San Carlo Giuliani

 

Unreal City, 23 luglio 2021

In questi giorni si celebra la morte, il sacrificio, l’assassinio, di Carlo Giuliani. Giuliani, a sentire le campane, protestava contro la globalizzazione. A Genova, infatti, sfilavano i No-global. C’è chi è d’accordo, chi non è d’accordo; piccole zuffe digitali si accendono, a distanza di vent’anni, nei pollai sociali della nazione. Un fatto di cronaca nera, nemmeno eclatante, ancora brilla di luce propria, agli occhi di tanti: dissenzienti, nostalgici, destrorsi, sinistrati.
E perché?
Siamo un’epoca ormai catalettica, amorfa, spenta. Quel colpo di pistola risuona, quindi, nella interminata vastità dei nostri cuori cavi, incapaci di pompare il sangue della passione, come l’ultimo colpo di artiglieria mai sparato. Riconosco agli anni del terrorismo, ma anche a quelli delle stragi di Stato e della Guerra Fredda, una inarrivabile altezza di sentimenti. Errori e crudeltà inutili erano dettati da una volontà di sopraffazione, segno indiscusso di vitalità. Negli ultimi quarant’anni invece? Nulla. Solo qualche omicidio politico mirato, a ricordare chi comanda, scosse la putredine delle mozioni dell’animo. La morte di Giuliani, quindi, il corpo esanime a terra, il sangue, il carabiniere, la camionetta; i pestaggi susseguenti; tutto ha risvegliato in noi un mondo perduto e, oggi, inattingibile. Ci siamo attaccati a questa morte come assetati nel deserto: finalmente la vita! Il sangue! L’orrore, la paura! Il pericolo, la minaccia! La guerra! L’uomo è violenza, cioè vita, eppure nega a sé stesso la violenza e, quindi, la vita. Reprimere la propria essenza lo porta a costruire sopra questi episodi un mito fondativo: la sinistra, ma anche la destra che lo rinnega! D’altra parte, riflettiamo: in tutto ciò che si scrive come si etichetta l’interlocutore? O col termine comunista o col termine fascista o nazista et cetera. Ciò cosa dice, segretamente? Che il senso pieno della vita risiedeva nella violenza, nella disputa, nel confronto duro delle opinioni. Oggi, rammolliti in una pappa uniforme, esitanti (perché scientificamente impauriti dal Potere: è un Programma ben preciso) persino nel dare del trippone a un trippone, o del frocio a un frocio, o della racchia a un manico di scopa con le verruche, al massimo ci sfoghiamo a parole, anzi a fonemi digitali: e dove attacchiamo questi ansimi di violenza onde donargli una qualche credibilità vitalistica? A ciò che ricordiamo: il comunismo, il razzismo, il fascismo, il nazismo. Fra una o due generazioni non avremo nemmeno questi ricordi. I dialoghi nemmeno fioriranno più. Perché dialogare se tutto nasce e muore in una palude mefitica? Dove l’orgoglio, la lealtà, la forza delle idee senza un confronto con l’Altro? Il sangue di Carlo Giuliani riesce ancora a vivificare i nostri motteggi inconcludenti. Il suo corpo possiede il labile lucore d’una reliquia salvifica.

Annientare la passione è lo scopo ultimo del Potere. Il politicamente corretto a ciò mira: a neutralizzare gl'individui pericolosi. Non altro. Il maschio europeo bianco era l'unico a poter riservare grane. Ed è stato trasformato, perciò, in un innocuo castrone; tutto gli è stato rimproverato, oltre le soglie del ridicolo: patriarca tossico, guerrafondaio, sciovinista, omofobo, colonialista. La democrazia ha buon gioco: si fonda, infatti, sull'oro. La democrazia, perso l'afflato iniziale fondato sul sangue, inclina sempre alla plutocrazia. E per mantenerla occorre, quindi, dilavare ogni traccia e urgenza di sangue; e ogni fiore che il sangue concima: l'amore per la Patria, il culto degli antenati e della lingua materna, gli affetti familiari, il lavoro ben eseguito, l'arte. I castroni e le odalische, oggi, sono la maggioranza. Perduto quel mondo corrusco, in nome della pace, che pace non è, bensì eterna letargia, ci si avvia alla standardizzazione dell'hollow man, l'uomo vuoto, senza interiora e interiorità. A tale pupazzo si può far fare di tutto, persino rinunciare totalmente alla libertà. A cosa serve la libertà quando egli prova gusto nel cubicolo, nella tana, nello sgabuzzino? Egli nasce gobbo, prono, piccolo, smorto. Pare davvero l'homunculus; a questo tenero esserino è bastata paventare l'interruzione della catena di approvigionamento per indurlo al fanatismo da greenpass.

Alceste lo scrisse: per vedere l'homunculus novus in ginocchio basterà sbarrargli le porte degli ipermercati a negargli l'insalata in busta. E greenpass sia!

Ma cosa vuoi fare con questi omarini, con questi cialtroni! Cosa vuoi fare, dimmelo! Niente, cosa ci voglio fare ... neanche una zuppa ci puoi metter insieme! Le foto, signori, le foto! Guardate le immagini del mondo perduto! Confrontatele con i volti attuali! Volti? Intendevo dire musetti, faccine, rotondità bamboleggianti. L'assenza di spirito uniforma il fisico: maschi e femmine, giovani e vecchi si assomigliano. Le fattezze si ammollano, lo sguardo è vacuo come quello d'una mucca; cosa vuoi sperare da questa teoria di pupazzetti? Niente ... niente ... si fa per dire ...

Wilma Monaco, una delle ultime brigatiste in azione. Wilma, nome di guerra: Roberta, è sulle tracce di Antonio Da Empoli, consigliere economico di Craxi. Vuole ferirlo? Ucciderlo? Non interessa. Ciò che interessa è che una ventottenne, il 21 febbraio 1986, vanti ancora il fegato di impugnare un'arma contro l'Istituzione. Che sia una carnefice o una poveretta o una santa o una comunista qui non rileva: in questo blog si ragiona sub specie aeternitatis. Wilma si avvicina assieme al gruppo di fuoco; spara; Da Empoli è ferito; il suo autista, un poliziotto, risponde con veemenza; il gruppetto si scompone; solo Wilma ha la tenacia di esplodere una serie di colpi a copertura della fuga; poi, dolcemente, si affloscia, la guancia destra a sfiorare il marciapiede, il volto riverso contro l'asfalto, a negare l'ultima disfatta.

La violenza, la violenza! Alceste è un violento, è un codardo, un nazifascista, un nazicomunista, un passatista, un residuato bellico, un vigliacco! E sia! La verità, lo ammetto, non si accorda con i principi inventati di sana pianta da qualche filosofo sprovveduto nel XVIII secolo. La natura delle cose, cioè la verità, ama nascondersi, e coincide quasi mai colla nostra bontà, inventata anch'essa. Siamo buoni perché siamo vigliacchi, ecco il busillis risolto. Per questo invochiamo i santini a surrogare una forza che più non ci anima: Mussolini, Hitler, Franco, Guevara, Fidel Castro, i partigiani, i martiri cristiani, i sanfedisti, Carlo Giuliani. Ci meritiamo tutto, inutile battibeccare come polli da batteria. Vi metterete in fila e vi pungerete, come tutti. E sapete perché accadrà? Perché lo volete voi. Incredibile? No. Il vaccino è solo un mezzo per dominare. Ma questo dittatura nichilista sogna un mondo che si accetta, ogni giorno, entusiasticamente. Il cubicolo, la televisione, i social, lo sport, il rifiuto della cultura, l'annientamento del passato: quando mai avete abiurato? Mai. E ora avete il paradiso promesso, la Jerusalema. In cuor vostro lo anelate, da pervertiti quali siete. Le scaramucce a chiacchiere son solo un modo per ingannare e costruirvi un alibi epocale. Il vaccino ... il vaccino ... poi corrono a vedere le Olimpiadi! Ve la meritate la punturina, e l'Inferno oltre la punturina.

Ho l'animo deprivato, come dopo un elettroshock. La mia cerchia di fedeli si compone di tre o quattro persone. Da chi andrò? Cosa farò?