Raskol'niki

Unreal City, 28 ottobre 2021

Si smontano i teatrini dell’emergenza COVID che, come sanno tutti, compresi i fanatici dell’emergenza, inconsapevoli latori di tale verità, mai fu vera emergenza.
Il fetore della menzogna si avvertì da subito eppure, accanto ai fanatici, i controfanatici, invece di partire lancia in resta, patirono numerose esitazioni tanto che si ebbero, almeno nei mesi più duri del lockdown, distinguo sul sesso degli angeli anche da parte dei professionisti della controinformazione. A dichiarare a tutta bocca che quello era inganno e manipolazione restarono in pochi: fra i più lucidi, almeno fra quelli che lessi per primi, ove l’affermazione si sposava con la nettezza della pulizia logica, l’appartato filosofo Giorgio Agamben e, fra i mortali, Totalrec, alias Gianluca Freda, debitamente silenziato dal fuoco amico. Trucchi e trucchetti, anche se usurati, vantarono a quel tempo la loro efficacia: la sfilata delle bare, gl'infermieri prezzolati che testimoniavano in lacrime di polmoni esplosi, il salso cordoglio dei parenti delle vittime, le sfuriate h24 di mediconzoli improvvisati a Galeno catodici, la torma di attori reclutati per l’occasione, lo zoccolame televisivo sparso (sponda statale, privata e parastatale), i provocatori digitali, socialisti social, reazionari irrazionali - ognuno diede il proprio contributo per dilatare a valanga un pupazzo di neve nato già mezzo squagliato. Il resto lo fece il cretinismo di massa 2.0 che ebbe a dare ragione anche a becchini della postmodernità come me - oltre ogni ragionevole dubbio. L’utero reclamò la vittoria, l’Italia fu mobile, qual piuma al vento.

A babbo morto, quando cioè le trincee, invece d’esser tenute a ogni costo, cadevano in mano al nemico, vista la rotta rovinosa, i ratti della controinformazione si ripresero. Ora che i giochi eran fatti non si rischiava più la pelle mediatica e poteva, quindi, blaterarsi a piacimento (e, infatti, son ancora là che blaterano). Presero, quindi, a zompettare, eccitati, rossi in viso, contro gli illiberali decreti Conte … e contro lo stato d'eccezione ... e i costituzionalisti di malcerta costituzione ... e pur adesso zompano qua e là, squittendo non so cosa su Big Pharma, opposizione, governo e quant’altro … come se un tale, cui hanno sterminato la famiglia, si appellasse, per ottenere giustizia, al TAR.

Più i contagi crollavano più questi enfiavano il petto … ormai al sicuro, dato che il padrone stava ordendo ben altro … uno spettacolo inverecondo … tanto più che il limite, loro squittenti, s’era trasferito da subito assai più in là … la psicosi pandemica, infatti, si stava trasformando in pretesto per fondare una società di homines novi … perché tale raffreddore a questo recherà, a parte i buchi nel braccio ... e cioè agli homunculi … o omettini da salotto … agli esserini del futuro pronti per il cubicolo, il cibo da multinazionale, inermi, ignoranti, castrati … accuditi come porcellini d'India buoni per la vivisezione ... sacchi di carne perfetti per l'apocalisse in poltrona … un’apocalisse eliotiana (not with a band but a whimper) che ribattezzai, con un debole calembour, asofalipse now … e ora siamo qui … legati da una rete invisibile di divieti … impossibilitati allo studio, al gioco, all’amore … privati del piacere dello studio, del gioco, dell’amore ... dell’occupazione fruttuosa con cui guadagnarsi un tozzo di pane … tutto abolito: scuola, lavoro, tradizione, spiritualità, amicizia, attrazione sessuale, sfida, piacere dello scambio di idee … tutto sequestrato sotto i nostri occhi, col nostro assenso … e plagiato con fare demoniaco, inscatolato, e ridonato, a ritmo di tromba giovannea, in comode porzioni sterilizzate … da comprarsi a caro prezzo … al mercato dell’anima … ah, quante volte Shylock ci vende, ogni giorno, la nostra felicità ridotta a brandelli … brandelli sanguinosi di ciò che una volta costituiva l’essenza dell’uomo … anzi: dell’Italiano, tale possente e spaventevole miscela mistica che tanto atterrì le Bonino di ogni tempo …

Perché sei così pessimista? Perché? Basta col disfattismo! Non possono vincere sempre!

Perché no, rispondo. L’intelligenza, una volta dilapidata, non può riformarsi … non funziona così … l’entropia è in agguato … quante culture dissolte! Perché noi no? Perché, vista la potenza tecnica della globalizzazione, non dovrebbe disperdersi l'intero patrimonio umano? Questo temevano gli Antichi … e per tale pericolo, per difendersi dalla dissoluzione dell’intelligenza, essi ponevano somma accortezza nell’escogitare scuole, confraternite, ginecei, collegi, congregazioni, conviti spirituali … per tramandare, tradire … per non disperdere … per durare … poiché ogni atto era lo specchio di un gesto divino e occorreva congelarsi nei millenni. Gli Antichi lavoravano per l’eternità, disse Goethe … invece qui è all’opera proprio il genio della dissoluzione … che attacca i centri tradizionali per disperderne irreparabilmente il patrimonio spirituale. E, intendiamoci, per spirituale non intendo qualcosa di immateriale, ma una consuetudine, spesso esoterica, che consente la replicabilità in aeternum di qualcosa d'inestimabile valore.

La nube pestilenziale della menzogna ci ammorba in ogni ambito, continuamente, rovinosamente … ne respiriamo il fetore presso gli angoli spisciati delle professioni, dei media, di tutto … è un’orchestra di tromboni, signori, che non s’arresta un’ora … impossibile sfuggirvi, a meno di isolarsi completamente. Guardate, a esempio, questo manifesto … comparso d’un tratto, una mattina, per caso … si passa accanto a esso inavvertitamente, ma, sebbene, gli si faccia poco caso, c’invischia ancor più nella sua rete. Il gatto e il cane, signori miei, innocenti animaletti … la bionda signora, con tratti da guerriera, ovvio, innocente anche lei … il mandingo, con figlioccia ricciocrinita, forse connessi geneticamente alla vichinga … anche loro vittime d'un carnefice oscuro … e, sullo sfondo, la foresta brulla, l’immane desertificazione … cosa abbiamo qui, in tale rebus ecologico?  E quale figura vi manca? Abbiamo un latitante, già condannato in contumacia, e un’accusa bruciante … siete voi spettatori il colpevole e l’accusa è quella di aver distrutto la bellezza di quel bosco … bianchi, laidi, porci patriarcali, dovete finirla! Dovete sparire!

I fotoritocchi stalinisti, al confronto, vantavano una grezza bonomia.

La ragnatela che ha ingolfato le nostre migliori menti ci ha resi simili alle vittime di Alien: esseri comabondi, salme, morti-in-vita la cui unica funzione è covare al loro interno la Creatura che li assassinerà … L’omuncolo del 2021 ha rinunciato dapprima alla Metafisica e ai cieli, consegnandosi allo strisciare sul terreno, quindi alla Verità, accontentandosi di spiegazioni in corsa e mezze bugie, da ultimo persino alla Logica. S’appaga, oramai, d’associazioni di idee … come quella fra il campanello e il boccone di cibo dell’usuraio Pavlov … La Logica non contempla la Verità, ma il retto ragionamento - ragionamento che può anche sfociare nella menzogna se basato su premesse false … e, però, vanta almeno il pregio d’una sua interna correttezza … ma l’ometto postmoderno manco questo riesce a fare … egli si pasce di menzogne e basta, costruendo, poi, altre menzogne, nemmeno correlate a quelle … vive ogni giorno in una nube confusa di proposizioni a mezza bocca, contradditorie e tonitruanti, cui reca una fede indiscussa per un’oretta … salvo poi posarsi su un’altra … a piacere … come certe mosche cavalline ebbre di merda … un essere profondamente uterino, femminilizzato, ad ali di gabbiano …

Perché credete sia giusto che il lavoro, manuale o intellettuale, venga remunerato? Lasciamo da parte quella minuscola branca del sapere che è l’economia. Possiamo qui dare una definizione alternativa: il lavoro va premiato perché esso erige un vallo contro la dissoluzione. Arare un campo, intrecciare un canestro, leggere uno spartito, ordinare numeri in corrispondenza biunivoca, elaborare un post - che arditezza! Ciò equivale a opporsi al flusso inevitabile e tragico della regressione universale, alla corrente devastante che vuole riportarci al Nulla protozoico … si rifletta sulla storia umana, per favore … sulla lotta inesausta dell’uomo, accidente microscopico nel grembo della Totalità, contro la marea che aspetta a ghermirlo alla fine dei tempi … La civiltà è una serie di stratagemmi per ritardare questo … e la bellezza, declinata in ogni tempo in qualsiasi contesto decisivo per la vita, fu il katechon occulto in nostro soccorso … oggi, in epoca di confusione, oltraggiato costantemente …

Il Demonio, il Re del Nulla, ci ha sempre aspettati alla fine dell’arcobaleno. Oggi invade il mondo … imbruttisce, dilania, disprezza, deride … lorda … egli è un ladro e un grassatore, ovviamente, pur se il meglio lo dà come usuraio, al solito … pretende il vostro residuo oro in cambio di feccia, e, per soprammercato, vi calcola sopra degli interessi … è il migliore nel suo campo, un drago.

I cretini 2.0 sciamano sulla terra … come previsto, ben prima del previsto. Ai cretini hanno strappato ogni ben dell’intelletto, sono dei bambolotti, li metterebbe nel sacco chiunque. Non vantano naso, ecco il problema … ora se la fanno con Puzzer, presto con Zemmour … abboccano sempre all’amo del Potere che crea falsi miti di progresso … inscenandovi sketch da pupi siciliani … Pulcinella e il diavolo, a esempio, Arlecchino e Balanzone … Orlando e il Saraceno … non che i pupi siano tutti venduti, non dico questo … a volte sono in buona fede ... rinvenuti casualmente al mercatino delle pulci e utilizzati a diversi fini … loro inconsapevoli … se manca il pupo adatto a una parte che occorre recitare, per la riuscita della commedia, si gonfia a dismisura (leggi: a misura di micco) un qualunque pupo di quell’attitudine … e il gioco continua …

Ma non ti va bene niente! Sospetti di tutti! Di tutti i fenomeni mediatici, certo … i migliori, infatti, sui media non appaiono davvero … o li cooptano o li fanno lentamente sparire … in un modo o nell’altro … un’accusa qui, un incidente lì … è assai facile da comprendere la regoletta:
1. Chi va in televisione è venduto, lo sappia o meno
2. Chi chiede il voto è un venduto, e, di solito, lo sa

Entro in un bar della media periferia romana. Alexa esala in sottofondo una melodia strascicata, con una base percussiva di desolante povertà. Un ragazzotto, capelli legati in uno chignon, unghie laccate color ocra, mi serve il caffè. Ai tavoli esterni ecco una suora lardosa, immobile nella fissità meridiana dell’abito cinerino. Li per lì sono tentato di uscire, ma a che pro? Sono stanco come se avessi vagato per giorni nel deserto. Una pupetta isterica, col succo di frutta stretto nell'empito cianotico, l’occhio dilatato in una serie di puerili e futili rivendicazioni, sibila pretese contro il padre, insensibile e rassegnato. Quasi calvo a nemmeno quarant'anni, curvo, schiacciato da una responsabilità che sembra impossibile da sostenere, ecco qui un perfetto castrone di sesso maschile, preda di una dilagante depressione. Egli, infatti, è stato gettato dal Potere nel mezzo di una falsa scelta: o seguire la tradizione o convertirsi agli homines novi. In entrambi i casi perderà. Il pover’uomo ha scelto la morente tradizione (ha messo su famiglia!) e, quindi, lo vediamo scontento, infelice. Perché? Perché la famiglia, sabotata internamente nei suoi valori più vitali, s’è ridotta a un tunnel da luna park dell'orrore. La figlioletta (e la moglie, ça va sans dire) non sono certo più quelle della tradizione, ma adepte delle fanfaluche polcor; come può funzionare un impianto come quello familiare quando ogni legge secolare è sentita come oppressiva e fascista? E allora via libera all’inferno! No, il nostro castrone ha sbagliato, è davvero giù di corda, ora si rende conto di un futuro terrificante. Ma se avesse scelto il corno opposto? La vita blandamente edonista del postmoderno? Un'esistenza sostanzialmente miserabile, ma in linea con i comandamenti in voga: senza lavoro, senza proprietà, greensostenibilmente anonima, amorfa, fluida, interconnessa? Per un poco avrebbe goduto del conformismo che circonda tale modus vivendi; poi il tumore maligno della depressione avrebbe risalito le viscere, inarrestabile, poiché non si può mentire troppo a lungo al passato che sobbolle in noi … e allora avrebbe scelto il suicidio. E quale suicidio?
O il suicidio foscoliano, nobile, seppur nettamente minoritario, da veri birbantelli passatisti.
O quello green, anzi: alla Soylent Green; un’eutanasia dolce, totalmente legale grazie ai referenda sulla buona morte, magari dopo aver lasciato le residue proprietà di papà e mammà (il patriarcato è duro a morire!) a qualche grassa associazione internazionalista, giusto per sgravarsi da un fardello troppo oneroso di colpe.
Oppure avrebbe scelto il suicidio più eclatante, che va per la maggiore: la zombificazione in vita; sonni di dieci ore coadiuvati da pillole Oblivion, lunghe ore al PC o a giochicchiare a qualche extreme adventure ologrammata 4D (si può tornare nel passato, infatti), masturbazioni sempre più stracche, buone a svuotare testicoli e ovaie di fastidiosi fluidi … a meno che non si sia già passati per una giudiziosa estirpazione dei caratteri sessuali primari presso pietose multinazionali dell’indistinto, come la Attis e Cibele Inc. (nessun pagamento in crediti anticipati! Rateizzazioni in comode rate! Operazione indolore - no pain! - presso il domicilio, in tutta comodità!) ...
Bevo il caffè. La suora, intanto, s’è riscossa dal torpore da drago di Komodo e caracolla ondulatoria, come un millepiedi sazio di fogliame selvatico, verso i cessi. O tempora, o mores, potrei esclamare … eppure mi accorgo di far parte anch'io di tale natura morta di inizio millennio … sul banco ho poggiato un iPad … simbolo del Potere ... la copertina del quaderno degli appunti, invece, riproduce un Pokemon … chissà dove l'ho trovato ... il più ridicolo del consesso, insomma, alla fin fine, è il sottoscritto ...

L’astensione non serve a niente! Lo vedi! Se anche votasse un solo elettore, ogni consiglio verrebbe costituito! Il non-voto è un controsenso!
E come mai, replico, tutti, a destra e a sinistra, invitano alle urne? Lo sai perché? Perché anche il più efferato dei crimini reclama una legittimazione. Possibile che il povero Ernst Jünger non abbia insegnato nulla nel suo Trattato? Perché credete che durante l'Impero Sovietico, pur con un solo Partito, obbligassero al voto? Certo, qui da noi l’obbligo è impossibile, ma a questo c'è un rimedio: il digitale. Sostituiranno la disaffezione verso la democrazia con una democrazia da loro completamente manipolata. Guardate il referendum sulla buona morte… languiva nei consensi … l’hanno recato in digitale e oggi le firme superano il milione! Così si fa! E così faranno! La legittimazione è assai più importante della legalità! È sempre stato così. Il dominio totale esige il consenso delle vittime, estorto o meno. Ciò equivale a legittimare la strage, l'abominio … tu lo vuoi … tu lo avrai … la disfatta tu l’hai voluta … ti hanno ingannato, certo … ma la firma sanguinosa in calce al contratto la riconosci, no? È la tua, mio caro …

Ho frequentazioni discutibili. Suore, zingari, intellettuali reietti, fuori corso della vita. Un di questi figuri, che si rinvengono negli angiporti dell’esistenza al contrario, una suora, magra stavolta, mi parla dei lavoretti artigianali che produce per sostenere la consorellanza. Fra questi rilevo un Che Guevara e, opera ancor più ardita, un Giangiacomo Feltrinelli: entrambi dipinti su pietra. “E questi?”, le dico. “Sono su commissione”, si giustifica, storcendo un poco le labbra per occulti sensi di colpa … “Forse dovrei parlarne col confessore”, esita. “Per carità! Chi? Don Giggiani? Ma quello nemmeno sospetta chi sono questi qua!” (Giggiani, un pacioso africano sui quaranta, da me così soprannominato poiché in tal modo compitò l'evangelico "zizzania") … “Tranquilla, cara, the times they are a-changin’ …”.

Più si va avanti più rivaluto certo bislaccume d’antan. I ceffi lombrosiani, a esempio … alcune tare polcorrette generano, infatti, strane mollezze ... sculettamenti, vocine, cadenze bleso-catatoniche … per tacere della vischiosità dell’argomentazione … a volte, specie in presenza di trentenni, sembra di stare in un harem fricchettone … o a un congresso d’eunuchi … sopracciglia ad ali di gabbiano, pelli cauterizzate da depilazioni definitive, profumini … qui la mancanza di lotta, di confronto, di guerra, accampa il vessillo della vittoria … la mancanza di trincea, soprattutto … basterebbe mezza giornata nelle tempeste d’acciaio per ripristinare il testosterone … per riandare a naturali brame di possesso e di fede … ma quale despota ci donerà la guerra? Nessuno, almeno nessuno con un po' di sale in zucca e che voglia continuare in un dispotismo mai così inattaccabile … a femminilizzare queste generazioni è bastata la poltrona … asofalipse now … e dire che certe inverecondie non fanno nemmeno ridere … Ma non va meglio alle signorine. Per loro pare opportuno riabilitare la teoria dell’isterismo … certe enfiagioni dell’IO nelle giovani donne, o in quelle mezzane … gli sbalordimenti a tutta ganascia, la prestigesticolazione eccessiva, le eruttazioni stridule di sorpresa, inaspettate e terrificanti, certi sguardi a tutta pupilla … la vociferazione a scatti … tutto mi parla di un’antica nostalgia … la nostalgia del maschio, o di pezzi di maschio … sono spettacoli apocalittici che un etologo da finis terrae come me, pur aduso a certi orrori, trova raggelanti ... e quasi fascinosi … intrisi di quella malia che solo un maelström incombente può esercitare, col suo carico grandioso di ineluttabilità … il tratto patetico nell’esaminare maschi e femmine attuali … e per attuali intendo immersi costantemente e irreparabilmente nell’attualità, nel tristo scialo dei triti fatti … o fatterelli … un tratto che ognuno può osservare nelle minute manifestazioni quotidiane: uomini e donne implosi su sé stessi … nel conflitto straziante fra impulsi naturali e ansie di assecondare la ragnatela della sovrastruttura che le ghiandole dei media secernono ogni maledetto giorno … 

Analisi, grafici, statistiche, interviste, incursioni giornalistiche, polemiche, scontri verbali, facezie … ma tale paccottiglia non ci aiuterà. Invito i più responsabili, lo 0,1 % di noi … gli unici in grado di contrastare l'Arcinemico … a inabissarsi nel passato e a ignorare l’attualità come fosse il dorso viscido e pestilenziale d’un ratto … nel passato: ecco la verità, intatta, lucente ... poiché tutto è già stato detto … la storia è come l’incartamento d’un antico delitto in cui son già indicati movente, svolgimento e assassino … e su cui magistrati negligenti hanno esercitato una dolosa dimenticanza …

A sorpresa mi chiama un'antica conoscente che si arrabatta ai margini dell’istituzione universitaria. Discretamente piacente, a cinquantadue anni suonati ancora lotta per sopravvivere tra insegnamento privato, ripetizioni e lavoro nero, illegale. Caustica, insinuante, temuta per la precisione nelle diagnosi psicologiche. Mi fa: “Sono andata alla Nazionale oggi ... non andavo da un sacco di tempo, quasi tre anni … è irriconoscibile … non c’era un cane … prenotazione obbligatoria da casa, greenpass, rilevazione temperatura, porta d’accesso automatica … tessera magnetizzata con foto … il badge, insomma … sai quante volte l’ho strisciato all’interno? In due ore?”. “Dimmelo, luce dei miei occhi, quante volte?”. “Diciotto … ma porca merda … diciotto! Le ho contate … due volte al guardaroba, una per ritirare i libri prenotati in una sala e una per i libri nell’altra, la Manoscritti e Rari …”. “E siamo a quattro …”. “Volevo un caffè, sono andata al bar interno … mezzo vuoto pure quello ... due volte … poi al guardaroba … che avevo dimenticato la penna maledetta … altre due volte …”. “Otto …”. “Almeno quattro volte per visionare "Il Messaggero" del 1971 … un incubo ... e una per ri-prenotare i testi per la settimana prossima …”. “E fa tredici …”. “Riconsegna dei testi in due sale, due strisciate, uscita, una strisciata, ancora al guardaroba, altre due …”. “Fa proprio diciotto, in effetti … e da tutto questo, colombella, cosa deduci?”. “Almeno diciotto ... deduco che non mi va più di andarci …”. “E quello vogliono, quello vogliono … ma poi che vuoi ricercare ancora all’età tua? Vai di Wikipedia, no?” “Ma niente … una tesi sull’ordine pubblico … dev'essere roba di buona qualità ... ”. “Legislazione emergenziale degli anni di piombo?” “Pressapoco … e tu, come va?” “Eh, insomma ... potrebbe andare meglio. Anch'io ho voglia di fare poco. Ascolto un po' di musica, leggiucchio ... scribacchio ... niente di decisivo, mi conosci … alle nove di sera mi si chiudono gli occhi ... sto facendo le prove per il grande passo ... mi son castamente invaghito … da un paio di mesi …”. “Che schifo. Sindrome prostatica di Von Aschembach”. “Che ne sai?”. “Lo so e basta. Occhi?”. “Neri. Capelli neri. Zigomi esotici”. Ridacchia. “Ce l’ha almeno l’età del consenso questa pupa?”. “Riattacchi tu?”.

Me la ricordo la Biblioteca Nazionale, circa trent’anni fa … un carnaio … due sale .. scaffali di consultazione in legno … fila al banco, fila alle fotocopie … richieste scritte a mano … professori canuti, studenti e ricercatori bisunti a contendersi le biro … ora regna la pace, ne sono sicuro, aria condizionata, comodità … la comodità è il segno certo del diabolico … come quando vi dicono: in cinquantotto comode rate, comodamente seduti a casa vostra … e ora? In tutta comodità, da casa, consultate le nostre banche dati … per la tesi che potrete comodamente compilare a casa … cinquantamila battute e sarete comodamente dottori! In legge, in economia, in virologia!

Il turbocapitalismo finanziario, Michail Bakunin, Emma Bonino, gli hippies psichedelici, Hugh Hefner, Harvey Milk, gli economisti antistatalisti: cos’hanno in comune? La libertà. Essi vogliono la libertà, a qualsiasi costo … a costo di iniettarvela in vena.
Quando sentite qualcuno cianciare di libertà, scappate a gambe levate o vi ritroverete ben presto in catene.

Una scena magistrale dal film di Scorsese, The Wolf of Wall Street: i grassatori della finanza bruciano gli avvisi di garanzia al grido di “Fuck USA!”, proprio come gli hippies con i precetti di richiamo per la guerra in Vietnam. Che a capo delle multinazionali ci siano hippies non deve, perciò, meravigliare: in loro l’odio pieno d'amore per la libertà del genere umano si spinge sino all’ansia fanatica, come in Raskol’nikov. Infatti essi non sono che dei raskol'niki, déracinées, homines novi senza alcun rapporto con la loro terra.

La vera libertà sorge, invece, dall’ossequio rispetto a Qualcosa di più grande della nostra meschinità; così come l’amore, nei trovatori, sorge spontaneo dal servaggio alla donna amata. Un amore così raffinato da temperarsi nella lontananza; e capace di ascendere nell’intensità di una purezza così alta da godere nel restare inappagato. Ma queste sono parole vane.

Cosa fare, allora? Cosa fare?
Come contrastare al Nulla?
Mi ha sempre affascinato la vicenda dei Vecchi Credenti.
La faccio breve. A metà del Diciassettesimo Secolo, alcuni patriarchi ortodossi (di Gerusalemme, d'Alessandria, di Grecia) sollevano, di fronte al patriarca russo Iosif, un grave problema riguardo le pratiche ecclesiastiche e liturgiche: secondo loro la tradizione russa si fonda su testi non corretti e, perciò, eretici.
S'impone, quindi, onde rimediare, un opportuno revisionismo che parta dall'ortodossia inequivocabile dei testi greci, più risalenti e, perciò, maggiormente fededegni.
Tutto ciò - lo diciamo subito - non è vero, anzi, è vero il contrario, ma lo si scoprirà solo a babbo morto.
La febbre riformista accelera sotto la guida del patriarca russo Nikon. Si crea una fazione filo-occidentale, che vuole aprire la Russia al mondo, e una parallela resistenza da parte delle frange più conservatrici e indipendenti.
Durante il sinodo del 1666 (en passant: l’anno dell’incendio di Londra, Reset ‘666) viene approvato “il lavoro della commissione che lo aveva preceduto e [Nikon] varò la riforma definitiva. Successivamente lanciò un anatema non solo contro coloro che si sarebbero opposti all'innovazione, ma anche contro gli antichi libri e rituali russi. Come effetto secondario della condanna delle antiche tradizioni russe si indebolì agli occhi della cristianità la teoria messianica che voleva Mosca la Terza Roma. Invece che guardiana della fede ortodossa, infatti, l'antico credo russo risultò agli occhi della cristianità, per ammissione delle sue stesse alte cariche, essere unicamente il cumulo di gravi errori liturgici” (cito, per comodità, da Wikipedia).
Fra i cambiamenti si notano alcune inversioni: a esempio, il senso delle processioni da allora, invece di andare incontro al sole, si dirigerà verso il suo contrario.
Variazioni, mutamenti, strappi, tutti sostanzialmente insensati, il cui unico scopo è disturbare il credo, disorientare, smarrire il gregge. Ben lo sa ai giorni nostri il Paffuto Divoratore di Asado che dissemina continuamente il sentiero del fedele con innovazioni sciocche, apparentemente inessenziali, ma capaci  a medio termine di dissuadere dalla fede totalizzante.
Il “change” del 1666 (il Nulla si sostanzia di “reset” e “change”, sempre) vide la resistenza d'alcuni elementi fedeli all’antico Ordine, i Vecchi Credenti, i quali dichiararono lo scisma.
Scisma, ovvero “raskol’”: di qui il termine “raskol’niki”.
Cosa possiamo intravedere qui?
Questo: una delle tante tappe verso la distruzione. Dolosa? Sì. Qui cominciò a deperire l’antica Rus’, costretta a rassegnare al Nulla il proprio ruolo sacro e imperiale, e innescare la processione al contrario (verso l’oscurità) che duecentocinquantadue anni dopo esigerà la propria catastrofe con l’assassinio dei Romanov. Quando ci si scandalizza, a destra, o nella destra residua, per la strage di Ekaterinburg del 1918, incolpando superficialmente i cattivi bolscevichi, sarebbe opportuno rammentare che i colpi della Ceka li armarono da lontano, sin dal 1666.
È inevitabile quando vengono a sabotarsi i simboli profondi di un popolo.
La storia, come detto, è il fascicolo consunto d'una serie di delitti che ci consente di scoprire abbastanza agevolmente moventi e sicari.

Fëdor Dostoevskij assegnerà il nome Raskol’nikov al proprio personaggio più celebre: anch'egli uno scismatico rispetto alla società in cui si trova a vivere.
E però Raskol’nikov, differentemente dai Vecchi Credenti, è un homo novus, colui che opera lo strappo epocale verso la tradizione, uno dei primi esserini del futuro. Odiatore di sé stesso e, quindi, degli altri, si crede falsamente un super-uomo, un Bonaparte, un benefattore dell’umanità. Tale follia lo rende un assassino, di presunti colpevoli e di veri innocenti. Lacerato fra mondo antico e nuovo, patisce sensi di colpa, megalomanie, depressioni, deliqui; lo si sorprende a volte bizzoso, altre gonfio d’amore per il prossimo, oppure vendicativo, isterico, malmostoso, di un lambiccato arzigogolare uterino. Nemmeno nel finale, di cui nemmeno Dostoevskij appare convinto, tanto che ne vergherà due alternativi, egli trova pace; la sua improvvisa acquiescenza nei confronti di Sonja assomiglia troppo ai pristini scatti umorali per valere qualcosa; l’amore è una svolta fra le tante, e soggetta al cambiamento.
Raskol’nikov è il prototipo dell'ometto psicopatico che ognuno può incontrare per strada; senza bussola, nichilista, minuscolo, inerme, ignorante. Un’entità indefinibile che non sopporta sè stessa e brama segretamente l’autodistruzione e l’apocalisse.

Ma noi, felici pochi, autentici raskol'niki, ordiremo lo scisma dai tempi di confusione.

* * * * *

“Perché piangi?”.
  “Sono innamorato!”.
    “Di chi?”.
      “Di una ragazza”.
        “È bella?”
          “Bella ai miei occhi, sì”.
            “Dove l’hai incontrata?”.
              “Là: ero venuto per il pranzo, e l’ho vista alla mia tavola”.
                “Pensi di farcela?”. “Oh, no, mio caro! E non farlo sapere a nessuno: dev’essere un segreto, questo amore”.

Agazia Scolastico, VI d.C.