diabolico è eterno, eternamente riproponentesi; non teme castighi poiché ne ha uno sulle spalle, il Massimo; egli gioca, voi evitate, quindi, di giocare; egli dissimula, voi, perciò, mostratevi in piena luce. Egli abita gli anfratti, i corridoi, le quinte: eppure è il Re di questo Mondo! Suggeritore, intrallazzatore, attor comico di terza fila; solo il “No” lo fa infuriare, e allora mostra il vero volto, di agghiacciante fissità omicida. Domina sul Cocito dove i traditori sono infitti, giustamente, a testa in giù e i tre maggiori (Giuda, Bruto e Cassio) dilaniati dalle sue bocche. Ma credete forse ch’egli abbia subornato Bruto e Cassio con del vile denaro? No, solo con delle speranze vane. In vista del bene della Repubblica … credete ch’egli sussurrasse miele alle orecchie dell’Iscariota per i trenta denari? No, quelle monete apparvero agli occhi del ragionier Giuda aureolate di speranza … fondi per la comunità … Iscariota, il primo ingannato della Storia cristiana … abbindolato con il politicamente corretto. È lui a lamentarsi del nardo sprecato per il Cristo: avremmo potuto farci questo e quest’altro … e quest’altro e questo … lui non vede mai il di più, l’inutile bellezza … in realtà decisiva per la vita … i suoi calcoli, da ragioniere con la cassa sonante, sono sempre sbagliati … non calcola il giusto, a differenza del Cristo per cui quel nardo rappresenta il di più che rende la vita degna di esser vissuta, così come i capitelli corinzi o i ramoscelli sbalzati sulle posate d’argento (ah, se non fossero istoriate! Ah, se non fossero d’argento! I ragionieri di ogni epoca ambirono le forchette di plastica per l’Ultima Cena) … Giuda, il traditore, col malloppo sempre appresso, a raschiare il fondo del barile, l’oculato Giuda … gli mancarono i grafici e le statistiche per dimostrare che i pani e i pesci furono, in fondo, uno spreco …  ah, li avessimo dati al Lidl … a quest’ora potremmo costruire un ospedale, caro il mio Yeshua, sprecone palestinese … per fortuna ci sono io dietro le quinte … con la partita doppia …a salvare questa banda di hippie nullafacenti … no, signori, il Diavolo non vuole  i vostri soldi, egli ama solo pervertire lo Spirito dei Tempi … gratis, ovvio … per cui l’appeso dei Tarocchi è in piedi, come una gru … if six was nine … e come se la ride … e voi vorreste combatterlo con le formule sull’inflazione, la bilancia dei pagamenti, il cuneo fiscale, 1936, 27 ...

Marco, 14, 3-5; 10-11: “Gesù si trovava a Betània nella casa di Simone il lebbroso. Mentre stava a mensa, giunse una donna con un vasetto di alabastro, pieno di olio profumato di nardo genuino di gran valore; ruppe il vasetto di alabastro e versò l'unguento sul suo capo. Ci furono alcuni che si sdegnarono fra di loro: ‘Perché tutto questo spreco di olio profumato? Si poteva benissimo vendere quest'olio a più di trecento denari e darli ai poveri!’. Ed erano infuriati contro di lei ... Allora Giuda Iscariota, uno dei Dodici, si recò dai sommi sacerdoti, per consegnare loro Gesù. 11 Quelli all'udirlo si rallegrarono e promisero di dargli denaro. Ed egli cercava l'occasione opportuna per consegnarlo”. Il volto deformato dall’ira … in nome del bene … si poteva darlo ai poveri … siamo in piena zona green … maledetti occidentali, luridi italiani … basta con gli sprechi, voi nelle vostre case calde … mentre i poveri del mondo razzolano nel fango … e i migranti rischiano la pelle … maledetti, mille volte maledetti … insomma, si è compreso. Il muso delle indemoniate polcorrette, agite diabolicamente dal di dentro (lo sperma diabolico ne ha ghiacciato le ovaie) è proprio quello dei ragionieri evangelici … lo zelo nell’accusa, nel recare il Giusto davanti a Pilato … con il labaro del bene sempre inalberato … tutto ciò che è divino deve essere sacrificato, ogni bellezza lordata … per i poveri … una scusa buona come un’altra.

L’unica consolazione è che proprio loro finiranno tutti appesi, neri e rinsecchiti come gl'impiccati di Villon … pazzi come Lady Macbeth, altro medium infernale, i trenta denari a terra, anzi: dissolti a terra come acqua poiché quei denari furono un miraggio, in verità … il denaro è polvere, fruscio nel deserto, nulla … è solo un medium maligno evocato per mesmerizzare gli assassini più fanatici contro le vittime, i migliori, le colonne dell’umanità. I trenta denari non esistono tanto che Giuda, pentito, non riesce a ridarli indietro. Sbagliò Pasolini a ritrarre l'Iscariota con labbro avido; sbagliò Zeffirelli; del pari Jewison e Scorsese, borgesianamente eretici; solo Mel Gibson, un australiano, sfiora la verità dei fatti; il suo Giuda horror-kitsch ha le stimmate della vera disperazione.

Perché i negri in America si gonfiano come bestie all’ingrasso? Perché il loro metabolismo millenario è tarato per altri cibi. Allo stesso modo si destabilizza la salute mentale: fuori del proprio recinto atavico ognuno impazzisce, prima o poi. Vi propongo un nuovo tipo di razzismo, convenientemente egalitario.

M’intrattengo con un appartenente all’extraparlamentarismo di sinistra, oramai agée. Lo stuzzico sulla Meloni, ma, al contrario della rana galvanica, il frizzo non sembra smuoverlo. Cerco, quindi, di portarlo alla confessione ovvero a rivelarmi con cosa ha sostituito la fede. “O ha una perversione nascosta o pratica il fanatismo green”, mi dico. Ma la Thunberg l’esalta poco. “Forse un cripto-uranista?”: anche quella è una crociata che merita una fede. Poi, lentamente, nelle more del discorso … “i fratelli … via Tiburtina … centro buddista …”. Ora è tutto chiaro. Mi ero preoccupato per nulla! Un poveretto, insomma, coi suoi Nam-Myoho-Renge-Kyo e fregnacce assortite … forse era più rispettabile in "Lotta Continua" … ma ora è sicuramente innocuo. Sul letto di morte sarà, forse, disperato … brama la pace interiore, lo vedo. Una consapevolezza lo rode, ma non riesce a guardarla in pieno volto … la sorprende sempre con la coda dell’occhio, come un fantasma … fare i conti con la verità sconvolge … addio Che Guevara, Lenin, Mussolini! La verità … morire cretini è un diritto, lo riconosco. Ancora oggi c’è chi si mobilita per il 28 ottobre, data della marcia su Roma … a radunare gli antifascisti, a vigilare … comprendete il dramma? E chi, invece, comincia a vedere qualcosa d’altro … non perché ravveduti, ma per una sorta di incontrollabile resipiscenza dello spirito … Qualcosa D’Altro … ma questo tizio non vuole ammettere la resa poiché questa significherebbe l’insensatezza dell'esistenza pregressa … settant'anni au cabinet ... qualcuno si rifugia nel veganesimo, nel buddismo, nella militanza green; altri s'immolano all’analità del bene … surrogati alla cicoria di ciò che si tiene alla porta … ma i più accorti sanno che il redde rationem li coglierà, prima o poi … magari sul catafalco dell'ultio espiro quando il pensiero indotto vien meno, la carne rinuncia all’unità e l’assoluto irrompe conficcandosi come un chiodo nella coscienza …

A Roma, quando, improvvisamente, vediamo addensarsi il lerciume del vandalismo urbano e l’idiozia grafica, si ha la certezza d’essere nei pressi di un’università. Gli ex opifici del sapere sfornano oramai o depresse parodie della controcultura hippie o perfetti deficienti. La percentuale residua di chi non rientra in tali categorie, infiacchiti quarantenni e marci carrieristi, s’aggira come un’ombra nelle cattedrali dell’inversione.

Annuncio pubblicitario: “Questa domenica 9 ottobre alla Casa del Cinema proietteremo la storia di Pepsi, militante transgender filippina, di fede musulmana, alla ricerca del riconoscimento di un diritto universale. La proiezione di Shelter - Farewell to Eden avverrà all'interno di EMISFERI/Rassegna cinematografica …”. Militante, transgender, musulmana, filippina: una fucilata, quattro morti.

Come si fa a coordinare un’agenda mondiale che si articola per centinaia di migliaia di eventi, luoghi, occasioni, manifestazioni? Perché gli eventi, i luoghi, le occasioni e le manifestazioni sono promosse da poche decine di multinazionali che fanno capo a una sola Monarchia Universale, di prossima attuazione. Come per Il diario di Anna Frank. Non solo qualunque biblioteca, a qualsiasi livello, dalla Vallicelliana alla Comunale di Roccacannuccia Inferiore “Ambra Angiolini”, doveva possederne almeno un esemplare, ma, nei decenni, qualunque spazio che ospitasse libri, dall’ipermercato di periferia all’autogrill più sudicio, aveva a mostrare, apodittico, accanto a Gramellini e Camilleri, la stramaledetta copia de Il diario di Anna Frank. Frugate in cerca dello zampone, fra il settore latticini e quello delle offerte di pizza surgelata al supermercato "Green Time" di Roma nord? Sicuramente sarete passati davanti al reparto giornali e riviste. Dopo i periodici di Cairo e Signorini, in un angolino, nei pressi del bestseller di Benedetta Parodi su come cucinare gli stuzzichini più stuzzicanti, troverete lui: Il diario di Anna Frank.

Il grigiore. La distesa di automobili in un parcheggio. Tutte eguali. L’uscita dei liceali: una fiumana di neri, grigi spenti, volti anonimi. La colata di democrazia da parte degli stradini della Storia ci ha asfaltati. Persino il Colosseo sembra più anonimo, come infiacchito. D’altra parte la maggioranza aspetta che imploda su sé stesso.

Épater les cretins: "Lo nego con forza, per Santa Passera! Samantha Cristoforetti non è rientrata dallo spazio!". Mi tocca fare il lavoro sporco con la falange dei micchi che mi circonda; ridotto a girare con uno schemetto nel portafoglio. Lo stesso che potete ammirare in 2 + 2 =5, ma più colorato, per bambinoni. "Si rientra dallo spazio oltre i 10.000 chilometri. Lei è rientrata dalla termosfera. Da 3-400 chilometri. Comprenez vous? Du gustis is megl che uan? Parti da Roma e vai a Firenze. Torni da Firenze. 300. Vai a Pechino e torni da Pechino. 10.000. Lei è tornata da Firenze. Chiaro il fatto?". E porgo il bigliettino, come un Testimone di Geova qualunque.

Federico Zeri espone il proprio amore per la Divina Commedia. La amo per i suoi colori, egli dice, per i suoni. Colori e suoni, infatti, sono chiavi per orientarsi nell’enciclopedia spirituale dell’Italia. Per me sono i nomi. Nomi propri: di uomini, città, castelli e fiumi; di montagne, cammini monastici, boschi, pietre; strade, ponti, acquedotti. I nomi racchiudono un tesoro. La Testa Matta aveva in parte ragione: solo i filologi conservano un minimo di salute. Golgota, dall'aramaico gūlgūtā, teschio. Tutti vi diranno: perché la collina era rotonda e desolata come la sommità d'un cranio. Altri, the happy few, riveleranno: è il luogo di sepoltura di Adamo, il Primo Uomo. Il sangue, copioso, sgorgato dalle ferite di Cristo (i polsi, i piedi, il costato, le spine sul capo; la piaga sulla spalla, profonda sin all'osso, quella originata dal peso della Croce - la piaga più ignorata), bagna il legno e imbeve la terra, penetrandola. Tinge il cranio di Adamo, redimendo per sempre l'umanità.
Volete la verità storica o la fiaba, berceranno gli Odifreddi.
Vogliamo salvarci, rispondetegli.