Come sono buoni i bianchi

Roma, 3 settembre 2018 

Non ci rimangono molti attimi per gioire di questi tempi.

L’unica possibilità di evadere consiste nell’incappare, per puro caso, in qualcosa che confermi in modo implacabile tutti i nostri più neri pensieri; qualcosa di talmente scoraggiante da rinvigorire, paradossalmente, il corpo estenuato dalla gragnuola di conferme al peggio che arrivano dalla Monarchia Universalis.

A vedere certi spettacoli si rimane dapprima increduli e poi a bocca aperta, progressivamente scossi da una risatina a bassa tensione: prima un ah! ah!, inaudibile, (come a dire: ecco qua!), poi un tremolìo malsano, da febbricciola quartana, che non può che culminare in un ghigno sussultante; non sonoro, tuttavia: assomiglia più a una serie di brevi espirazioni in cui smiagola la nostra rassegnazione e la residua speranza: in modo da concretare (l’assoluta mancanza di speranza) e rinascere avvolti dalla consapevolezza di uno sbarazzino “tutto è perduto”; da finis terrae briccona.

In tali momenti sono posseduto, infatti, da un demone burlone.

Mi vengono sempre in mente le parole d’una poesia di Enoch Soames, il tragico e memorabile personaggio del racconto omonimo di Max Beerbohm che vende l’anima a Lucifero per viaggiare nel futuro e scoprire, nelle enciclopedie del secolo a venire, che sarà un letterato insignificante:

Torno torno alla piazza buia e silenziosa

passeggiai sotto braccio col Diavolo.

Nessun suono s’udiva

se non lo scalpitare degli zoccoli

e lo scroscio del suo riso, e del mio.

Avevamo bevuto vino nero.

Gridai :"Voglio correre con te, Maestro!"

"Che importa", gridò lui,"stanotte

chi di noi due corre più rapido?

Non c’è nulla stanotte da temere

nella luce sporca della luna!"