Negri

Roma, 28 marzo 2019

I primi negri furono i Polacchi.
Si era allo smiagolare degli anni Ottanta, ultima decade spensierata.
Dominava, incontrastato, quale Pontefice della Romana Chiesa, Karol Wojtyla, noto come Giovanni Paolo II. Egli succedeva a Giovanni Paolo I, ultimo Pontefice Italiano, rimasto in classifica un mese circa (33 giorni di regno), sino al ritrovamento nel suo letto, con le unghie nere, schiantato da un provvidenziale infarto. Il 28 settembre 1978.
Aldo Moro, ultimo pontefice italiano, primo papa polacco.
Forse sarà meglio tradurre in date, ascendenti, questi fatti: 9 maggio 1978, 28 settembre 1978, 16 ottobre 1978. E 33, come i giorni di pontificato di Albino, uno degli  ultimi conati dell’irredentismo italiano.
Si potrebbero fare altri nomi, a caso: Ivo Zini, Lupi Grigi, pista bulgara, Leonardo Sciascia, Gladio, Cristiano Fioravanti.
Vi dicono nulla questo?
A gran parte di voi no: il passato, infatti, è una terra straniera e necessita di aruspici ben più del futuro.
Ci dimentichiamo velocemente di tutto. E poi leggiamo troppo in fretta. Ora nemmeno leggiamo più. Scorriamo le parole degli altri in attesa di trovare riscontri al nostro narcisismo. Se non li troviamo incendiamo le tastiere con rampogne sconclusionate oppure esterniamo fredde delusioni (io credevo che Lei, caro Alceste, e invece … et similia). Che il prossimo sia fonte di verità o innesco, anche casuale, di una ricerca della verità è fatto da non prendersi davvero in considerazione: sarebbe una fatica rovinosa; e poi: la convinzione me la porto da casa, non serve la tua, caro mio.
 

Formidabili quegli anni!
In un biennio, 1978-1980, si gettano le basi del nostro presente di cui, temo, dovrò bere la feccia sin all’ultima stilla.
I cadaveri di Aldo Moro e Albino Luciani sanciscono la fine del pur limitato orgoglio italiano; l’Anschluss epocale ci sottrae persino il ghiribizzo d’avere un Papa dal cognome fraterno.
Dal simbolico 1978 comincia a correre la rapida dissoluzione del katechon sovietico: dissoluzione variamente interpretata e, però, impossibile da negare nel proprio valore decisivo.
S’ingrossa, parallela, la rinuncia alla politica, all’arte, al cinema, all’educazione, alla religione, all’esercito. La Rivoluzione Colorata e Lisergica del Sessantotto esige l’attuazione; i Maestri muoiono; Fellini gira l’ultimo vero capolavoro italiano, il Casanova; cala il buio sui teatri, gli sceneggiati RAI, le Quadriennali; da allora solo import per noi! Anche le lotte sindacali e il “fiore violento della lotta armata”, considerate di troppo, sono ramazzate con decisione, in pochi mesi: la marcia dei Quarantamila a Torino è del 1980, gli arresti di Morucci e Moretti (vezzeggiativi sbarazzini di Moro) vengono eseguiti, rispettivamente, nel 1979 e nel 1981 (gioverà sapere che Morucci Valerio sarà scarcerato nel 1994, Moretti Mario si vedrà riconoscere la semilibertà nel 1997: sono entrambi vivi, insomma: mangiano, defecano, amoreggiano, si soffiano il naso e guardano le partite della Champions League, come tutti voi; dalla parte opposta Giusva, accusato e condannato per novantatré omicidi è, del pari, libero: di soffiarsi il naso e amoreggiare: dal 2009).

I semi della globalizzazione, per l’Italia almeno, fiorirono potentemente in quel tempo glorioso. Eventi indotti scientemente e favoriti da leggi e regolamenti precisi. La morte del cinema italiano, ridotto oggi a quattro compagni guitti incapaci persino di una dizione accettabile, ha lì la propria scaturigine. L’Italia si apre. A chi? Al mondo. Quindi, aprendosi, sparisce. Come faranno tutti. Il monito di Eugenio Cefis, d’altra parte, risaliva ad appena sei anni prima. Rileggetelo. E Cefis non dice: forse l’Italia sparirà; lo afferma; anzi, lo dà per scontato così come il sacrestano registra lo spegnersi d’un mozzicone di candela.
Dal 1972 a oggi non una virgola può aggiungersi a quelle devastanti notazioni. Da autentico dominante egli conosceva la verità. Il resto dell’umanità politica si divise, perciò, da allora, in due categorie: chi sapeva tanto da imbonire il poppolo; chi sapeva, si oppose e venne eliminato. La prima categoria ingrossò da subito sino a esaurire i posti, persino quelli in piedi.
L’Italia si apriva, sempre più, alle folate della Monarchia Universale.
E arrivarono i negri.

Sin a metà degli anni Ottanta gli unici negri eran stati i meridionali. Rocco e i suoi fratelli. I meridionali intraprendenti divennero, col tempo, polentoni intransigenti. Come un leccese di mia conoscenza, dalla calata meneghina spietata, che raccattava un Berlusconi giovane e allegrotto fuori dei night-club.
E però i primi veri negri furono, come detto, i Polacchi.
I Polacchi arrivarono in massa: “Wojtyla, è Wojtila che li manda” divenne il tormentone di quegli anni. I Polacchi.
Solidarnosch, Danzica, Lech Wałęsa, Jaruzelski, sciopero, Premio Nobel per la Pace.
Vi ricordate di Danzica? No? Male.

I Polacchi lavavetri, i Polacchi ubriaconi. Il Polacco Lavavetri, in agguato presso i semafori, assurse a tipo da Maschera dell’Arte. Francesco Nuti ne riassume razzisticamente la figura nel suo Willy Signori e vengo da lontano. I Polacchi, Roma è piena de Polacchi, il Vaticano ce manna i Polacchi, dagli al Polacco. I Polacchi che il sabato sera si scolavano centinaia di bottiglie di birra e le abbandonavano, in perfetta fila, lungo via delle Botteghe Oscure, allora sede del PCI, nei pressi della chiesa di Santo Stanislao. E così noi, che, la domenica mattina, passeggiavamo lenti per arrivare alla libreria comunista Rinascita, proprio sotto il Bottegone, esornata dalla cassiera Carmen Llera Moravia, ammiravamo stupiti i primi effetti della globalizzazione: centinaia di vuoti verdognoli a lordare la via che ospitava la Crypta Balbi, la sede del maggior Partito Comunista d’Europa e, dieci anni prima, la Renault rossa in cui si rinvenne il cadavere rattrappito della nazione. Il futuro in cento metri!

Poi fu la volta dei Russi. I Russi fuggono, i Russi scappano. Ucraini, bielorussi, lituani, georgiani. Si sottraevano al pulviscolo delle macerie del novembre 1989 in cui fu decisa la spoliazione dell’Est. Le cavallette russe. Le colonie russe in Italia. L’invasione degli ex comunisti. Ladispoli è piena di Russi, le Russe sono bone, i Russi ubriaconi.

Intanto la classe dirigente si avviava alla decimazione. Generali, colonnelli, tenenti e marescialli della politica sparirono dalla circolazione. L’esercito si trovò in mano a caporali bighelloni e sergenti promossi all’ultimo momento. La ciurmaglia di terzo o quarto rango subentrava per meglio vendere la nazione. In un curioso volumetto lo storico negro Jerome Nriagu (Lead and lead poisoning in antiquity, 1983) ipotizza il lento avvelenamento da piombo del ceto patrizio romano. Saturnismo. Piombo nel sangue. Tubature, pentoloni piombati; e, soprattutto, dolcificanti del vino: sali di piombo in polvere, un lento stingere nel sangue. Imperatori dapprima saggi, di quella razionalità pratica e screziata di buon senso tipica dell’uomo romano, improvvisamente mutano costume assumendo pose eccentriche, sin al pazzo esibizionismo o alla mancanza di ragion pratica; oppure declinano nella gotta; si scoprono infecondi; rammolliti e viziosi; Claudio e le sue flatulenze, Caligola, le spintriae di Tiberio, Nerone, Commodo, Domiziano, Eliogabalo: un museo del bislacco buono per Hollywood e che sfinì la perfetta organizzazione imperiale. La follia e la decadenza fisica dell’aristocrazia dirigente, intossicata dal piombo, afferma Nriagu, affondò il Regnum millenario della latinità. Una tesi da dimostrare, certo, ma da non additare al totale rifiuto. Al fondo d’essa si ritrova la verità: se decapitate le prime file intellettuali recidendo la tradizione logica e politica, il poppolo verrà necessariamente dietro al primo straccione col flauto che passa per la via.

I sali di piombo si macinarono a Milano. Mani Pulite. L’operazione fu così raffinata da risultare inattaccabile dal punto di vista morale e documentale. La tecnica applicata è sempre la stessa. Si tollera la corruzione quando fa gioco; la si scongela quando il potere vuole rinnovare la carta da parati istituzionale.
Si tollera Antelope Cobbler nel 1976 e Teardo nel 1985; non si tollererà più Mario Chiesa nel 1992. Il potere esigeva, allora (non nel 1976 e nemmeno nel 1985), una mano di bianco maggioritario. E la ottenne, in pochi anni. Non sapete chi fossero Antelope Cobbler e Teardo? Male.

So che sei un lestofante, come tanti, ma vai avanti, ora mi servi, ti copro le spalle io! Poi, al momento opportuno, la delazione. I sali di piombo. E allora via Craxi, Fanfani, Leone, Natta, Nenni, Saragat, Andreotti, Moro, Lama. Bettino Craxi presagì i sali di piombo al limitare d’una pista d’atterraggio di Ciampino, nei primi anni Novanta. Ne ho già parlato.
 

Giovanni Leone, il presidente delle corna e della Cassia bis: una barzelletta napoletana, corrotto, nepotista e pulcinella, come lo descrisse Camilla Cederna nel suo best seller, via anche lui. Leone Giovanni, ex tenente colonnello, beneficiario di un encomio solenne per aver sottratto dei dissidenti alla furia crucca nel 1944, già ordinario di Diritto Penale, sin dagli anni Trenta, nonché estensore, fra le altre sue memorabili e studiatissime opere giuridiche, d’un Manuale per l’udienza penale e di un Trattato di diritto processuale penale - in tre volumi - tale uomo, ferocemente dileggiato, sopravanza i maggiori intellettuali italiani d'oggi con la statura di un gigante. Il suo messaggio alle Camere, a metà degli anni Settanta, fu un concentrato di prudenza istituzionale e uno dei rarissimi tentativi di riscattare la democrazia italiana abbeverandosi alle sorgenti della democrazia stessa. Macché, niente. Via Giovanni Leone, allora, e avanti Mariotto Segni, il referendario del maggioritario; e poi avanti altri figuri delle retrovie politiche che non sapevano neanche come tenere la penna in mano, ma lisciavano il padrone con le piume di un servilismo nuovissimo.

Leone divenne un breve sogno del  passato: the great replacement vide Massimo D’Alema, Fausto Bertinotti, Giorgio Napolitano, Claudio Petruccioli; e, al versante opposto del teatrino, Pierferdinando Casini, Gianni Letta, Gianfranco Fini, a loro volta futuri sodali di Bossi Umberto, quello del profumo Dur, dei carri armati di latta a Venezia e della “bonazza” rivolto al ministro socialista Margherita Boniver (la Lega, infatti, ce l’aveva duro: si cospargeva dell’essenza di cui sopra come il ragionier Ugo Fantozzi in attesa di Colpo grosso).

Così andò il mondo globalizzato.
E Silvio? Di Silvio ho già parlato, basta.

La favola dei russi in fuga durò poco. Iniziò, quindi, la telenovela degli Albanesi. I barconi degli Albanesi. Gli Albanesi fuggono dalla miseria, dalle ingiustizie del comunismo. Striscia la Notizia li dileggiò ribattezzandosi Striscia la Berisha (s’intendeva parodiare Sali Berisha, acclamato presidente post-comunista, al centro di uno scandalo da schema Ponzi). Gli Albanesi naufraghi. Silvio Berlusconi, ex nightclubber e politico, allora, in momentaneo disarmo, li accolse con salse lacrime al porto di Brindisi. Cos’era capitato? Una nave della Marina Italiana, per errore, aveva speronato un naviglio della speranza: 81 morti. L’ONU si unì alle lacrime assoldando per l’occasione dei lacrimatori di professione. I potenti semi giuridicamente modificati sui limiti di sovranità d’una nazione vennero gettati, per l’Italia, in quei giorni di lutto.

Gianni Amelio ci fece pure un film sugli Albanesi pezzentoni col sogno dell’Italia: Lamerica. Poiché noi, cioè l’Italia, rappresentavamo, per loro, l’America, la Bengodi che, tutte le sere, rigurgitava, circonfusa di luci e paillettes, dai quiz di Bongiorno Mike (che americano lo era davvero) e Baudo Pippo, il Nazionalpopolare. L’America! Il bene-stare! E chi eravamo noi per impedire questo sogno? Nessuno. Il mondo, infatti, e, a fortiori, l’Italia, non era più in mano agli abitanti millenari che si ostinavano a reputarsi legittimi e soli: il mondo (questo venne stabilito senza referendum) era, ormai, di tutti. Il mondo è di tutti: ecco il primo articolo di una Costituzione approvata a nostra insaputa e che Giovanni Leone mai avrebbe firmato.

L’Albanese, questa variante zozzona dello zingaro, ladro e straccione, svaporò lentamente - pure lei! - senza che ce ne accorgessimo. Altri negri all’orizzonte: gli slavi, i Romeni. Forse più i Romeni che gli slavi. Gli slavi rappresentavano la forza lavoro del Nord Est, i Romeni venivano un po’ meglio come bersaglio.

In questo excursus non va dimenticata una cosa: nessuno, mai, si oppose minimamente al libero flusso di uomini e merci. Questi razzismi che descrivo son solo pagliacciate ordite per voi, minchioni con la matita copiativa dietro l’orecchio. Al pari dei dazi: i dazi bossiani, contro la paccottiglia cinese che avvelena la nostra economia. Presto finirà la pacchia, ebbe a dire Bossi Umberto, presto torneranno i gazebo, poi la devolution e quindi, risolutori, i dazi. E Berlusconi si dia da fare! Prenda in mano la situazone polittica che il poppolo lo vuole! La devolution, la ricordate? La devolution, ragazzi, si vota per la devolution.

La sinistra, di fronte a tante smargiassate, aveva agio a rispondere. Col naso rosso piantato direttamente sul naso, l’arte del commediante cosmopolita, i sinistri cicalavano inesausti, senza cedere alle risate, di razzismo: basta col razzismo. Loro, infatti, avevano da tempo aperto i confini, come a Prato e a Macerata. Il protezionismo non paga, dobbiamo aprirci, ancora un poco, che la fessura non è mai abbastanza: le correnti della globalizzazione hanno da circolare indisturbate, a costo di pigliarci la broncopolmonite fulminante e la quartana. E così via.

E poi i Romeni. I Romeni ladri, ovviamente, i Romeni ubriaconi, non come i Filippini che manco li senti camminare per casa. O come i Cinesi che si fanno gli affari propri e basta: casa e bottega, bottega e casa. E pensare che pure i Romeni, questi zoticoni della Dacia traianea, hanno nostalgia del bel tempo che fu. Con Ceausescu avevamo debiti zero! Con Ceausescu i ladri avevano le mani mozze! Con Ceausescu avevamo un pollo con cui fare il brodo, ma lo avevamo tutti! Cose del genere. Ceausescu. Mi chiedo spesso cosa sappiamo davvero della storia. Ceausescu, i morti di Ceausescu, le stragi di Ceausescu, il tetro comunista Ceausescu, il dittatore Ceausescu. Via Ceausescu. Via i negri dalla Romania chez Italia.

Poi arrivò un negro ancora più negro: l’islamico. Diciannove buontemponi di varia nazionalità (fra cui nessun iracheno o afgano) tirarono giù due brutti condomini a New York. Apriti cielo. Cambia la storia! Attacco al cuore della democrazia! Ci odiano perché siamo liberi! Perché siamo multietnici! Perché siamo ricchi e prosperi!
Mi ricordo, come per suonno, l’articolo d’un tizio di “Repubblica”. Diceva pressappoco così: oggi ero seduto nel parco di questa bella città, Nuova York, l’ombelico dell’Occidente; risplendeva il sole, la vita riprendeva il suo corso. Osservavo soprattutto i giovani, belli e spensierati, stoici nella disgrazia; d’un tratto ecco un ragazzo dai tratti asiatici allenarsi nel footing, alto, bello, forte, forse uno studente universitario, il frutto d’un amore interraziale, il frutto della pace, della concordia e della verità. In questo ragazzo ho intuito la ragione dell’odio dell’Islam: la nostra libertà, la democrazia, l’apertura mentale, la globalizzazione del sapere. Ecco perché ci odiano. Avete ben compreso?

La risposta all’attacco ordito né da iracheni né da afgani fu: invadiamo l’Iraq e l’Afghanistan. E sia! Non mi oppongo all’illogica stringente. Fate come volete. Ma c’era bisogno di imbastire questo can can? L’Islam: mente locale, ragazzi. Quando mai, nella vostra vita, vi venne mai il ghiribizzo di credere al pericolo della Mezzaluna prima del 2001? Mai. Si era, appunto, spensierati. E, invece, da quel momento, la vostra massima preoccupazione, di italiani intellettuali blogger e berciatori assortiti, fu di contrastare l’Islam. La migrazione islamica, l’invasione islamica. Favorite i cristiani: si distendano i rossi tappeti cattolici a filippini e romeni, a contrastare l’Islam, ebbe a dire il buon Giacomo Biffi. E tutti ad accendere la canea. Oggi del cardinal Biffi non rimane che cenere ideologica. Il cardinal Giacomo Biffi, sbadiglia il sovranista, e chi era costui? Fiorì, in quei tempi da imbecilli, una imponente trattastica contro l’Islam, oggi ovviamente dimenticata, la cui capofila, in Italia, fu una giornalista brillante e concettualmente vacua, Oriana Fallaci. Non che altrove se la passassero meglio: uno dei best seller del periodo venne mantecato, con scarti di altre orge, da un tal Kagan (Of paradise and power). Robert Kagan sosteneva questa tesi: gli Americani sono forgiati dalla guerra, gli Europei dalla pace; i primi devoti del corrusco Marte, i secondi della discinta Venere. Ai marziani, quindi, il dominio del mondo. Si era nel 2003. Questo Kagan, l’ennesimo ebreo al contrario, un altro che vendeva cubetti di ghiaccio agli Eschimesi, senza arrossire, e questi glieli compravano pure, militava nell’inesauribile esercito dei circonventori di incapace a livello globale. Oggi se ne son perse le tracce assieme a Giuliano Ferrara l’Intelligente, alle fialette di Carnevale di Colin Powell e ai calzini di Paul Wolfowitz. Non ricordate i pedalini di Wolfowitz? Male.

La scatenata sardana sugli islamici cattivi, i negri del Duemila, ebbe un successo planetario tanto da durare, adeguatamente ravvivata, sino ai nostri giorni. La Lega cavalcò a pelo, forsennata. Oggi la sit-com batte un pochino la fiacca, a dire il vero. Nonostante qualche massacro di tanto in tanto la vedo appassire. Telefilm, film, trasmissioni fiume e invettive hanno saturato il teleelettore medio. I tagliatori di teste, va bene, l’Imam pazzo va bene anche questo, i dinamitardi del Duomo di Milano e di San Pietro e di via Veneto: indagini a tappeto, intelligence sotto pressione, squadre antiterrorismo con cani molecolari crociati e satelliti spia, task force di indefessi magistrati e pool d’attacco, traslitteratori e traduttori H24. Risultato: un paio di isolati belinoni al gabbio.

L’Occidente alla conquista del Santo Sepolcro. A custodirlo, però, non c’è alcun Saladino, anzi, a ben vedere, ci siamo noi. Ci risparmieremo altre sceneggiate? Il format è agli sgoccioli? Dove trovare altri negri da distrazione?

Ed ecco la trovata. Perché non sostituire i vecchi negri con negri nuovi di zecca, magari negri veri? E così arriviamo a oggi.
 

A questo punto mi devo fermare perché avrò già innescato l’equivoco: urge, quindi, una pausa didascalica. Questa: il succo delle mie tribolazioni di scrittura non consiste nel dire: sono per l’immigrazione o l’Islam. Au contraire. Qui occorre sottilizzare: le figurine dell’islamista cattivo, del nigeriano bevitore di sangue, dell’albanese zozzone, del polacco e del rumeno ubriaconi e ladri, così come i santini della propaganda democratica liberale, dalla donna vessata in Iran al progressista fucilato in Arabia, servono solo a placare il dissenso contro la globalizzazione - che è vera e ci sta distruggendo - dissolvendo intelligenze, strategie e sorgivi risentimenti nel falso conflitto elettorale. Chi vota Salvini crede davvero che questi contrasterà l’immigrazione; allo stesso modo, chi vota Landini o Zingaretti ha davvero fede ch’essi, invece, si opporranno al razzismo strisciante della destra, inesistente. Le figurine ingenerano speranze recitando, sull’impiantito d’un palco ormai marcito, i copioni sempre efficaci di Pulcinella e del Diavolo.

Il Programma Globale va avanti, come sempre, inarrestabile. Chi se ne rende conto davvero ha due soluzioni: ritirarsi nella misantropia a testimoniare il passato o suicidarsi. Il nostro mondo è perduto. Cerchiamo almeno di salvare l’onore. Come si possa credere alle statistiche di questi gaglioffi, per me, è incomprensibile. Le industrie del Nord hanno bisogno di immigrati per reggere la concorrenza; li anelano; e li hanno avuti, col consenso della destra. Vaticano e sinistra reclamano immigrati di diversa natura per nutrire le lamprede delle risorse pubbliche: ed ecco l’invasione opposta. Ognuno tira dalla sua il migrante giusto: con le smorfie convenienti alla bisogna: facce angelicate dall’antirazzismo, volti ultorii da sovranista. Chi si oppone alla dicotomia sparisce. La magistratura serve a questo. Sugli orientali, invece, meglio lasciar stare: c’è da imbonire, oggi, a differenza dello ieri, sempre al micco, la via della Seta, i porti rigurgitanti di merci, di visori e panatine a buon mercato. E i dazi? Son cose lontane: servirono i dazi, allora, per recitare una parte. Ora ci apriamo, invece, ancor di più: al Catai, all’Europa. Porti stellari, montagne perforate, scali internazionali. L’Italia si apre inesausta “as leaky as un unstanched wench”.

Desirée e Pamela, le nostre San Simonino, e i bimbetti nel bus in fiamme, sono i grumi simbolici della disfatta, ma è inutile sventolarne le sindoni: esse incendiano la speranza rovinosa in un sistema truffaldino, non altro. Votate, votate, fate votare, portate al voto! Cambiamento! Rivoluzione! Yes we can! Change! Regime change! Nessuna forza politica, in quanto parte di un gioco democratico falso, possiede la volontà di fermare la disintegrazione italiana programmata dal mondialismo e dalla globalizzazione. Tutto è doppio. Il bianco cela l’opposto e viceversa. I negri, dai Polacchi ai Nigeriani, hanno la funzione di dissolvere l’Italia, spaesare, disarticolare la cultura, miscelare, idiotizzare, suscitare un buio rancore da incanalare, poi, nel rivolo sbagliato: il voto liberale! A perpetuare l’inganno! Zingaretti o Salvini, ecco il duo che si darà bastonate di gomma al Gianicolo della vostra insipienza! E ancora, ancora! Dopo vent’anni di Berlusconi, Prodi, centrodestra e centrosinistra, dopo le delusioni, le patenti prese in giro, l’Italiano è ancora lì, non si è mosso di un millimetro dalla rassicurante faziosità, confortato dal maggioritario, ovviamente, il sistema psicologico più allettante, basico; via il quartetto d’archi, arrivano i petomani! E ci si cade, nel 2019! La magistratura, intanto, pota i dissidenti, come nel 1992; se c’è un ostacolo ecco la motosega degli avvisi di garanzia: via arbusti e fogliame molesto: il poppolo ha da gustare il Felpato Optimo Maximo e Mister “A Me Hanno Imparato”, col loro codazzo di confindustriali edaci, buffoni di corte, tangentari statali, funzionari da imparaticcio! Privatizzare l’acqua! Si farà, con calma, al riparo dalla canea sui negri, sugli autobus in fiamme, sulla regressione micidiale dell’Italiano a balbuziente fàtico da trecento parole.

Jorge Bergoglio ritira la mano ai baci dei fedeli. Egli è umile? No, non c’è umiltà in lui. Al contrario qui rileva una protervia smisurata; la certezza d’essere nella  pienezza del giusto: il suo è solo ribrezzo ideologico verso chi rappresenta la propria tradizione, la stessa ch'egli finge nella venerazione e che, invece, ha deciso d’annientare con un atto epocale di parte, forzando, altrettanto smisuratamente, i tempi. Bergoglio intende solo dissacrare, abbassare, livellare, polverizzare, ridurre a cenere postatomica duemila anni di storia e fede. Ciò ne spiega l’ignoranza e l’arroganza dell’operato, il disgusto per chi ancora crede, l’urto per le simbologie profonde e le complessità dei rituali. Si veste del francescanesimo per meglio operare da lupo: i Fabiani, amati da Marco Pannella, non avevano forse per stemma un lupo travestito da agnello? Nell’intimo egli anela una Emma Bonino Papessa quale colpo di grazia definitivo; purtroppo dovrà solo accontentarsi d’essere l’ultimo papa cristiano assecondando, a malincuore, le profezie di Máel Máedóc, San Malachia d’Irlanda. L’Agnello viene a redimere i peccati del mondo colla semplice allusione a un dio snervato e buono per tutti: il perdono è tale poiché, in realtà, non v’è più nessun peccato da assolvere. Egli ritira la mano schifato e spinge da parte, con sgraziata maleducazione, quei pochi che ancora si prostrano: nessuno, nella sua ideologia mediocre, dovrà più prostrarsi perché tutti, in egual misura, saranno dio di sé stessi. Il Cristianesimo si apre a tutti cessando di essere tale, estinguendosi lentamente nella palude dissolutoria dell’infinita libertà e dell’eterno presente, priva d’ogni gerarchia o emozione.

Da ultimo, signori, voglio presentarvi colui che, non a torto, è stato definito “negro tra i negri”. Il negro più negro di tutti, insomma, un Ciandala che sguazza fra i liquami della propria passata protervia abbeverandosi alle pozze dell’umiliazione più abietta: l’Italiano. L’Italiano, tale figura oramai ridotta a un servaggio strisciante e ignominioso, aborrita dalla luce, degradatasi a un diportamento da cercopiteco fuori di testa: l’Italiano, l’ultimo inveramento, il più sordido e formidabile, del negro.

Nella sua forma pura ne ritroviamo gli ultimi rappresentanti nella vita di coppia di cinquant’anni prima: ecco il padre di famiglia, placido e autoritario, mentre porta a spasso i figlioli, la domenica mattina, ascoltando distratto il lascito dei campanili che s’invola nella brezza fresca e pulita; la femmina della specie, intanto, anch’essa, oggi, pressoché estinta, accomoda, con solerzia, pasta al forno e pollo al tegame con carciofi. L’essere mitologico, tornato al covo, aspira, a pieni polmoni, i confortanti effluvi di rosolature e gratinature; la paredra, invece, apparecchiato il desco, rampogna i cuccioli della specie, coi pantaloni un po’ lordi d’erba: l’erba tagliata di fresco sui prati gianicolensi. I vecchi della tana, replica psicologica perfetta della coppia anzidetta, sovraintendono, invece, alla scena vezzeggiando e ammonendo i discendenti con bonaria e finta severità: impossibile il malanimo nei giorni di festa.

Il negro Italiano è stato oggetto, nell'ultimo mezzo secolo, di una caccia spietata riducendosi nelle riserve di blog e canali mediatici di quarta fascia. Nonostante i pochi elementi non ancora in cattività, permane nei suoi riguardi il nulla osta all’ostilità venatoria.