Resurrezione

Roma, 5 aprile 2020

Lo meritiamo. Sì, meritiamo che due commercialisti ci vengano a dire quali sono i nostri diritti e quali i nostri doveri, comprimendo i primi e ampliando i secondi, a piacimento. L’uno, un mediocre funzionario, l’altro un esserino dalla voce strascicata e annoiata d’eunuco bizantino. Giusto così. Tale farsa discende dall’umiliazione dell’intelligenza perpetrata attraverso decenni di deculturazione. Sostituita, l’intelligenza dei fatti, dai fatti nudi e crudi. Il ridicolo mattinale d’un dei due figuri, irto di cifre e dati incomprensibili, deprime ormai le giornate dell’Italiano medio. Ammesso e non concesso (io, almeno, non lo concedo) che siano veri, congrui e onesti, c’è da notare che i fatti, isolati, sono stupidi. Solo le migliori interpretazioni valgono; non c’è bisogno dell’assicurazione di Nietzsche per convincersene. Ma qui di interpretazioni, valutazioni, sistematizzazioni, non ce ne sono. Rileva solo la brutalità del numero grezzo, isolato, decontestualizzato e gettato in faccia alle passive platee dell’eterno presente. E così, in pieno 2020, in nome della sicurezza nazionale, due tizi che scambiano l’esofago per il piloro, hanno il potere di modellare la vita democratica d’una delle nazioni più avanzate del mondo. Su commissione, certo, però il Potere si concede ormai in tal modo. Le verità sono esposte in evidenza. L’assassino se ne gira coll’impermeabile insanguinato, lasciando impronte su tutto il mobilio poiché ha, nella manica, dell’impermeabile magari, polizia e giudici e politicanti. 

Costituzionalisti cercansi. Questa sciocca figura professorale, compiaciuta o altera, a seconda della complessione morale o del conto in banca (ingrassato, al solito, dai micchi italiani) presume sé stessa versatissima nelle fonti del ius patriae d’ogni tempo. Erudita, altresì, nelle pinzellacchere giuridiche che si celano negli interstizi della volontà dei Legislatori del 1946, sapiente nei cavilli, saputissima nelle gradazioni di decadimento gnostico-giuridico, dalla Costituzione ai regolamenti condominiali; e sofista puntiglioso quando ha convenienza d’esserlo, trasandato allocutore allorché il padrone ha voglia di manica larga. Questo causidico un tanto al chilo, incravattato come un salame e disponibile a tutto, persino a parlare dai più squallidi pulpiti televisivi, gode dell’assenza più formidabile. Dov’è finito? Lo cerco, da giorni, digitando su google il nome delle nostre glorie cattedratiche, così ghiotte, un tempo, a concionare le più esilaranti assurdità su referenda, riforme, abolizioni, competenze. Da google, che scioglie il passato e lo riordina sovieticamente a proprio piacere, escon fuori solo timidi spetezzi. I costituzionalisti s’adeguano alla nuova realtà: “Certo, potrebbe rinvenirsi un tale rischio, ma le procedure di bilanciamento assorbono come air bag costituzionali eventuali cadute nello stato d’eccezione. D’altronde, l’emergenza, caro signore ... ripeto, non esiste pericolo veruno ... come delineai nel mio Le fonti primarie, del 1998, esaminando le codificazioni austroungariche in tempi di sforzo bellico emanate dal von Kolovrat-Liebsteinsky che Lei ben conoscerà ...”. 

Intellettuali. Di tale invasiva macchietta resta poco sull’impiantito del teatro nazionale. Anzi: nulla. L’Italia non ha intellettuali. Questa la malinconica mietitura dopo quarant’anni di destituzione. Solo qualche tecnico residua, ammannendo sciocchezzuole; o dei poveri cristi che s’improvvisano Sherlock Holmes del nulla buttando nel calderone schegge di verità, dichiarazioni di buffoni, falsità prese per oro colato, intuizioni da bar. Si taccia sulla controrinformazione che ha reagito come i sinistrati di Citto Maselli in Lettera aperta a un giornale della sera. Qualcuno l’ha visto? Trama da Wikipedia: “Un gruppo di amici intellettuali di sinistra ... si ritrova abitualmente a casa di uno o dell'altro per discutere di sesso e politica. Una sera, per vincere la noia, gli intellettuali decidono di rispondere con una lettera aperta ad un appello sulla guerra del Vietnam in cui dichiarano la loro intenzione di arruolarsi come volontari per difendere la causa dei vietnamiti. Scritta unicamente come provocazione, la lettera è però intercettata e pubblicata da un settimanale. Mentre il PCI reagisce con fastidio, dall'Italia e dall'estero arrivano numerosi consensi e adesioni (tra cui quella di Jean-Paul Sartre) alla lettera aperta. Il gruppo di intellettuali, che dalle serate di chiacchiere rivoluzionarie e giochi erotici si trova improvvisamente a dover rispondere a una chiamata alle armi, entra in crisi. Il partito comunista vietnamita manda un inviato di collegamento per accettare la simbolica delegazione di 35 ‘volontari combattenti’. Impauriti e incapaci di lasciare il loro mondo di successo mondano ed economico, gli intellettuali non possono però più tirarsi indietro e iniziano a prepararsi alla partenza. All'ultimo momento l'inviato vietnamita annuncia che il partito ha cambiato idea e che l'invio della delegazione è sospeso. Il gruppo dei volontari, deluso e sollevato, può quindi fare ritorno alla vita di sempre”.

Finché si trattava di prendersela con figurine impalpabili e lontane o discettare sul colore dei capelli di Ramsete II o di quanto fosse rettiliano Draghi, erano dei mastini. Messi a contatto con la faina della realtà sono rinculati nei pollai di elezione. Vero è che ogni tanto qualcuno fa capolino emettendo un fermissimo coccodé; sono rarissimi, tuttavia, quelli che tengono la trincea delle proprie convinzioni. La maggior parte è trascolorata da arroganti vociferazioni al granito a dichiarazioni da budini al cioccolato: “bisogna vedere”, “vediamo”, “valutiamo”, “occorrono i dati, quelli veri”. Ma qui non c’è nulla da vedere o valutare. Ciò che stiamo vivendo è la realizzazione di una distopia che accompagnerà le moltitudini per decenni; alcuni di noi vi moriranno. Quando Gretina dice: i voli aerei inquinano, significa che, traverso tale ventriloqua, la Pizia sul tripode dell’idiozia nordica più stringente, ci stanno imponendo, suasivamente, la poltrona cioé la regressione nel cubicolo. Addio viaggi, addio socialità, addio lavoro, addio cibo. Olotelevisore, pop corn e reddito universale. La cameretta di venti metri quadri delimiterà il regno d’ognuno di noi. Lì vogliono farci nascere, lì vogliono farci crepare. Ancora due generazioni e il ricordo dell’Antico Ordine sarà svanito del tutto. Un neonato del 2040, ammesso che ne nascano ancora a quel tempo, troverà naturale vivere e impallidire in tali angustie inumane, ignaro della realtà e avvolto in un velo di Maia digitale ch’egli troverà persino piacevole. Ammonisce Eraclito: “I porci godono più del fango che dell’acqua pura”. 

Resurrezione. La mia vicina di casa m’implora, manco fossi un virologo: “Quando ne usciremo?”. Quando avranno deciso di farcene uscire, vorrei dirle. E, però, mi trattengo. “A Pasqua”, suggerisco inavvertitamente. “A Pasqua ci sarà un grande segnale di speranza”. Fossi in Bergoglio e nei suoi nuovi Amici farei proprio così. Il 27 marzo, quale inversione della via Crucis, si è celebrata la morte della Chiesa e del Cristianesimo e del Cristo. Un copione perfetto. L’unica serata con la pioggia, in tre mesi, l’ha beccata proprio lui, il ripetente Bergoglio, forse su indicazione di un metereologo luciferino. San Pietro è apparsa da subito urtante, depressiva, spettrale, nichilista; funebre, poiché lì si celebravano davvero esequie solenni: il Crocefisso cinquecentesco testimoniava la resa spirituale definitiva. Cristo è crocefisso sul Golgota e lì rimane; Quel Sangue mai più tingerà il teschio di Adamo ai Suoi piedi, sul Monte del Teschio, appunto, il Golgota, tomba millenaria del Primo Uomo. Qui, infatti, in Vaticano, d’ora in poi si servirà un Essere completamente Nuovo. E tale inversione massima non può che trovare la gloria proprio nella festa più gioiosa, quella della resurrezione; resurrezione dalla carne, poiché Cristo, ricordiamolo, da tale stato è risorto prefigurando la resurrezione dei nostri corpi. San Paolo, infatti, comprese subito il nodo cruciale: “Se ciò non sarà allora tutta la nostra fede è vana”. Proprio così, l’Antica Fede è stata resa vana, infatti. A Pasqua, il 12 aprile, stretti fra l’11 e il 13, risorgeremo in maniera del tutto inedita, quindi. I corpi, tumulati dopo alcune settimane di passione, rivedranno la luce. La luce sempiterna, che non dà mai requie. Abolire l’Ombra, l’intimo, il segreto. Pacchi di carne teleguidati, buoni a suggere il nettare di Cittadinanza Universale. Nel Nuovo Mondo risorgerà la carne, infatti; e basta. Ossa e sangue, fra due nulla, passato e futuro, a perpetuare un’esistenza da ratti. L’unico autore a testimoniare il quieto orrore della dissoluzione del Secondo Impero, quello cristiano, fu Guido Morselli. Non posso che consigliare ancora il suo Roma senza Papa. 

Tre. Tre le figure chiave della letteratura novecentesca italiana: Gadda, Morselli, Pasolini. A ben vedere: due suicidi e un assassinio. A ben vedere. Ma a chi interessa vedere, oggi? 

La Bocca della Verità. La verità non la dicono i giornali, le televisioni, i blog, i profeti, ma alcune figure insospettabili. Anche loro sotto gli occhi di tutti. La Boldrini, Capezzone, Beppe Grillo. Grillo è il miglior politico italiano tanto che il Mondo Nuovo in cui verremo avviluppati lui ce lo sta squadernando sotto il naso da almeno un ventennio. Ora scrive di reddito universale. È la verità. Il reddito universale è il futuro della futura società basata sull’inoccupazione. Ottocento euro al mese per cambiare abitudini e restare a casa. Sapete quante cose si fanno con ottocento euro in una società immobile, vitrea, priva di economia reale? Tante cose. Nel mio monolocale di venti metri quadri, da hikikomori, grazie all’affitto bloccato e ai computer di Stato, posso ordinare comodamente tutto, dal cibo alla pornografia ai miglior gadget olotelevisivi. Dalla finestra, ammesso che le permettano (ricordiamo l’ottocentesca imposta che portò a murare parecchie d’esse), si vedranno inutili cieli azzurri, mai solcati da aerei; o mari piatti e placidi, non più molestati da chiglie edoniste; strade e autostrade semideserte. La Terra, finalmente, respira con noi. Le frenetiche rotte commerciali che la stringevano come lacci sadici ora giacciono rilasciate ai suoi piedi, vinte. L’inquinamento è un un incubo lontano. La profilassi dilaga. L’economia, automatizzata e aliena dalla necessità di qualsivoglia occupazione umana, materiale o concettuale, consiste nella transazione digitale che ha, quale corrispettivo, moneta inesistente. Le fonti di energia e l’acqua son gestite da multinazionali. L’arte, in tutte le sue nuances, non ha ragion d’essere poiché tracima continuamente dai visori. L’arte s’identifica col poppolo: chiunque può divenire musicista o pittore, magari con un innesto neuronico. I confronti col passato non infastidiscono, poiché, come ripetuto a sazietà, il passato più non esiste. Anzi, non esiste più la pietra di paragone, il centro di gravità permanente, l’elemento forte che sorregge la volta della conoscenza: alto e basso, destra e sinistra, rosso o turchino per l’ominicchio pari sono. Viaggi, amore, arte verranno gradatamente aboliti quali fonti di sospetto arricchimento spirituale. Quando si vedono solo i Ronald McDonald, ai più prende la smania di considerare il ritratto d’un pagliaccio superiore alla Tempesta del Giorgione. E voi sapete quanti quadri di pagliacci ho visto nella mia vita in casa dei micchi? Innumerevoli. Tanto da essere blandamente affetto da coulrofobia. Mi dà fastidio persino il film che ne fece Fellini: ed è tutto dire. 

Opposizione. Ecco come si costruisce la finta opposizione. Quando i propri voti non servono si va giù duri, sino all’ingiuria. In tale fase il micco elettore è recato a credere, fallacemente, che tali forze politiche vogliano rovesciare il tavolo da poker truccato. Quando, invece, i propri voti potrebbero effettivamente ribaltare la situazione si fa ammuina, in diversi modi. O con una serie di circonvoluzioni concettuali e cautele strategiche che l’elettore lì per lì accetta, memore delle precedenti vociferazioni. Egli, infatti, si sazia di parole, di intenzioni, di potenzialità: “Lasciamoli fare, questa è strategia, ragazzi! Li abbiamo in pugno! Poi faremo poi processeremo poi li spazzeremo via”. Poi. Oppure con un governo di unità nazionale, debitamente accorto (appoggio esterno, appoggio temporaneo). O sbracando del tutto: con la consapevolezza che, in capo a cinque anni, l’ex elettore deluso tornerà nostalgicamente a votare i traditori e gli inetti. 
La riapparizione di Bertolaso e Tremonti, tale gigante del pensiero, son lì a testimoniare i vicoli ciechi del comprendonio politico. 

Tecnica. La gran parte di coloro che non si lasciano metter nel sacco sono uomini di larga formazione umanistica, preferibilmente gli antimoderni, macerati nel miglior aceto reazionario. Gli scientifici, oramai ridotti a tecnici, li si imbonisce con qualche numero: spesso un numero da circo, il pallone sul naso della foca. Occorre ammettere, poi, che un tecnico dell’Antico Ordine (un geometra di paese, a esempio) ne sa più di Zero Hedge. Quest’ultimo gioca a Risiko, dagli stambugi della propria cameretta, con la t-shirt lorda di ketchup, l’altro almeno vive. Se dovessi subodorare un inganno mi affiderei più all’istinto del primo che alle minuzie geopolitiche dei secondi. Purtroppo i geometri di paese sono tutti in pensione o al cimitero. 

Pitbull. Per un quindici giorni, in Italia, imperversò il terrore dei pitbull. Un cane di tale razza aveva azzannato a morte un bambino. Seguirono settimane di passione scandite da bollettini di guerra. Pitbull, barboncini, alani arlecchino e fox terrier s’erano, evidentemente, messi in testa di conquistare l’Italia a suon di morsi. Poi, lentamente, la notizia, mi si conceda la birichinata, smiagolò nel nulla. L’animale più letale al mondo, comunque, rimane la perfida zanzara: 830.000 morti all’anno. 

L’ultima carrozzella. Mi ha intenerito l’accoltellamento nei sobborghi di Parigi, a Villejuif (Villa Judea), al grido di “Allah Akbar!”. Il tizio, probabilmente un nordafricano poco al corrente degli sviluppi mondiali che prevedono la scomparsa dell’Islam e degli Islamici tutti, indossava la tradizionale tunica chiamata djellaba. La notizia è passata sotto silenzio, come una curiosità d’epoca. Gli sbraitamenti su Allah e dintorni fecero furore nelle hit parade dei micchi per più d'un quindicennio finché Barry Soetoro decise di darci un taglio e dedicarsi ad altro. Ve li ricordate? Irrinunciabili. Quanti virologi d’antan si sono espressi su Islam e dintorni ... e ora? Passati di moda come le giacche con le spalle imbottite. Allah Akbar! Un grido simile quanto inane lanciava Aldo Fabrizi dalla propria carrozzella a cavallo contro i nuovi tassì che gli toglievano lavoro. C’è un tempo per Allah Akbar e uno per il coronavirus.

L’ultima carrozzella è del 1943; il film ispiratore, però, risale al 1924 e fu diretto da Lupu Pick. Entrambi vantano un tanfo di fascismo regressivo. Sarebbe bene dimenticarli. 

Stupidi e no. L’invenzione del treno, una delle più decisive per la modernità, poiché di largo uso popolare, ebbe anche oppositori. Il fumante aggregato di metallo e fuoco presagiva ispirazioni diaboliche. Oggi, a leggere questi resoconti ci scappa un: “Ma guarda che stupidi!”. Un riflesso che accomuna la totalità degli ominicchi, ormai neoilluministi istintivi. Occorre, però, andare cauti. La superficie scintilla sempre, i predatori invece guazzano nel profondo. Il progresso, il progresso! Ma quale progresso! La comodità vorrete dire. Sì, il treno è comodo. Il treno ci fa spostare veloci. A volte iperveloci. Le merci, i passeggeri, le carabattole di Amazon, passano da B a C sempre più vorticosamente. Si bucano le montagne, si spianano le valli, per consegnare il cuscino da piscina cinese a tre euro il paio, in un giorno. Un solo giorno!

Charlie Chaplin fa muovere Monsieur Verdoux in treno, ossessivamente. Verdoux, rovinato dai crolli di Borsa eppure smanioso di giocare in Borsa, infoiato nei giochi del capitale aereo come un pokerista, s’inventa una vita molteplice d’assassino di nascosto alla propria famiglia, proprio per mantenere la famiglia: e, per far ciò, deve spostarsi veloce, sempre più veloce! Chaplin mostra ripetutamente le ruote del treno, lo sferragliare omicida, spietato. La domanda implicita in tali reiterate inquadrature è precisa: cosa si guadagna e cosa si perde nel "progresso"? Non è un quesito sulla modernità, bensì la domanda mortale, sfingea e metafisica, recata a noi tutti. L’uomo, che occupa, colla civiltà storica, un milionesimo di tempo dal Prebiotico a oggi, si reputa il signore dell’universo. Non gli passa per la capoccia ch’egli riassume, nel 2020, solo la storia di una decadenza inarrestabile. Il progresso, come lo chiamano i Burioni col petto all’infuori, non è, invece, che l’arrogante distruzione di ciò che si era elevato per preservare la vita. Il diavolo, il demonio, Lucifero, l’apportatore della luce, furono modellati nella religione per simbolizzare ciò che perdiamo in termini di bella menzogna, di illusione, di volontà di vivere. Oggi va di moda ridicolizzare. E sia. Concedimus. L’uomo vuole la propria distruzione, l’anela, in un impeto abbacinante di dissoluzione. Ma questo non può rivelarlo a sé stesso. Per questo deride, in un ghigno pervertito, il passato. 

Decisioni. Non so decidermi, come l'asino di Buridano. Più stupido, in pieno 2020, un anticlericale o uno che paga il caffè con la carta? 

Cor cordium. Come ho appreso dell’imposta sulle finestre? Da un racconto di Margaret Oliphant (1828-1897), La finestra, appunto. Margaret scrisse anche un romanzo distopico, La terra delle tenebre. Alludeva a noi, probabilmente. Gl’Inglesi, certo, sono avanti di almeno cinquant’anni. Marx per studiare il Mondo Nuovo si recò proprio in quegli inferni. Sbocconcellando i migliori ci si imbatte in belle curiosità.

Una è questa.

Percy Bysshe Shelley, un altro Inglese sopravvissuto dall’Antico Ordine, annega al largo delle coste di Lucca l’8 luglio 1822, assieme a due compagni. Lord Byron ne viene a conoscenza, si precipita in Italia. "Finalmente i cadaveri furono trovati sulla spiaggia toscana presso a Viareggio, ivi gettati dall'onde in distanza di quattro miglia l'uno dall'altro ... Desiderando Lord Byron e gli altri della sua compagnia di dare in qualche luogo confacente onorata sepoltura agli estinti, massime a Shelley il cui voto manifestato era che i mortali suoi resti fossero a Roma sepolti, per opera dell'ambasciata inglese a Firenze ottennero dai governi di Toscana e di Lucca che i cadaveri fossero lasciati a loro disposizione. 
Ma lo sfacimento in cui si trovavano le naufraghe spoglie rendendone difficile il trasporto, si chiese pur anco e si ottenne di poterlo ardere sul luogo ...

Le reliquie di Shelley si arsero il giorno seguente [a quelle del capitano William]. Byron da cui era principalmente mosso il pensiero di queste insolite esequie, e Odoardo Trelawney ... vollero portare in persona gli estremi tributi alla memoria dell'amico:

Ergo instauramus Polydoro funus, et ingens

Aggeritur tumulo tellus: stant Manibus arae,

Caeruleis maestae vittis atraque cupresso

Il sito trascelto era de' più deserti della spiaggia, segnato da un tronco d'abete che arido vi sorgeva e solitario, né altro luogo essere poteva più appropriato alla condizione dell'estinto alla mestizia della cerimonia.

A fronte stendevasi immobile, azzurro e interminato il Mediterraneo, e in varia lontananza scorgevansi l'Elba, la Gorgona ... Da tergo lo sguardo stendevasi sino agli Appennini che sorgean lontanissimi in fantastica e sublime apparenza: tutt'intorno non altro che sterili arene senz'orma d'abitatori né d'abitazioni, e sparse appena qua e là di cespugli e virgulti curvati e rabbronzati dalla brezza marina: lungo  la riva torri ... sorgenti ad eguali distanze nella solitudine.

Fra questa desolazione sorgeva la pira sulla quale [le spoglie dell']estinto poeta stavano ardendo. La fiamma che tremula ... e ondeggiante spingevasi ad alto rendeva una luce vaghissima e di nuova e singolare apparenza pel sole, per l'incenso e pel vino gettatovi sopra. Intorno alla pira stavano come a guardia alcuni soldati, e a varie distanze da essa Byron, Trelawney, Hunt, in piedi e immobili ... Il silenzio che d'intorno regnava non era che a quando a quando ed appena interrotto dagli stridi degli augelli marini ...

Tutto consumaron le fiamme la spoglia di Shelley; eccetto il cuore che serbossi nello spirito di vino; e le ceneri si trasportarono a Roma ove riposano presso a quelle d'un figlio da lui perduto in Italia ...".

Considerai sempre una favola questa del cuore di Shelley sinché un esperto di cremazioni me la confermò a pieno. Il cuore è un bel fascio resistente ai roghi, ridacchiava; certo, meglio se il corpo è grasso, brucia che è un piacere. I magri, i macilenti, "gli sdentati", come li chiamò l'alfiere del socialismo francese, sono un bel problema. Spesso il gioco non vale la candela et cetera barboni, morti di fame et cetera derelitti che non hanno da pagare. Quelli bene in carne, invece, sono ottimamente solvibili e li si incenerisce con soddisfacente facilità. A ben vedere un biafrano, insomma, rimane una bella rogna; Giuliano Ferrara, on the contrary, andrebbe via come uno zolfanello. 

Rivelazione. La Rivelazione non consiste in qualcosa di nuovo, ma nell’osservare l’inosservato. Queste cose, tutte le cose, sono da sempre attorno a noi. Per questo occorrono rabdomanti del passato; per la medesima cagione molti tecnici novissimi finiscono per credere ad astrologi e cartomanti dell’inutile futuro. 

P.B. Shelley. Le ceneri di Shelley riposano nel Cimitero Acattolico di Roma, ai bei tempi noto come Cimitero degli Inglesi. Accanto a esse giace Gregory Corso, mediocre e famosissimo poeta beat. A una trasmissione di Gianni Minà una volta invitarono proprio Corso. Il Calabrese di New York fece il suo ingresso nello studio dov’eran già a discettare, di poesia, il conduttore, Mauro Pagani e Fabrizio De André che, nel suo Storia di un impiegato, aveva già omaggiato il Nostro. Corso, evasivo e vagamente scocciato, come molti americani che si sentono padroni del mondo, se ne impipò altamente di tutti e tre. 

Finestre e finestre. Emily Brontë, la reclusa di Haworth, ed Emily Dickinson, il maggior poeta americano, passarono la vita alla finestra. Intrisa di un selvaggio panismo la prima, disgustata dalla vile materia dell’esistenza la seconda. Le due Emily non conobbero sicuramente l’amore carnale, non viaggiarono, svolsero studi disordinati e incompleti. Eppure paiono nutrirsi di qualcosa d’inesauribile, predisposte come sono al genio; il genio inteso leopardianamente, quale sguardo eminente, che, da altezze celestiali, rimira cose e uomini e imperi. Per tale motivo le due Emily sentenziano dolcemente, con fare definitivo, dalle loro finestrelle, su ogni cosa: dall’amore che, invece, conobbero meglio di noi tutti alla lenta consegna alle polveri dell’immortalità. La lingua e le strutture grammaticali sono allora persino d’impaccio nel modellare ciò che trattengono nell’animo: la Totalità.

Il villaggio dei dannati. Un demone rapisce i bambini della Terra conducendoli via, lontano, oltre le stelle. Gli adulti rimangono a morire. È la trama, ridotta all’osso, di Le guide del tramonto (Childhood’s end) del pedofilo Sir Arthur Clarke, che potrete gustare in una più larga silloge ne La paranza dei bambini. Clarke morì comodamente nel proprio letto, infastidito solo da qualche imbarazzo reticente, vergato, in punta di pennino, qua e là. A Clarke si deve anche 2001. A space odissey in cui l’intera conoscenza umana, simbolizzata dal monolite coi primi tre numeri al quadrato, sfocia nel Bambino delle Stelle. Un altro Inglese, John Wyndham, devoto al femminismo e all’ingegneria sociale, prefigurò l’invasione aliena attraverso i corpi dei bambini ne Il villaggio dei dannati (The Midwich cuckoos). Anche qui, come ne Le guide di Clarke, i bambini delle stelle formano un unico corpo senziente e telepatico rivolto contro l’Antico Ordine degli adulti, superati e superabili sacchi di carne e commozione. Inutile dire che gli unici paesi che fanno fuori, da subito, tali mostriciattoli psicopatici sono proprio quelli dell’Antico Ordine: Eschimesi, Aborigeni, Mongoli. I bambini alieni del Villaggio Globale mi sa che non li farà fuori nessuno, però. Chi sopravviverà? Rispondo con la frase finale d’una novelletta di Philip Dick: “Non saremo noi”. I dannati di Wyndham hanno capelli argentei, i precognitivi post-apocalittici di Philip Dick la pelle color oro.
 
I bambini e noi. Nel 1970 Luigi Comencini filma un bel reportage, I bambini e noi. Egli gira l’Italia, dalla città alla campagna, dall’Umbria a Napoli. Curioso, interroga con discrezione questi splendidi estranei: i figli, le figlie. In una scuola romana una ragazzina graziosa e sveglia gli fa un panegirico sugli uccellini. Comencini ascolta paziente e alla fine domanda: “Ma tu l’hai mai visto un nido?”. E lei, con una smorfia, è costretta ad ammettere: “No”. Passato mezzo secolo, possiamo cominciare a definire quella negazione. I bambini sono un mondo ormai perduto e che obbedisce a regole e impulsi del Nuovo Spirito dei Tempi. Se un giorno, coalizzati, ci sterminassero come in Un gioco da bambini di James Ballard, avrebbero eseguito solo un compito di logica necessaria. 

Abituarsi. Ci si abitua a tutto. Anche a baciarsi dai visori. In poche settimane siamo stati allagati dai manualetti del perfetto recluso: coglioni che si allenano a casa, gastronomi da casa, sciatori da casa, home smart working, scuola da casa, incontri professionali via Skype. A cosa mirano? A niente. Poiché non vi sarà più sport, cucina, sci, lavoro, scuola e professionalità, vi abituano a quei surrogati che preludono alla definitiva scomparsa di ciò ch’era surrogato. 

Il  nemico ci ascolta. I peggiori son quelli che sembrano stare dalla vostra parte. Lunga intervista a uno scettico critico d'arte da parte di una rete controinformativa. Peccato che metà dell’intervista verta sul problema carceri. A prefigurare l’indulto, l’amnistia, il perdono. Il problema carceri il sovraffollamento carceri, et cetera. A Pannella dava fastidio occuparsi dello stipendio degli Italiani, ma quando si nominavano le carceri gli si illuminavano gli occhi. Ecco qualcosa per cui battersi! Dobbiamo fare come in Svezia e Norvegia: via l’ergastolo, via i trent’anni; carceri modello, anzi nessun carcere! Libertà dalla repressione! I dati gli danno ragione, peraltro. Ci avviamo verso un’epoca di non-violenza. Intesa come torpore. La maggior parte dei machos sverrebbe alla vista d’una gallina a cui troncano la testa, figuriamoci gli altri. Sì, la sonnolenza, il solipsismo, la mancanza di pietre angolari cui far riferimento hanno annichilito l’aggressività e, con essa, la voglia di progredire che si nutre di continua meraviglia. Il Mondo Nuovo è statico, autoreferenziale, sterile. Palindromo. Le carceri, come la guerra, sono il reperto antiquato d’un mondo brutale. 
Nella Pasqua della Nuova Resurrezione ci sarà tempo per il Perdono.