Una vita miserabile

Roma, 19 dicembre 2021

Dizionario etimologico di Manlio Cortelazzo e Paolo Zolli: “miseràbile, agg. ‘che è da commiserare per estrema povertà o infelicità’ (av. 1342, Domenico Cavalca), ‘che è da disprezzare per meschinità e bassezza morale’ (secolo XIV, Cassiano volgar.), ‘che ha scarsissimo valore’ (av. 1642, Galileo Galilei) ...”
Il dizionario riunisce mirabilmente le tre accezioni della miseria che nel Nuovo Mondo in molti avranno patire: le infelicità e la povertà di coloro che sono destinati ad aver consuetudine, vita natural durante, solo con oggetti, sentimenti e orizzonti di scarsissimo valore, angusti e anonimi, per ordine di individui disprezzabili per meschinità e bassezza morale.
Le parole racchiudono il senso preciso dei millenni: per questo il potere ama svilirle o limitarle a un pidgin tecnico formato da pochi vocaboli; per il medesimo motivo il potere ha in odio l’umanesimo: grammatica, musica, storia, filosofia, arte, religione: qui, infatti, si cela una polisemia rivelatrice e pericolosa, migliaia di coloriture espressive, una ricchezza debordante di opinioni, logiche, intuizioni. Nelle parole, rettamente intese, è la libertà.

Mario Draghi, che biascica un Italiano di base, scolorito e banale, a tratti persino incespicante, è lo chef perfetto per i tempi nuovi: a cuocerli e prepararli con cura. Gli è stata ordinata la distruzione; lui esegue. Non credo si renda conto di quello che veramente fa; alla fine è solo un tecnico, come il pilota dell’Enola Gay o il killer digitale che dal satellite inquadra i bersagli dei resistenti afghani. E però egli, come i compari d’ascendenza anglossassone, ha il pregio dell’efficienza; perciò distruzione sarà. Ci sarà da alzare il volume per coprire i belati del mattatoio? Non troppo, dato che larga parte degli armenti, alla vista del sangue altrui, gioiscono con lunghi muggiti di approvazione.

Il patriziato italiano, prezzolato per tradire l’Italia che amministra, assomma a qualche milione di cinghiali; le odierne grufolanti assemblee delle provinciali italiane - vedere per credere - in cui ogni minuscolo partito, senza nemmeno l’assillo della campagna elettorale, si divide le residue spoglie dell’ex grasso italiano; lo stato e il parastato più torpido; le magistrature, gli alti dirigenti pubblici e semipubblici, eserciti e gendarmerie varie, i plotoni d’esecuzioni delle agenzie nazionali, le aziende sanitarie, scuole e università d’ogni sfumatura e grado … tutti compongono legioni variegate, ma sostanzialmente conniventi, attentissime a non far aprire brecce di dissenso al loro interno, oculatissime nel boicottare chiunque possa mettere in dubbio il monopolio della loro lucrosa inefficienza. Tale blocco lo si ritrova operativamente e ideologicamente compatto  nel recare il proprio paese al default, alla micragna, all’inessenzialità … purché un bottino, pur miserabile, venga assegnato loro. Trenta denari, d’oro o nichel, ma che trenta denari siano.

Un politico di altissimo rango briga per pagare alcuni lavori in nero; insulta, offende, disprezza; alla fine liquida il poveraccio come un accattone qualsiasi. Una scena già vista negli ambienti romani. Hai voglia a raccontarla: nessuno ci crede. Ognuno, nel suo piccolo, è abituato a rispettare l’autorità, qualsiasi autorità, ad accettare il verbo dal piedistallo. Il patriziato del New World, ormai privo d’ogni remora di ordine morale, sicuro entro la cintura poliziesca a lui fedele, si rivela per ciò che è: una poltiglia di ignoranza ottusa, arroganza e risentimento di classe. Di classe? Certo. Se i veri Dominanti, infatti, operano in vista della coercizione spirituale (per mutare la struttura stessa dell’anima umana e assoggettarla nell’eternità, una volta per tutte), i loro succubi (chi, una volta, con goffo linguaggio brigatistico, si appellava come sub-dominanti) non sono che individui perduti, incapaci di concepire altro che il guadagno mondano e lo squallore che deriva dall’esibizione d’una manciata di lenticchie. La guerra totale, devastante, che subiamo da decenni mira ai nostri cuori; i soldati infernali delle battaglie, però, quelli che cianciano sui visori televisivi e digitali, non risaltano che quali comuni mercenari con la sacchetta dei sesterzi assicurata alla cintura. Lanzichenecchi, edaci, spietati, deprivati sensorialmente; garzoni di bottega; in alcuni casi, proprio per questo, addirittura sacrificabili.

Dolci le dittature.
Ti schiacciavano come un verme.
Impiccagioni, giudizî sommari, ergastoli nelle budella della terra: il paradiso dei martiri, insomma. Cile, Uganda, Argentina, Sud Africa.
San Paolo, Gandhi e Mandela, poi, fortunelli, nemmeno la dittatura ebbero a provare. Insinuarono la loro azione da sofisti e legulei contro imperi razionali, dotati di un apparato etico e giudiziario in cui s’impigliò la burocrazia della repressione. Alla fine vinsero, largamente.
E ora? Quale dittatura si prova sulla nostra pelle? Nessuna. Siamo, infatti, nel totalitarismo casual.
Totalitarismo perché il sistema di dominio non ha null’altro al di fuori di sé stesso tanto che persino le alternative rientrano nella struttura ideata per dominare. Ciò è garantito dalla tecnica.
Casual, inoltre, dato che i carnefici han lasciato cadere scudisci e catene per inscenare, quale arma, un teatrino dell’umanità offesa: animali dagli occhioni lacrimosi, foreste depauperate, donne barbute o perseguitate, invertiti e pervertiti, storpi e psicopatici di varia natura hanno segato le sbarre del Barnum International Circus per assurgere a paladini del Nuovo Mondo e attaccare l’umanità.
Come nel racconto celeberrimo di Edgar Allan Poe, Il sistema del dottor Catrame e del professor Piuma, essi tengono in ostaggio la normalità, ciò che, secondo l’Antico Ordine, veniva confinato entro il sacro recinto del buon senso.
Un vittimismo straccione ci tiene sotto scacco dall’Artide all’Antartide. Il boccone ghiotto è, ovviamente, l’Europa mediterranea cioè il brodo di coltura e la scaturigine della razionalità.
L’attacco all’Italia, paese dell'anno 2021, e alla Grecia questo significa.
Che l’immondo New World per affermarsi abbia attaccato il cuore della civiltà è perfettamente comprensibile.
Caduto il Centro, ciò che dà parvenza di senso alla Civiltà in quanto tale, cadranno le roccaforti minori, da Gerusalemme a Baghdad.
Il Nord Europa ha già rassegnato le dimissioni da qualche secolo.
Che barzellette come la Svezia, o la Finlandia, ci dicano come dobbiamo vivere, per vivere a loro imitazione, corretta e pulita, rientra fra le grandi tragedie della storia. Preferisco mangiare con un camorrista che condividere la tavola con questi eviscerati psicotici del bene.

Ho minori diritti del cane di Luca Cordero di Montezemolo (il suo sacco di pulci mi squadrò severamente in quel di piazza Farnese, qualche millennio fa), anzi di qualsiasi botolo incontrato su un prato pubblico. Anche i maiali e i conigli stanno velocemente guadagnandosi la loro rappresentanza sindacale a mio danno. Il coniglio quale animale domestico ha già scacciato dai deschi italiani il proprio fratello alla cacciatora, e presto anche il maiale esigerà la propria intangibilità. D’altra parte chiediamoci: perché uno dei maggiori attori di Hollywood ha recato per anni al guinzaglio proprio un maialino? Tutto è propaganda nel Panopticon totalitario; che una braciolata possa configurarsi come reato è, finora, qualcosa di cui ridere; aspettiamo, però, sviluppi a breve soprattutto su camini, focolari e graticole varie, considerati già da subito - tutti - quali terribili fomiti di inquinamento.
Libellule, vermi e zanzare, invece, non vantano, agli occhi dei veri Dominanti, un animo dannato: saranno, perciò, presto scodellati sotto le specie di farine e semolini; in attesa del colpo grosso - enorme - alla Soylent Green. Cosa credete che sottintendano questi continui attacchi alla spiritualità e al culto dei morti se non la dichiarazione aperta, sfacciata, casual, che il corpo umano è nulla, solo materiale in putrefazione, uno scarto, e potrebbe, quindi, rivelarsi utile per uno spuntino green a favore di chi ancora respira? Perché sprecare tanto? Le menzogne continue, persistenti, ignobili, che ci vengono propinate h24 non spingono forse verso una considerazione suicidaria dell’esistenza, a un deprezzamento di sé stessi, dapprima privati dell’anima, della personalità, dell’individualità, e poi spossessati anche della sacralità del corpo? Il transeunte e l’irrilevante, a questo ci hanno condotto. Una particola di spazzatura, questo è l’uomo, oramai: col suo beneplacito, siamo intesi. Un mucchio di carne e ossa, da riutilizzare in comode particole postmoderne per la persistenza in una vita inutile, miserabile. Questo l’orizzonte degli eventi da cui è impossibile sfuggire.

Perché non mi sono suicidato? Per quanto possa sembrare una scusa ridicola, è proprio l’assenza di una comunità che mi ricordi nel tempo il maggior inciampo. Di fatto sono uno sfrattato esistenziale. Quale prece, sospirata da compagni, potrebbe riconciliarmi con la freddezza della sorella Morte? Che un’esistenza possa ridursi a qualche dettaglio e svanire in pochi attimi è qualcosa che mi fa orrore. Una vanità? Forse. Ogni luogo e ogni tempo felice ha covato nel seno un ribelle; e questi si è lanciato all’attacco poiché certo d’un canto postumo. 

 

Il mio maggior cruccio è non trovare nessuno con cui parlare. Ci provo … ma il discorso si fa presto corrivo, con quasi tutti. Alla fine, capita l'antifona, concedo molto, concedo tutto … vuoi impiccarti con tali minchiate, prego! Sono d’accordo! Anzi, t’insapono pure la corda!
Fatico a rinvenire una qualche profondità negli interlocutori, quasi sempre irrigiditi su blande reminiscenze professorali (i più sono citazionisti) oppure vaganti appresso a sofisticherie culturali, le più diverse ed eclatanti (buddismo, animalismo, esistenzialismo à la carte). La tragedia della solitudine, in fondo, è anche questa. Ci si ritrova a condurre una doppia vita, fra cospirazionismo solitario e condiscendenza forzata verso l’altro onde riguadagnare un minimo di vivibilità. La frizione tra i due campi, però, è terribile. Alla fine della giornata si è spossati e si preferisce abbassare serrande e tapparelle e chiudersi nel proprio mondo sospeso. Aveva ragione Machiavelli. Pulirsi della sozzura quotidiana, vestirsi condecentemente, recidere ogni malevolo cordone ombelicale col mondo per immergersi nei discorsi degli antiqui huomini. Solo a tal prezzo si riguadagna, per poche ore, la sanità mentale sfuggendo alla Bestia; l’indomani, alla luce di un sole malato, ci si ritrova paria, di nuovo, pronti alla finzione: intoccabili. “Sento di essere cresciuto fino al punto di entrare nella setta degli ‘intoccabili’ … il cui cuore si è indurito e la cui pelle è conciata e i cui sguardi sono pieni di immagini di una lontananza che soltanto pochi intravedono”, confesserà il nichilista Gottfried Benn. Ma qual è tale lontananza, nel mio caso? Nel passato, sono costretto a dire. E quale passato? In ogni recesso intoccato dalla considerazione anonima dell’utilitarismo; alla ricerca di un “di più”, di quell’apparente inutilità che solo denota ciò che è degno di esser rilevato dal pensiero. Solo qui si rinvengono ancora colori e baluginii, domesticati da una forma approvata e consolidata nel tempo; solo qui abbiamo finalmente degli esseri umani completi, una consolazione, un risarcimento.

 

Ho così pieno il cuore di gioia

che tutto a me si trasfigura.

Fiore bianco, giallo o vermiglio

mi pare il tempo freddo, 

ché insieme col vento e con la pioggia

m'aumenta la ventura

sì che il mio pregio cresce e s'eleva

e migliora il canto.

 

Così l'incipit d'una canzone di Bernart de Ventadorn. Semplice, profonda, accorata. Si respira l'inverno, a pieni polmoni, l'aria entra in noi, rinvigorendoci, e aumenta la speranza a colorare la morta stagione con le tinte della primavera. Il canto erompe, limpido, schietto: un uomo di tal fatta non ha timore o paura di nessuno, è già eterno.

 

Sto scrivendo queste poche righe in fretta, senza nemmeno rileggere o correggere. Le voglio far coincidere, infatti, col big match di campionato di serie A, Milan-Napoli. Voglio scontrarmi con l'iceberg della scemenza, inabissarmi come il Titanic.