Breviario di mistica razzista

Roma, 11 maggio 2020

Che l’Italia vaghi in un tenebroso incanto lo si rileva dalle insorgenti minutaglie della cronaca. Improvvisamente, al di là di qualsivoglia ragionevolezza, gli Italianuzzi son usciti a frotte al sole. L’ennesimo decretino non decretava, certo, il tana liberi tutti eppure si lascia fare. Perché? Perché quello che si doveva ottenere è stato ottenuto: l’inoculazione di un vaccino contro la voglia di vivere. Ora i Fratelloni della Buona Morte, paludati sotto le più formidabili sigle, vengono in TV regolarmente a parlare di due o trecento morti quasi col sorriso sulle labbra, un po’ svogliati, quasi guasconi. Son morti altri trecento, erano giovani e forti e sono morti! Come se gliene fregasse qualcosa. Son numeri da circo, come erano, da circo, a fine febbraio, quando, però, la messinscena serviva a terrorizzare il miccame per l’instaurazione del nuovo regno. Adesso due o trecento in più: anche quattrocento, cinquecento! Son numeri, come i numeri digitali della banca. Mica li ha sudati qualcuno quei numeri, servono a ottenere effetti: la schiavitù in un caso, l’usura, altro tipo di schiavitù, nell’altro.

I Fratelloni o Compagni della Buona Morte, appartenenti ad un’antica confraternita del Santo Spirito, paludati con cappucci e lunghe casacche nere, raccoglievano i cadaveri di pastori, braccianti e poveri della campagna romana, li componevano amorevolmente per poi donargli sepoltura dignitosa. Una chiesa li ricorda a via Giulia: Santa Maria dell’Orazione e della Morte. I poveri, nella desolazione dell’agro, si ammalavano inevitabilmente, ritirandosi quindi a crepare nelle grotte, appiè i rivi o nei procoji; spesso soli, dacché il contagio poteva minare la famiglia. Fra i morti numerosi furono i monelli, reclutati giovanissimi nelle piazze di Roma e deportati come carne da cannone nei latifondi: la malaria li coglieva presto. Nudi, le trippe enfie, i loro corpi venivano rastrellati pietosamente; i carri si trascinavano per le secolari carrarecce a ricalco dei basolati etruschi e romani, in un infinito che vibrava per l’assenza della grandezza, intangibile e opprimente. La campagna, intanto, vasta e indifferente, riconciliava nel proprio grembo, chi rimaneva e chi andava, vittime e consolatori, carnefici e giusti. Ognuno aveva recitato la propria parte, la parte che viveva per tramandare la totalità, consegnandola all’eterno.

Ottengo un cappuccino da asporto. Bicchiere di cartone o quel che è, cucchiaino di plastica confezionato, bustina di zucchero, tovagliolino. Mi siedo sulla panchinaccia fuori del notissimo bar. Improvvisamente, poiché dapprima mimetizzate dall’ambiente circostante, fra manifesti stracciati e saracinesche chiuse, emergono due poliziotte locali. No, non si può. Il cappuccio lì, no. Perché. Perché sì. Lo si deve riportare in ufficio o in casa. Oppure, meglio, distillarselo a casa o in ufficio: ci sono le Nespresso con tutte le varianti, non lo sa? E in cammino si può sorbire. No, poiché dovrebbe abbassare la mascherata infettando mezza capitale. E allora ci si mette in cammino col bicchiere, il cucchiaino, il tovagliolo e la bustina. Svoltato l’angolo, mi appoggio su una lurida cassetta dell’ENEL e miscelo la pozione guardandomi attorno come un ladro. Poi m’incammino, sorseggiando. La vetrina mi rimanda l’immagine di un uomo di mezza età, i capelli incolti, un breve velo di barba, il bicchiere di plastica in mano: eccovi servito, col lockdown, un barbone americano della nuova metropoli.

I nordici sono ottusi? Sì. Efficaci, lo ammetto, almeno nel breve termine; in generale, però, è meglio che se ne stiano nel retrobottega a lucidare le posate lasciando la preparazione del simposio ad altri. Che questi snervati e asettici pigolatori del banale abbiano inventato il Premio Nobel la dice lunga sul concetto di progresso nel postmoderno. Alla lunga questi lanzichenecchi tendono a uccidere il paziente poiché, per loro, la anamnesi del malato consiste nella formulazione di domande capziose che presuppongono quelle risposte che loro si aspettano; l’eziologia è, di conseguenza, devastante.

Aspetto qualcuno a dettagliarmi, con foga convinta e persuasiva, perché il sottoscritto, come tutti gli Italiani, discesi dal mondo immaginativo d’una vasta koiné che ritenne doveroso, avendo per fine una vita degna di essere vissuta, creare l’acanto corinzio, il Galata morente, e:h=h:d o l’universo minuzioso delle Pandette, debba sottostare ai diktat intellettuali di chi si frusta in una sauna.

I Normanni, questi nordici da dirozzare, invadono la Francia settentrionale. Sin dal 900 si mansuefanno degnamente adottando lingue, usi e religioni proprie della Romània. Sono eccellenti guerrieri: li reclama persino Bisanzio. Nel 1066, ricorrendo ad astuzie meridionali, sconfiggono gli Anglosassoni salvando l’Inghilterra dal cruccame e prefigurando segretamente John Donne e Shakespeare. Poi dilagano nel Meridione d’Italia. Nasce, cullato dai raggi del sole jesino, a quaranta chilometri da Recanati, macerato da dolcissime frollature culturali, Federico II di Svevia. Federico inventa l’Italiano in Sicilia, ha connessioni d’impervia complessità con gli Arabi, si diletta con vaghi sonetti in cui è nominata la Siria, dà sulla voce ad Aristotele in tema di falconeria: ne so più di lui, dice, perché a caccia coi falconi ci vado personalmente e osservo minutamente; molesta la memoria dell’arte romana, si apre al gotico, fonda la prima università a Napoli. Federico II, questo Italiano a tutto tondo, si ciba del passato a ogni livello. Il Novellino ne scolpisce la figura in memorabili bozzetti. Leggendari, ma non falsi. La leggenda non è mai falsa poiché genera vita; la menzogna, invece, è sterile, come il diavolo.

I cedimenti al protestantesimo, all’ateismo da salotto, a un pigro e generico agnosticismo, si concretarono anche in abbandoni violenti della storia culturale che il Cattolicesimo segretamente conservava. In cambio si ottennero degli sguatteri del pensiero capaci di inventare tutto e nulla, ma con stupefacente rapidità. L’unica risposta sensata e terribile da dare quando vi mostrano i progressi dell’illuminismo contro l’oscurantismo è questa: cosa si è dato in cambio? Uno di questi progressi incontrovertibili consisteva nella longevità. Mi dicono: ti lamenti ... ti lamenti ... ma di cosa ti lamenti? Hai un tetto sulla testa, luce, acqua corrente, la malattia è sconfitta, l’istruzione avanza, stiamo erodendo l’imperio della morte ... la morte verrà sconfitta! Vivremo centovent’anni! Come puoi avere l’ardire intellettuale del contrasto? Non tutto è risolto, ma la via è tracciata, abbandona queste resistenze ... Così mi dicevano e mi dicono ancora. A questa utopia abbiamo sacrificato gran parte di noi perché, lo ripeto, l’utopia, soprattutto quella falsa, è un Moloch irresistibile che non intende ragioni. Una fornace ardente. Date ... date ancora ... le budella, il passato, il rispetto, l’onore, la creatività, l’arte, le credenze, le sfumature e la bella linea, la lingua materna, la natura, gettiamoli nella fornace del futuro e vedrete! La felicità, finalmente, dopo i millenni della follia; la luce, la beatitudine. E noi puntavamo sempre più. La posta era enorme, consistendo in ciò che si era stati, forse più alta ancora ... un pegno luciferino ci spingeva a nuovi azzardi ... ancora .. per la vittoria finale. E ora? Ora le promesse cadono una dopo l’altra, la malattia, l’ignoranza, la morte e la povertà serpeggiano lentamente fra noi, riconquistando, tugurio per tugurio, le megalopoli, angolo dopo angolo, con battaglie silenti quanto inesorabilmente vittoriose. E ciò che abbiamo bruciato in nome di ciò che ora non è più? Perduto per sempre. Perché di una cosa si deve essere sicuri: ciò che brucia, lo fa irreversibilmente.

Cito a memoria da L’ordine del tempo di Rovelli: “È l’entropia, non l’energia, che fa stare per terra i sassi e girare il mondo. L’entropia regola l’universo. Grandi regioni dell’universo rimangono intrappolate in configurazioni che restano ordinate, poi qui e là si aprono nuovi canali attraverso i quali il disordine dilaga”.

L’Italia fu tale meravigliosa trappola. Una configurazione di tremila anni del genio umano. Comprendere questa “trappola” regala nuove accezioni, inconfutabili, al concetto di “conservazione” e “conservatorismo” e tradizione. Un Faust genetico si elevò, per puro caso, dal liquame della storia a gridare: “Fermati, sei bello!”. E così fu.

La parola “trappola” promana dal longobardo trappa, lacciuolo. I Longobardi, altri nordici mansuefatti.

I Latini dominano un colle fatale di Roma. Siamo nel XIII secolo a.C. Un gruppo di coloni arcadici guidati da Evandro arriva alle pendici dell’altura, risalendo il Tevere sino a quei recessi fangosi. Col benestare del padre dei Latini, Fauno, figlio di Pico, fondano una comunità: in onore della Patria greca, Pallantion, la chiamano Pallantium, da cui, in seguito, per dolci putrefazioni linguistiche, Palatium: Palatino. Sarà il figlio di Evandro, Pallante, a scrutare l’orizzonte dal Palatino avvistando le navi di Enea in fuga da Troia in fiamme.
Quattro secoli dopo una cesta con due gemelli si arena, recata da una corrente benigna, nei pressi d’una grotta palatina ricca di acque, il Lupercale. Una lupa, scesa ad abbeverarsi, allatterà i due neonati; il pastore Faustolo e la moglie, Acca Larentia, li alleveranno, amorevoli, sino al fratricidio.
Il fratricidio: un gesto d’ira? No. Remo non comprende il senso del limite invalicabile, lo deride con un saltello: Romolo, mosso da forze a lui sconosciute, affonda il colpo; il sangue bagna il pomerio sacro che definisce la seconda configurazione della Roma sacra.

Circa otto secoli dopo il primo re, sarà Ottaviano Augusto, il primo imperatore, a fondare una terza Roma, proprio sopra il Lupercale: la casa di Augusto, col proprio studiolo, struttura il mito, ancora una volta, ricostruito sui luoghi di Evandro e del sangue di Remo.

Il 25 dicembre 336, dies natalis, addossata alle rovine augustee, sorgerà la basilica di Sant’Anastasia, simbolo della quarta nascita della Città: le doglie sono officiate da papa Silvestro e dall’imperatore Costantino, a riunire Cristo con Ottaviano, Romolo, Enea, Evandro, Fauno e Pico: i Santi.

Nel 2007 un commosso Andrea Carandini dà l’annuncio: sulla scoscesa del Palatino, a quindici metri sotto la casa di Augusto, poco lontano dalle capanne romulee; a qualche passo dalle antiche fondamenta di Sant’Anastasia e dei resti invisibili del Ponte Sublicio, costruito dai Latini e restaurato da Ercole, proprio avanti il Circo Massimo, lo spiazzo ove le spose sabine vennero rapite con un’astuzia tutta meridionale, proprio qui, a distanza di più di tremila anni, una sonda buca delicatamente le pareti di un’antica trappola spazio-temporale ridonando le immagini del Lupercale.

Sic gloria transit.

I canali attraverso cui dilagò il disordine furono, in ogni epoca, presidiati dai tabù. I tabù sono sacri; a loro guardia sono eletti i santi. I santi presidiano le zone sacre, stabiliscono divieti, erogano condanne, eseguono le pene. La repressione attraverso i tabù consentiva la vita poiché dalle zone sacre erompeva continua la vita. L’assassinio di tali santi ha desacralizzato templi e cenotafi di eroi; l’entropia morale ha fiaccato le energie abolendo, al contempo, ogni limite. Per questo oggi ci globalizziamo. Non saremmo capaci di fare altro. Una globalizzazione statica, però; nata morta. Le uniche energie da dove provengono? Dalle residue desacralizzazioni. Cioè dai roghi di ciò che prima era sacro e ordinato. Bruciare il passato, deriderlo, annichilirlo, è l’unico fuoco capace di scaldarci. Per tale motivo, oggi, è bandita l’originalità e dilaga la parodia. Non potrebbe sussistere una visione ardita e impetuosa poiché l’entropia ha recato le energie vitali a zero. L’unico ansimo di creatività vive, appunto, nella distorsione del passato sacro. Tutto questo ciarpame intellettuale che ci circonda si comone di cover, riadattamenti, rivisitazioni, plagi, destrutturazioni dell’antico. Il nulla, per tentare di suscitare una scintilla, non può che attizzare le antiche braci morenti: la Gioconda coi baffi, l’Ara Pacis inscatolata, il Marco Aurelio di plastica, Marina Abramovic che simula una Pietà al contrario, l’Innocenzo raffaellesco deformato da Bacon, le piramidi di Las Vegas.

Si dice: è la fine della globalizzazione. A me sembra la continuazione logica d’essa. Finché si distruggeva il patrimonio spirituale delle nazioni (arte economia religione) ci si ingannava della sua stupefacente dinamicità. Ora, avviati alla presa d’atto della totale devastazione, l’immensa ragnatela posticcia gettata sull’umanità mostra una sterilità agghiacciante. D’altra parte, ben lo sapevano i Padri della Chiesa, Lucifero è sterile e il suo sperma ghiacciato. La globalizzazione ha ucciso l’umanità, né più né meno. Ci si prepara all’ultimo atto: l’apocalisse in poltrona. Via la comunità in ogni suo aspetto, sotto con l'individualizzazione forzata, l'isolamento sistematico, il monadismo; via i viaggi i cenacoli le confraternite la politica vissuta la storia il territorio: ogni peculiarità sia livellata.

L’umanità sta raggiungendo la morte termica ovvero il perfetto equilibrio. A tale stato può darsi il nome di nirvana. A mancare è proprio l’energia, disseccate le fonti perenni del genio. La profezia di Eliot sul “not with a bang, but a whimper” troverà la realizzazione piena ed esilarante. A ogni campo dello scibile potete applicare tale modello: all’economia, all’arte, all’etica, a ogni cosa. Fra Italiani ci si capisce poiché, come afferma il ghiottone di gelati: “L’uomo caldo di entusiasmo, di sentimento, di fantasia, di genio, e fino di grandi illusioni, situato su di una eminenza, scorge d’un’occhiata tutto il laberinto, e la verità che sebben fuggente non se gli può nascondere”. Saranno d’accordo gli Yahoo del postmoderno?

Antiche parole ora rivelano il significato più profondo: entusiasmo. Entusiasmo: l’essenza divina che in noi scalda il cuore. Si è posseduti dal dio. Sbaglia profondamente chi crede che questa sia una soluzione esclusivamente mistica. L’uomo che si fa dio, in tal caso, equivale al genio che, in un attimo della propria vita, forse inavvertitamente, reca uno sguardo onnicomprensivo sulla Totalità. Il trauma che riceve lo rende altro. È di questo che parla Giacomo Leopardi, non di fulminazioni iniziatiche, benché anche queste, lo so, gli suonino amiche. La superiorità dell’Italia in ciò consiste. Che tale attitudine sia oggi dileggiata trova una rispondenza precisa nella logica della degenerazione.

Proprio il rinnegare le radici culturali italiane c’ha portato alla sudditanza verso dei veri cretini. D’altra parte la non-reazione degli intellettuali è lì a dimostrare o il tradimento o il rifluire in una puerilità patologica.

La Storia riposa tra l’Eufrate e il Tevere, passando per le Termopili e i fanghi del Nord Africa, da circa diecimila anni. Perché ciò sia avvenuto sarà oggetto di discussioni ulteriori. Però è così. La vivezza dell’Antico Ordine da qui promana: guardate quali nazioni sono state bombardate, fisicamente ed economicamente, negli ultimi trent’anni e potrete dare la risposta fondamentale.

Tale dicotomia fra Antico e Nuovo Ordine fu equivocata, con perniciosa superficialità, da Oriana Fallaci. La intese, di fatto, al contrario. Credeva, codesta donna, che a Princeton o Chicago vi fossero i fari della civiltà occidentale. Invece c’erano e ci sono dei coglioni. Tale brutale affermazione non verrà creduta da nessuno; e sapete perché? Perché sin dalla nascita si è stati abituati al servaggio, rimpinzati col biberon ricolmo delle solite chiacchiere sulla bontà, la pace, il progresso civile e i razzi che arrivano sulla Luna. È ora di finirla, stiamo cadendo nel pozzo, avete ancora ritegno? L’outing quando lo fate? Gli Italiani bastano a sé stessi, vantano la dispensa culturale più ricca del mondo, prendetene e mangiatene tutti. Ma lo fanno, questi merdosi d’Italiani? Macché, devono rilanciare il trecentesimo articolo (tradotto!) del solito minchione che prevede l’apocalisse sempre lì lì per realizzarsi, come i Testimoni di Geova che vaticinano catastrofi sullo zerbino condominiale. Il minchione non si rende conto d’esser già nella catastrofe, all’ultimo atto dell’Apocalisse. Il minchione, di solito, o si sollazza in inglese o estrae un grafico incomprensibile oppure venera con la devozione del minus habens il saggista preso chissà dove e il grafico elaborato con le tecniche più avanzate (che lui manco ha capito). Ha una sua compunzione: esamina i fatti. A tale procedura dà un nome: fact checking. E dopo la disamina, scientifica, dei fatti, arriva la bordata: la Borsa crolla! I missili partono! Il contagio ci stermina! E giù applausi. Poi dopo una due tre riedizioni di questa menata, che mai si avvera, essendo la menata di un micco, cosa fa? Chiede scusa? Fa autocritica? No, cambia discorso. Qualcuno gli ricorda forse le stupidaggini che ha scorreggiato da poco? Ma no, rilancia, bevendo, ancora una volta, l'ennesimo articolo (tradotto!) che smentisce oggi ciò che si asseriva graniticamente poco tempo prima.

Questo avviene perché l’Italiano è stato educato all’inferiorità, a vedersi disprezzare sistematicamente le proprie radici; alla delazione intellettuale, all’omicidio culturale dei migliori. Nell’immaginario indotto un fesso italiano medio crede davvero che un diciottenne che esce dal liceo classico sia un poveretto che non vanta la minima chance contro il pari età dell’high school americana. Nonostante i licei siano divenuti, anch’essi, palestre di legioni di somari, ancor oggi è vero il contrario. In media un liceale italiano è di gran lunga superiore al pari età di qualunque nazione. Certo, le statistiche non confortano questa ipotesi, ma le statistiche le celebrano i Berlinguer e le Fedeli che hanno per fine proprio la distruzione dell’Italia. Gli Italiani sono stati recati, col bastone e la carota dell’accidia, all’ignoranza di sé stessi, ecco perché si sventolano le statistiche, peraltro false.

Per una volta voglio fare il rodomonte: datemi pieni poteri al Ministero della Cultura e dell’Istruzione e alle statistiche faccio prendere fuoco. Via i sindacati e le madamine PolCor dall’insegnamento, struttura scolastica modellata manu militari con piccola corte marziale interna (un grado di giudizio inappellabile presso il TAR e consimili congreghe della Wicca), ritorno al sette in condotta con relativa espulsione valida per ogni scuola della Repubblica, invito alla defenestrazione dell’alunno svogliato sin dalla più tenera età, blande punizioni corporali (fiammiferi accesi fra le dita dei piedi), umiliazioni coram populo (cappelli con orecchie da somaro), selezione dura agli esami onde scavallare alle superiori, obbligo di  educazione fisica. Il suo pargolo, cara signora, non sa che il prodotto dei coefficienti angolari di due rette perpendicolari dà per risultato -1. Se non l’ha capito quest’anno, forse lo capirà il prossimo ... Lei protesta? Non può, il giudizio è definitivo ... qui si formano i futuri araldi della nazione ... Piantone! Accompagni la forsennata all’uscita ... segnali, poi, la gazzarra al graduato del corpo di guardia ...

Bisogna riconquistare le scuole e le università. Non a caso le hanno chiuse. E non saranno riaperte tanto facilmente. La scuola e l’università devono essere, di fatto, abolite. A questo si mira. Le scuole italiane, le università italiane. Riapriranno mai? Prima si ha da creare un’ulteriore generazione di inetti manco buoni a soffiarsi il naso, poi forse ... Chiunque abbia avuto la ventura d’assistere alle interrogazioni online o compulsare, da pagine di alto livello istituzionale, frasi del genere: “Si deve, quindi, rendere il purpose dell’iniziativa ... e definire la mission che rimane sottintesa nella misura in cui ...”, sa cosa significa la disfatta dell’Italia.

Osservo oggi una gazzetta olotelevisiva: il Presidente del Consiglio dei Ministri della Repubblica Italiana riceve un sindaco, forse sulla questione del turismo. Il sindaco: blue jeans, scarpe da ginnastica, t-shirt a maniche corte da cui sbucano braccia bi-colori ricoperte da tatuaggi. Gli stucchi e le quadrerie di Montecitorio osservano i nuovi tempi, in silenzio. E pensare che Totò non voleva recitare assieme a Ninetto Davoli perché questi aveva indosso dei blue jeans. La forma ... la forma ... la forma è sostanza, ora e sempre; per questo vengono tollerati tali figuri: la nuova forma informerà una nuova sostanza: insulsa, tascabile, dissolutoria.

Mi capita tra le mani un volumetto della Presidenza del Consiglio dei Ministri del 1994. Sono riportate le percentuali delle elezioni. A un certo punto leggo: “Patto Segni 4,3%”. La reazione è simile a quella di un alienato che si risveglia nella camera imbottita dopo aver sognato la libertà. Il Patto Segni? In preda ai fumi dell’allucinazione me ne vado su Wikipedia. Leggo che il Patto Segni si alleò con la morente DC di Mino Martinazzoli in un Patto per l’Italia contro “le sinistre” guidate (dice proprio così: guidate) da Achille Occhetto e contro la destra di Silvio Berlusconi. Non solo: poco prima delle elezioni il Patto Segni, il cui esponente principe fu Mariotto Segni, subì una mini scissione. Da parte di chi? Di Adriano Teso e Carlo Usiglio i quali, non contenti dell’andazzo, se ne andarono chez Silvio dopo aver fondato il Polo Liberal Democratico.

A questo punto due sono le vie. O il passato è un inganno perpetrato da un demiurgo maligno oppure tutti noi abbiamo vissuto questa parte di storia italiana palpitando per le scelte di Adriano Teso e Carlo Usiglio. Purtroppo credo che la seconda chance sia quella con maggior probabilità di realtà. Si va avanti a mode: Teso, Usiglio, Bush, Berlusconi, Bertolaso, Cofferati, Zapatero, Puigdemont, Osama, Obama. Fino a qualche minuto fa l'Unione Europea era la cornucopia della Germania; ora i crucchi se ne vogliono liberare. Trump accusa i Cinesi; i Cinesi accusano Trump; i Russi sono alla finestra, anzi no, hanno il virus che dilaga pure loro e non hanno tempo di finanziare Salvini e Trump, i sovranisti. Un gliuommero di scemenze, né vere né false, solo inservibili. Intanto il Programma va avanti.

È lo scotto da pagare all’esaltazione della cronaca, dell’attualità stupida e oppressiva. La capacità di elevarsi, propria degli spiriti classici, sembra aver abbandonato anche le lande meridionali. Un luogo eminente (lat. eminens=sovrastante) da cui ammirare, dominandole in una visione unica, le frattaglie del quotidiano: la sola vetta da scalare. Gli spiriti superiori vennero sempre perseguitati. Tutti si rifugiarono sulle montagne o nei deserti che sostituiscono con la vastità orizzontale la mancanza di una vetta. Persino lì, remoti dagli uomini, fra scorpioni e tentazioni luciferine, essi aborrono il contatto con la superficie che li riduce inevitabilmente a una consapevolezza superficiale dell’esistenza: si fanno aerei stiliti.

La verità, però, non si contenta del romitaggio. Il genio che tutto vede ha bisogno di ritornare fra gli uomini, manifestandosi con pudicizia o scrutando, inosservato, le proprie creature. Dio si fa carne in Cristo e mangia e beve e fa segni sulla sabbia assieme agli uomini. Viene ucciso come uomo dagli uomini, beve aceto, grida; risorge dalla carne come dio, eppure sente il bisogno di mescolarsi ancora fra coloro che lo tradirono: appare alle donne, ai viandanti di Emmaus, agli sbalorditi suoi discepoli.

Il sepolcro vuoto, il masso spostato, tutto sembra perduto. Ma qui il Vangelo celebra la propria apoteosi segreta. A mezzo tra lo smarrimento e la speranza, le cristofanie illuminano questi passi trascurati. Gesù pare diverso, come nostalgico del suo passaggio in terra, eppure rapito irreversibilmente da un ordine superiore. Appare alla moglie, al fratello, al primo Pontefice; si ha la certezza, qui, ch'Egli ci ami; secondo alcuni indugia quaranta giorni, a bilanciare gli altri quaranta in cui rifiutò le tentazioni luciferine. Nè uomo né dio, Egli definisce ruoli e parti, con soffusa malinconia, come a presagire la battaglia finale di un tempo terribile di cui conosce l'umiliazione e l'infamia. Poi, il cuore pieno di dolore, ascende ai cieli, abbandonandoci.

Machiavelli si sporca giocando alle carte, bestemmia, scommette, poi si rifugia nello studio dopo le abluzioni e una condecente vestizione: entra in un luogo altro dove i mormorii degli “antiqui huomini” son riservati persino a uno come lui. Gli dei bisbigliano al lume dei ceri, lontano dalla fama e dalla considerazione volgare; una particola di verità si insinua fra le righe dei manoscritti. Catone, Lucrezio, Tacito.

Non siamo eguali. L’Italia deve ritrovare le proprie radici e il coraggio delle dichiarazioni definitive in base alla storia. Mai credersi fuori posto. Avere il coraggio di ciò che si conosce, pur non avendolo mai studiato. Mai soccombere all’arroganza degli ultimi arrivati. Cosa abbiamo da imparare? Nulla, se si ascolta con devozione il bisbigliare del passato.

In quali parole possiamo trovare consolazione? Forse in queste: 

Chi è il terzo che sempre ti cammina accanto?

se conto, siamo soltanto tu ed io insieme

ma quando guardo innanzi a me lungo la strada bianca

c’è sempre un altro che ti cammina accanto

che scivola ravvolto in un ammanto bruno, incappucciato.

Io non so se sia un uomo o una donna

– Ma chi è che ti sta sull’altro fianco? 

Ciò che siamo stati è talmente vasto da accompagnarci, comunque, non visto, lungo la desolazione della strada bianca. Chi riuscirà a cancellare quella figura bruna, incappucciata? Non potrebbe questa, alfine, rivelarsi, nel suo ritormo a noi?
Allora i più grideranno, in un ansimo di terrore dettato dai fantasmi di una devozione che si credeva perduta: Quis est iste qui venit? Quis est iste qui venit? 
Qualcuno, però, uno degli ultimi, non avrà timore. Spossato, dopo il lungo peregrinare nel deserto, si abbandonerà ai suoi piedi, ricolmo di riconoscenza e gioia.