Emilia catastrofica

Roma, 3 luglio 2020

L'essere nella foto sovrastante risponde al nome di Emilia Decaudin. Pare abbia vinto le elezioni, interne al Partito Democratico Americano, per la "posizione di ‘Female Leadership’ nel trentasettesimo distretto di New York" cioè il Queens.
L'entità si autodefinisce "non-binaria" ovvero "transgender lesbica", qualunque cosa ciò voglia dire.
La vittoria di tale übermensch ha generato vociferazioni assai effervescenti nelle enclavi LGBT e femminista.
Il movimento TERF (Trans Exclusionary Radical Feminism) non ha mandato giù il rospo, in tutti i sensi. Per esso, infatti, il trans-gender (migrazione da uomo a donna) non è una donna.
Viceversa, on the contrary, il movimento TIRF (Trans Inclusive Radical Feminism) si è benevolmente disposto all'accettazione della signorina, che, dal canto suo, ha reagito agli appunti TERF menando stizzose borsettate digitali. "You can suck my girldick!" ebbe, infatti, a twittare l'Emilia contro le TERF, forse ringalluzzita dall'appoggio delle TIRF.

Riassumendo: un maschio bianco americano, di circa vent'anni, si sente intimamente donna. Cerca di mutarsi nell'altro sesso, ma conservando le prerogative del genere di provenienza: gli/le piacciono, infatti, le ragazze.
Quale ragazza TIRF (o una tizia qualsivoglia) sia disposta a condividere reputazione, amoreggiamenti e amplessi con tale rovina psicologica non riesco a immaginarmelo. Emilia, a ogni modo, conferma come ormai le categorie umane siano del tutto irrilevanti: bello-brutto, maschio-femmina, male-bene, non accampano la pur minima breccola di patria.
Siamo nel deserto ove ogni direzione vanta eguale dignità. Il capriccio impone la meta.

Le cellule più non rispondono ai precisi disegni genetici. Impazziscono. Materiali proliferanti attaccano gli organi, superfetazioni inimmaginabili erompono dal corpo. Le funzioni vitali si spengono lentamente. L’organismo muore.

Catàstrofe s. f. [dal lat. tardo catastrŏpha, catastrŏphe, gr. καταστροϕή, propr. «rivolgimento, rovesciamento», der. di καταστρέϕω «capovolgere»]. Nome dato da alcuni scrittori antichi (e impropriamente attribuito ad Aristotele) alla soluzione, di solito luttuosa, del dramma.

Secoli di esoterismo a cullare il mito dell’Androgino Cosmico. La ricerca dell’unità perduta, coincidentia oppositorum, Qabbalah, neoplatonismo e, poi, chiuso il cerchio, letteralmente, siamo allo spettacolo inverecondo. Ridicolo, ma che non muove manco un muscolo del volto. Un ridicolo di agghiacciante meschinità. A leggere i tweet dell’Emilia siamo dalle parte dell’isteria da femminista repressa.

L’Illuminismo è un altro calcolo sbagliato, e di quelli giganteschi, epocali. L’uomo, cari miei, non migliora grazie alla scienza, non accelera il passo, non vede il sole dell’avvenire, né di nessun lucifero ... L’uomo non avanza né ascende, mai. Anzi: peggiora. La storia dell’umanità è quella di una progressiva autodistruzione, dalla costruzione del neoencefalo sino a Emilia Decaudin ...
Rivendico una nuova filosofia: l’Ottenebramento, contrario perfetto dell’Illuminismo. Il magnifico ammasso di carne chiamato uomo era, di certo, perfetto finché incosciente; poi, ecco la devastante mutazione: egli prende a pensare ... le cose si mettono male, s’inizia a intravedere il fondo scurissimo del gorgo, la propria perdizione, la dissoluzione inevitabile. E allora, poiché ancora forte, di una forza vitale straripante, l’uomo si fa Poeta, Santo e Artista escogitando una serie di trincee e di cavalli di Frisia contro l'Arcinemico. Si resiste, finché gli sciocchi non iniziano a sabotare tali accorgimenti. La lotta è feroce, nessuno può calcolare quanti morti e quanta intelligenza siano stati sacrificati per difendere o dissolvere tali umili palmi di terra fortificati a ridosso dell’abisso.
Chi ha vinto, però, non siamo noi.
Lo stupido ronzino degli illuminati nitrisce e si lancia al galoppo stento. Un sole indifferente accompagna l’ultima carica verso il nulla.

Chi volesse derubricare l'evento Decaudin a bizzarria incorrerebbe in uno sbaglio devastante. Questa, infatti, sarà la normalità. Siamo alla catastrofe: non della civiltà occidentale, già tumulata con il rifiuto della logica aristotelica e del pensiero sistematico, ma dell'umano. Ci si trova al centro del manicomio di Edgar Allan Poe: i malati mentali reggono le sorti dell'istituzione, infermieri e direttore sono al gabbio.
I visitatori di tale mondo al contrario, peraltro, non s’accorgono del folle scambio. Come accade ora.

Qualcuno obietterà: sono quattro gatti! Ma non è il numero che vale, ma la densità simbolica degli eventi. Le minoranze più sono minoritarie più assommano forza evocativa luciferina: l'innaturale diviene naturale scacciando gli antichi regni.

Le pubblicità dei cosmetici? Le fa una diciottenne down. Coronando il sogno d’una vita? No, annullando il simbolismo della femmina. La femmina (Lucia Bosè? ... è solo un esempio) è ormai modello volgare, retrogrado, razzista. La bellezza muliebre poco conta. Raffaello aveva torto, al pari di Botticelli e Canova. La bellezza, insomma, non esiste poiché - tutti possono accorgersene - essa non esiste in sé, ma si squaderna in innumerevoli sfumature, di eguale dignità, in cui la Bosè, Cléo de Mérode e Louise Brooks rilevano in un cantuccio sempre più angusto; assieme ai loro prostatici ammiratori. Ellie Goldstein, infatti, era brutta; ora non lo è più; è bella, forte, intelligente, superiore: irraggia una bellezza nuova che fa a meno di quella antica, ormai residuale e da additare al netto rifiuto dei migliori.

Saltano, quindi, le obsolete categorie estetiche. Ognuno fa arte, tutto è arte, a patto che il vessillifero di tale nuova arte abbia i giusti connotati. Se partecipassi a Sanremo con La collina dei ciliegi avrei poche possibilità, a esempio, contro un tizio stonato che gracchia fonemi da una sediola a rotelle, come Stephen Hawking. Perché a definire la bravura non è il timbro, la personalità, gli arrangiamenti, l'interpretazione emozionale, il carisma da crooner, bensì l'ottemperanza a valori che della musica possono fare a meno. La musica è obsoleta, come la pittura, l’artigianato, la recitazione.
Quell'ambiguo “planando su boschi di braccia tese”, peraltro, non mi aiuterebbe contro l'invincibile avversario che muove l’empatica commiserazione del micco.

È logico, poi, che tutto ciò che fu appprezzato in tremila anni, poiché conforme a leggi oggi rifiutate, sia potenzialmente oggetto di ripulsa. Il genio umano racchiude in sé l'inevitabile condanna. Di ciò che fu edificato resterà in piedi ben poco, anzi: niente.
Già da oggi, 2020, si può affermare che ciò che ha donato senso all'esistenza più non vale. Lo ammetto: nelle pur rare conversazioni spesso faccio riferimento a fatti e cose e uomini dandoli per scontati, ma scontati non sono. Stan Laurel e Oliver Hardy: un ventenne non sa chi siano. Lo stesso può dirsi per Chaplin, Keaton, Welles. Una quarantenne non conosce il termine punk, altri confondono rivoluzione e reazione; s’ignora, di fatto, il Rinascimento; Medioevo è divenuto sinonimo di oscurantismo, così, tanto per gradire; elettore attivo, Presidenza del Consiglio, fattispecie giuridica, epistassi, performativo, atro, incunabolo, citeriore, ricadono nel cerchio dell’indifferenza e dell’alzata di spalle.

Parlare con un trentenne esige uno sforzo considerevole di pazienza e uno spreco di energie nervose incalcolabile. Sto parlando di esseri umani con un pedigree universitario non banale. Tali esseri non ragionano come avremmo fatto noi alla loro età, circa venti o trent'anni or sono. Vivono, infatti, dalle parti di wikipedia e di quella semplificazione concettuale che aborre l’accenno, la polisemia, l’ironia, l’ambiguità fruttuosa, lo scetticismo ghignante.

Uno di tali esseri (di venticinque anni più giovane) mi ha scritto recentemente, un po’ scocciato. Secondo lui avrei dovuto meglio definire la parola "lustro", così come eliminare la torbida locuzione "ante quem"; e correggere finalmente questa intricatissima frase: "La rilevanza delle vestigia del traianeo Portus, nei pressi dell'odierna Fiumicino"; l'esserino aveva  a lamentarsi, infatti, della scarsa chiarezza. In calce, bontà sua, per mia personale edificazione, ecco l'appuntino digitale con le orecchie d’asino: "Modificare. Non si capisce dove oggi è questa località dato che possono confondersi i piani temporali".

L'omarino nuovo abbisogna di termini basici, generici, larghi come i pantaloni di Oliver Hardy. Nulla di definito, di irrefutabile: tutto ciò lo pone in ansia. La responsabilità di comprendere lo turba, meglio prender tutto alla larga e non dare nulla per scontato poichè ciò che prima era scontato (il patrimonio comune del Paese) ora non lo è più. Occorre scrivere per gli Ottentotti, come se gli Italiani fossero Ottentotti. Anche grammatica, lessico e consecutio devono adattarsi: ci si dirige verso l'uso dell'infinito, l'abolizione degli articoli e la sopravvivenza di un unico caso: il nominativo. Invece di dire: "Al confine tra Cilicia e Siria, lungo il Pinaro, Alessandro, attorniato dagli eteri, suoi pari, lanciò le falangi e la cavalleria tessale contro il cuore dell’esercito persiano spezzandone il cuore della resistenza: Dario, visto Alessandro di lontano, l’asta in pugno, fuggì, abbandonando carro e scudo" avremo un "Alessandro allora bum bum, Dario, lontano".
Allo stesso modo regredisce il pensiero, da organizzazione logica a vaga forma in cui si associano idee, mentula canis. L'associazione alogica di idee è, infatti, uno dei maggiori vanti del biglinismo, punta di diamante della controinformazione, nonché, ci tengo a dirlo, dei dissolutori anglosassoni della causalità.

A proposito dell'übermensch in copertina: come si è sempre vaticinato non siamo dalle parti della bestia bionda ... il superuomo non è altro che il giullaresco ultimo uomo inghiottito dalla demenza. Ancora una volta aveva ragione Philip Dick: in Follia per sette clan s'era sbagliato solo nel numero.