Angelina I adore you

Roma, 21 novembre 2018

Compulso, con un friccico di stupefazione, un articolo di Massimo Fini su Angela Merkel.
Egli lo scrive dopo aver letto un altro articolo, pubblicato, a pagina 15, su “Il Corriere della Sera” del 14 novembre. In esso sono riportate alcune frasi di Dorothea Kasner tratte da un discorso rivolto al sedicente Parlamento Europeo; Ella vi afferma che:

-    occorre un vero esercito europeo “complementare alla NATO” per “dimostrare al mondo che tra nazioni d’Europa non ci potrà mai più essere guerra”
-    un bilancio europeo
-    una solidarietà europea (che si annida nel DNA europeo) contro gli egoismi nazionali
-    una libertà europea (di stampa e quant’altro).

Infatti, secondo la Cancelliera, “il tempo con cui potevamo contare sugli altri è finito: oggi noi europei dobbiamo prendere il destino nelle nostre mani”.
Dorothea poi tende una mano all’Italia … onde superare gli attriti … grazie al dialogo … senza l’intralcio degli egoismi nazionali … per cui è bene che ogni paese membro rispetti le regole di stabilità finanziaria … et cetera et cetera
Fini legge tutto questo e vi intravede una speranza.
La speranza di una autarchia europea che, in un prossimo futuro, ci affranchi dal giogo americano e ci ponga stabilmente - e con equidistanza - fra i due Imperi (America e Russia/Cina).

Massimo Fini, purtroppo, ha compreso al contrario il discorso di Angelina. Si è lasciato sopraffare dalla superficie delle parole. Legge “più Europa” e intende “più Europa”, ma dovrebbe intendere “dissoluzione in qualcosa di assolutamente diverso dall’Europa, di povero e meschino”. Forse, lasciandosi trasportare dal suono ammaliante della parola “autarchia”, l’autosufficienza dei bei tempi andati, si è un po’ sdilinquito, come accade a Louis Prima con Angelina, la “waitress at the pizzeria” nella celebre canzone - pizzeria in cui Louis si reca a mangiare “antipasta twice” solo per vedere lei, “just because she is so nice”, ché il cuore suo trabocca amore (“I adore you … I live for you"), amore per Angelina (“you have set my heart on fire”).

Louis Prima (1910-1978) fu un siciliano di New Orleans, trombettista jazz, e poi swinger, un italiano orgoglioso d’esserlo, un po’ Armstrong e un po’ sé stesso: nel brano citato esibisce una micidiale rima (apax assoluto) in cui “alone” si bacia con “minestrone”. A Gozzano sarebbe piaciuto? Ai Surrealisti di sicuro sì. Louis Prima … un Italiano d’acciaio perché Louis Prima, come detto, è Italiano, come egli stesso teneva a rimarcare a ogni spettacolo; Fedez e J-Ax, a esempio, no.

Massimo Fini prende sul serio il discorso di Angelina: e fa bene. Slitta, tuttavia, come un pattinatore troppo fiducioso, sulla scintillante crosta delle parole. Mai fidarsi di queste bestioline, mai. Anche Creso, re di Lidia, come riporta Erodoto nelle Storie (I, 53), si fidò troppo delle parole quando richiese agli oracoli di Delfi e Anfiarao un responso sulla spedizione contro i Persiani:
“Questo [i Lidi] domandarono e le risposte di ambedue gli oracoli  furono concordi nel predire a Creso che se avesse fatto guerra ai Persiani avrebbe abbattuto un grande impero”. E così fu: presso Sardi, Ciro attaccò a sorpresa l’esercito lido, sconfiggendolo; Creso fu fatto prigioniero, la Lidia annessa alla Persia: un grande impero cadde.
Gli oracoli dissero la verità, null’altro che la verità. Anche Dorothea dice la verità. Finito è il tempo delle menzogne in politica. Questa è l’epoca dei Giusti: dovrete abituarvi ai nuovi Giusti, i monarchi del futuro, poiché saranno irreprensibili.
Ma gli interpreti residui di tali accadimenti debbono stare attenti. E donare alle parole il valore che meritano. Le parole di Angelina sono vere, nei suoi riguardi e nei riguardi delle forze che rappresenta; solo nei nostri riguardi sono equivoche: vanno, perciò, soppesate e, quindi, valutate rettamente.
Le si intenda al contrario: in luogo di “solidarietà” dobbiamo leggere “egoismo”; e laddove è scritto “egoismo”, “solidarietà”. In luogo di “autarchia” è bene scorgere “monarchia”; invece di “nelle nostre mani” intravedere “nelle mani di Qualcun Altro”; in luogo di “dialogo”, “monologo”, invece di “apertura” “chiusura”, di “complementare” “alleato in subordine”, di “modificabile” “irriformabile”, di “comunitario” “oligarchico” e così via. Fate così e vedrete che tutto s’appianerà nella comprensione piena; l’equazione della geopolitica, apparentemente ardua, inaspettatamente si rivelerà nella propria essenza, tanto che esclamerete, come studentelle: “Era così facile!”.
Leggere al contrario, leggere bene. Così si evita di prender fischi per fiaschi, detto alla carlona. Si evita (è un altro esempio) di prendersela col bastone invece che col bastonatore. O di estendere articoli sull’Islam come “religione di morte” quando è indubbio che l’Islam mediorientale (Persia, Mesopotamia) rimane l’ultima roccaforte del mondo antico (la penultima è l’Italia) e che “l’Islam di morte”, che tanto piace alle Fallaci (nomen omen), è, al massimo, solo il bastone agitato da Qualcun Altro (un po’ trascurato ultimamente; i registi del blockbuster geopolitico amano usare altri randelli, evidentemente).
Non ci sarà autarchia europea, bensì Monarchia. Tutti questi sommovimenti e trasalimenti, infatti, tali contorsioni da guitti, non sono che riassestamenti interni in vista della Monarchia.
Ci salverebbe una guerra. Ma questa benedetta guerra non arriva: manovre NATO, minacce, vociferazioni, provocazioni ai confini:  e poi? Calma piatta.
Spero di sbagliarmi.
Il mondo è in subbuglio! Ma l’unico subbuglio è il friccicare dell’acido solforico che scioglie i legami interni agli Stati nazionali, però. E Dorothea questo lo sa. Sciogliere Francia, Germania, Spagna, Grecia in un’unica struttura paneuropea (che di europeo ha solo il nome, però), senza riferimenti al passato; e poi arrivare a una superstruttura assime al blocco delle Americhe e a quello sinorusso: la Pace massonica sarebbe completa. Questo è ciò che vogliono e, forse, lo avranno. Il solo rumore in sottofondo che stona con tale concerto è quello di qualche banco rovesciato da isolati dissenzienti: nulla di grave. Anche in Italia si rovescia ogni tanto qualche banco, da veri discoli: oggi un discolo è a cinque stelle; l’altro, assai meno preoccupante, è un placido panzafustaro.
Sciogliere le nazioni e le identità, certo, è doloroso, ma, ogni giorno, si fanno passi avanti. Il nostro esercito è stato dismesso in trent’anni. Non era pericoloso, però ospitava parecchie teste calde del passato: e le teste calde vanno separate dalle armi. Un esercito di tecnici ci vuole: veloce, asettico, limitato, immemore, efficiente. Un Novak o un Becker quali carabinieri dell’Euroforce chiamati a domare una manifestazione a Palermo non si faranno tante domande su quelli da ricondurre all’ovile.

L’Italia da dissolvere, tuttavia, è un bel problema.
L’Italia, cor cordium, cuore dei cuori. Non è mica una palla di pelo da rimuovere col Niagara della mondializzazione. Ci vuole altro. A esempio un partito antiitaliano: quello, però, l’hanno già trovato. E qualche milione di antiitaliani: trovati anche quelli: sono gli elettori del partito suddetto (con i loro amici sinistri; e poi destri). E poi c’è da dissolvere la scuola, infiltrare le università: fatto. Distruggere le polizie (fatto). Distruggere ogni tentativo di socializzazione presso (sindacati, confraternite, chiese, partiti, corporazione artigianale e professionale): fatto anche questo. Nonostante la smobilitazione di ogni identità, l’Italia miracolosamente ancora resiste: è il cuore dei cuori, cor cordium e il cuore, dovete saperlo, è difficile da ridurre in cenere.

Il "cuore dei cuori", Percy Bysshe Shelley, Italiano d’adozione, perde la vita in mare, a causa d’un fortunale, al largo di Viareggio. È l’8 luglio 1822. Il mare ridonerà il corpo del poeta dieci giorni dopo. Sul posto arrivano gli amici Trelawney e Leigh Hunt; oltre a George Gordon Byron. La morte di Shelley è avvertita da chi sa come una perdita irredimibile. Visto lo sfacelo dei resti mortali, Byron, uomo d’azione, dopo un colloquio con l’ambasciatore inglese e doverosi, pietosi, uffici, ordina la preparazione d’un rogo direttamente sulla spiaggia, memore dei funerali virgiliani di Polidoro o, più verosimilmente, del trombettista troiano Miseno (Eneide, VI, 212-235).
Scrive il Nicolini, biografo di Byron:
“Byron da cui principalmente era mosso il pensiero di queste insolite esequie, e Odoardo Trelawney … vollero prestare in persona gli estremi tributi alla morte dell’amico … il sito trascelto era de’ più deserti della spiaggia, segnato da un tronco d’abete che arido vi sorrgeva e solitario … a fronte stendevasi immobile, azzurro e interminato il Mediterraneo, e in varia lontananza scorgevansi l’Elba, la Gorgona … Da tergo lo sguardo stendevasi fino agli Appennini che sorgean lontanissimi in fantastica e sublime apparenza: tutto intorno non altro che sterili arene senz’orma d’abitatori o abitazioni … Fra questa desolazione sorgeva la pira … la fiamma che tremula tratto tratto e ondeggiante spingevasi ad alto rendeva una luce vaghissima e di nuova e singolare apparenza pel sale, per l’incenso e pel vino gettatovi sopra … Tutta consumaron le fiamme la spoglia di Shelley, eccetto il cuore, che serbossi nello spirito di vino; e le ceneri si trasportarono a Roma …”
Le ceneri, raccolte proprio da Trelawny, verranno, infatti, portate al Cimitero degli Inglesi, di fronte alla Piramide Cestia, dove già riposava un figlioletto del poeta, William. Il sepolcro di Shelley, non lontano da quello di John Keats, può visitarsi ancor oggi: sul marmo è inciso “Cor cordium”; le date di nascita e morte, in latino; e alcuni versi scespiriani tratti da La tempesta:

Nothing of him doth fade,
but doth suffer a sea-change,
into something rich and strange

Nulla di lui svanisce,
ma un cambio nel mare patisce,
in qualcosa di ricco e strano

Sul miracolo del cuore incombusto di Shelley sorgeranno alcune leggende. Ma le leggende, come sempre, non sono che ricami su ciò che è umano, troppo umano.
Bruciare un cuore, questo straordinario impasto di tessuti, e di memoria, come voleva Aristotele, forse non del tutto a torto, è davvero arduo. Il cuore, infatti, resiste alle fiamme, alla distruzione, vuole rimanere fra noi. Ben lo sanno gli esperti in cremazione.
Il cuore di Shelley fu recato dalla moglie verso l’Inghilterra, in una scatola di legno: alla morte di Mary venne sepolto accanto a lei, nel cimitero di Bornemouth.

Sessantasette anni dopo Gabriele D’Annunzio, un Italiano, si ricorderà dell’Italiano Shelley ne Il Piacere; quando Andrea Sperelli e Maria Ferres fan visita al Cimitero degli Inglesi (“i salici versavano su le croci e su le corone il loro pianto molle”) essi recitano alcuni versi tratti da Death:

First our pleasures die - and then
our hopes, and then our fears - and when
these are dead, the debt is due,
dust claims dust - and we die too

The debt is due.
Il mondo va come deve andare.
Lo Spirito dei Tempi è il gigante terribile di Goya, ma non abbiate timore: cancellare le speranze equivale a cancellare ogni paura.