Reset ‘666

Unreal City, 30 marzo 2021

1666. Al languire dell'estate, Londra brucia; per quattro giorni. La condotta delle autorità di governo appare contraddittoria, forse inficiata da interessi di parte. Il rogo è dapprima sottovalutato, poi contrastato mollemente, quindi addirittura assecondato, tanto che un tal Malcolm, lodatore di tanta decimazione, suppone che il comportamento tenuto sia doloso: onde spianare la città e riedificarla ex novo.
I tre quarti dell'antica Londinium, forse più, sono ridotti a cenere.
A fronte di un’ecpirosi senza precedenti, le vittime ammonteranno a poche decine, uno scherzetto trascurabile. Altre fonti parlano di qualche centinaio (anche se nessuno le pianse: per tale motivo non vanno nemmeno conteggiate).
Londra brucia. Avvampano, al pari di Notre-Dame, le cattedrali; e poi chiese, biblioteche e porte daziarie. Fioriscono, ovviamente, i complotti, a satollare il popolicchio. La causa? I tizzoni in un forno, i tetti di paglia, un untore fuor di senno ... chi può dirlo? Quasi subito ci si rende conto che i benefici superano gli svantaggi, così come i vaccinati sopravanzano, con una pernacchia sordiana, i cadaveri dei tromboici. Il rogo, infatti, distruggendo gran parte delle fognature, stermina i ratti apportatori della peste. La catastrofe diviene, perciò, benefica azzerando assieme Londra e la pandemia; s'avvia, festosa, l'Epoca della Ricostruzione. La città è reinventata su basi più efficienti quale metropoli igienico-illuminista (metropoli=città presa a modello) finalmente lontana dagli afrori medioevali e dall'aleggiante puzza d'umanità.
I Costruttori, per nulla intimiditi dall'entità della devastazione (12 milioni di sterline del tempo), procedono con attitudine burbanzosa.
La Londra di Guglielmo Scespir (m. 1616) non esiste più.
Si preparano, proprio in quegli anni, le spolette volanti e le innovazioni di Michael Cole, illuminista globulare.
I migranti interni, scacciati come cani in chiesa dalle campagne, forniranno la carne necessaria ai Burke and Hare massonici per depezzare le disponibili orde d'Oliver Twist.

Un antico conoscente m'invia un tweet di Barbara "Lameduck" Tampieri, una delle ultime sentinelle.
In esso è riportato un articolo del Daily Express: Teenager quits college to become self-employed chimney sweep.
Ti ricordi ... ti ricordi ... ti ricordi ..?, mi fa. Ti ricordi The chimney sweeper? ... frigna ulteriormente il mio interlocutore digitale, già Italiano, oggi pensionato; esule ad Alessio, serena città illirica ove trovò la morte uno degli ultimi europei, Giorgio Castriota Scanderbeg, terrore degli Ottomani.
Sì, ricordo.
La poesia di William Blake, The chimney sleeper da Songs of innocence:

When my mother died I was very young,
and my Father sold me while yet my tongue
could scarcely cry ‘weep! weep! weep! weep!’
so your chimneys I sweep, & in soot I sleep.

I bambini inglesi, reclutati dalla strada e rapiti dai brefotrofi, sono utilizzati come strumenti per la pulizia delle canne fumarie, ristrette per le norme di sicurezza post 1666.
Ossa spezzate, polmoni consunti, abusi. Il socialismo comincia a rampollare dall'Inghilterra moderna grazie anche alla stilla poetica di Blake, all'insaputa di William Blake, cultore, poi deluso, di rivoluzioni a lui contemporanee.
Fra i protestanti crucchi dilagherà il più severo e anempatico Marx in una frattura epocale che si ripropose, a scorno dei socialisti novecenteschi, nella diatriba fra il nazionalista inglese Mazzini e il Carletto comunardo-globalista.
Weep weep weep weep, piangevano gli spazzacamini: fateci studiare, mangiare, riposare in un letto! Oppure lasciateci, nudi e bianchi, montare su una nuvola per giocare col vento assieme a un angelo!
Il progresso progredisce, compagni? Diciamo che gira in tondo, avanzando rapido verso l'autodistruzione: un moto spiraliforme che ripropone reset, carnefici e vittime; la novità è che queste ultime si scoprono il petto da sole.

Ti ricordi, William Blake, ti ricordi?

Così si rivolge il fochista del treno, annerito dalla fuliggine come the chimney sweeper, a un impacciato Johnny Depp in Dead man, giovane contabile di Erie, Pennsylvania.
Un uomo, William Blake, già morto, a dead man, spedito nella città di Machine, ove i fiori sono di carta; Machine ha vinto, la sua ombra pestifera si allunga sulle rovine d'intorno: capanne indiane schiantate, assassini cannibali, grassatori, cowboy en travesti.
La Tigre tende i nervi d'acciaio.
Dove potremo trovare rifugio, William Blake?
Quale parte del nostro mondo non è stata bruciata, resa irriconoscibile?

Quando Dracula arriva in Inghilterra reca i topi della peste.
Egli è il Nemico. Come si permette questo incubo dell'Oscurità!
Si scateni il Lucifero van Helsing!
Un paletto nel cuore e si proceda!
Abbiamo da mandare avanti un Impero qui!

Letterina del lettore Fabio Riolin a Francesco Merlo di "Repubblica" (Quei piccoli italiani senza patria, 19 marzo 2021)
“Caro Merlo, sono genitore di un ragazzo adottato e vorrei chiedere a Salvini e a Meloni per quale ragione mio figlio che non è nato in Italia, studia in Italia, cresce italiano, pensa e sogna italiano, è stato giudicato italiano; mentre non viene giudicato italiano un analogo ragazzo che ugualmente studia in Italia, cresce italiano, pensa e sogna italiano e per giunta è nato in Italia. Ricade su di lui ‘la colpa’ di essere figlio di stranieri”.
Risponde il Merlo:
“Sono più di ottocentomila i piccoli italiani senza Italia che studiano la Costituzione che non li accoglie e parlano la lingua che li chiama ‘diversi’. Benedizione del cielo, sono lo ‘ius’ che in latino vuol dire succo: il succo della terra, lo Ius soli, il fertilizzante del futuro. Ma Salvini e Meloni non le risponderanno: fingono che questa ingiustizia abbia a che fare con il controllo dei flussi migratori, con l'orientamento politico, con la criminalità e con gli stupri”.
Per tale azzardo etimologico Francesco Merlo è stato dileggiato da qualche controinformatore. La sua è stata un’escursione temeraria, ovvio, tanto che lo stesso si è divincolato, quattro giorni dopo, sotto le notazioni dei lettori, fra un’allusione sessuale e un giudizio pirandelliano sulla filologia quale scienza imperfetta in cui ci si orienta “a naso”.
La brillante penna, però, nella probabile cantonata, colpisce il bersaglio. Anzitutto ius: legge, diritto, certo, ma anche brodo, sugo (Cicerone: ius nigrum). Il sugo della vita, secondo Piero Camporesi, è il sangue. E il nuovo sangue, afferma il Merlo, vivificherà la morta terra italiana generando lillà e giacinti.
Capite?
Lo straniero, per meglio dire: il barbaro, lo si stava aspettando da anni per rimpiazzare il nostro sangue marcio. È ciò non è boutade da sinistrato bensì programma politico. Poco tempo fa citai una poesia di Konstantin Kavafis che, suppongo, sia stata sottovalutata. Ma questo blog, amministrato da un porco, è come il tenutario: non può buttarsi via nulla. Rileggiamo Kavafis:

"Oggi arrivano i barbari.
Che leggi devon fare i senatori?
Quando verranno le faranno i barbari ...
Oggi arrivano i barbari
L'imperatore aspetta di ricevere
Il loro capo. E anzi ha già disposto
L'offerta d'una pergamena. E là
Gli ha scritto molti titoli ed epiteti ...
S'è fatta notte e i barbari non sono più
Venuti ...
E adesso, senza barbari, cosa sarà di noi?
Era una soluzione, quella gente".

Quando la storia grava sulle spalle, e gli intellettuali non ne sono degni, per ignoranza o debilitata fibra morale, ecco l'invocazione ai barbari.
I barbari sono la soluzione!
Vendersi a loro, delegare a loro, servire loro.
L'uomo occidentale non sopporta più sé stesso, l'Italiano non tollera più l'Italia e la sua storia: troppo ricca, complessa, originale, onnipotente, sanguinosa.
L'omarino italiano si aggira per i palazzi della storia e ne occupa, forse, un centesimo; le architetture, le colonne severe, gli arazzi, le armature, i busti giganteschi, gli anditi remoti ... tutto questo lo spaura. Perché, sbuffa e piange, perché tutto questo?

E allora? Allora, sempre più piccolo, microscopico, s'inventa la scappatoia: amare il barbaro, uno qualunque, cinese albanese africano, chiunque possa alleviare il sentimento storico di inadeguatezza.
Si capisce, infine, questa ansia di invasione, l'odio per il passato, la guerra alle istituzioni millenarie?
Altro che errore etimologico.
Merlo allude all'utopia della nostra classe dirigente. I Giuda Iscariota del ius soli, dalla destra nazionalista alla sinistra internazionalista, non aspettano altro che di liberarsi dell'Italia, oramai un ingombrante monolite alieno, di cui certo sono indegni: ma è un'indegnità in cui si crogiolano, aspettando la spada liberatrice; dei barbari.
In cambio chiederanno qualche spiccio.
Giuda, in fondo, fu ragioniere, il malmostoso tenutario della cassa comune dei Dodici.
Dagli al Merlo! Ma, ancora una volta, si sbaglia a sottovalutare il nemico impigliandosi nei particolari. È la loro utopia da contrastare, non i singoli atti. Da tal punto di vista, però, nulla si muove. Pure i rivoluzionari, infatti, aspettano i barbari.

Bei tempi quelli in cui ci si accapigliava, ventenni, sull'articolo da premettere a ius. Il ius o lo ius? Il primo più corretto, il secondo più eufonico. Nello stesso momento, alla RAI, si sdoganavano i primi imbecilli: l'iter burocratico divenne, infatti, aiter. Tempi belli, o brutti, mentre i barbari premevano alle porte Scee.

Il disprezzo dell'Italiano per l'Italia.
Dantedì.
Qui è possibile riconoscere senza tema di smentita la mano del sinistrato culturale. Poiché il sinistrato, partorito dagli esamifici dei collegi accademici postconciliari (= post 1968), non ha la più pallida idea di chi sia Dante, ritiene, da buzzurro del sapere accademico, che il predetto Poeta sia per conto proprio privo delle potenzialità nazionalpopolari per imporsi all'interesse degli utenti; s'inventa, allora, tali luridi calembour. Che la maggior parte di insegnanti, docenti, maestri, peltasti, operatori acculturati, giornalisti ed elemosinieri da cooperativa, non sappia chi è davvero Dante, è, spero, merce comune fra i più avvertiti di voi.

Leggere:

Intra Tupino e l’acqua che discende
del colle eletto dal beato Ubaldo,
fertile costa d’alto monte pende,

onde Perugia sente freddo e caldo
da Porta Sole; e di rietro le piange
per grave giogo Nocera con Gualdo ...

non significa solo dire: qui stiamo parlando di Gubbio, del Subasio e di Assisi.
Occorre rievocare, nei sensi e nello spirito, che di quei sensi si nutre, una Stimmung.
Dante profonde migliaia di nomi propri (sei in sei versi, più un’allusione al fiume Chiascio); allude a rivi, colline, torri, monti, mura, selve, boschetti, chiese, porte e città perché in ciò consiste l'essenza dell'Italia, il Paese Senza Eguali, definito nei più remoti angoli, modellato da fraterne fantasmagorie.
Il volgere del Sole, l'apparizione delle stelle, la posizione dei pianeti costituisce un Ordine Perfetto che si ritrova, benigno, seppur mutevole, qui in Terra. Un fiume ci parla, definisce un confine; le mura, ricostruite decine di volte, proteggono il popolo; un bosco aureola un colle santo; le valli raccolgono venti che gonfiano labari purpurei; una torre individua un odio, la battaglia, una lenta riconciliazione. L'Italia non ha deserti, forre senza nome, alture inaccessibili. Tutto è stato incasellato da un passato simile a Dio. La memoria a volte confonde, ma i nomi ci risarciscono dolcemente della perduta unità. I colori, l'inclinazione dei raggi solari, una sfumatura sanciscono identità; i più sensibili sono rapiti da uno scorcio, dal brunirsi di una roccia al tramonto: in quei momenti sanno, senza possibilità d’obiezione.
Sanno cosa sono, cosa furono, bramano un futuro eguale.
Sono felici pochi - il Padre li benedica; la Madre e la Patria, Terra dei Padri, li conservi.

Roberto Benigni cicala di Dante, ma non sospetta lontanamente cosa sia.

Benigni fu bell'artigiano di botte e risposte in endecasillabi, sul modello toscano che trova un esempio famigerato nel battibecco - non troppo scherzoso - tra Forese Donati e l'Alighieri stesso.

E all'artigianato, non troppo fine, dovrebbe fermarsi. Oltre, infatti, vi è una terra incognita - a lui inospitale - che necessita di sensibilità più alte.
Dicono: Benigni è un giullare!
Nemmeno. Il giullare, come il fool scespiriano, è un genio che tutto vede: una sensibilità più alta, come vedremo.
Caro Benigni, lasci perdere; lei e le sciampiste medioevali a latere.
Anche Barbero: professore, non è roba per tutti, su.

Si è mai riflettuto sulla figura del Giullare?
Il Giullare opera nei pressi del Potere.
Il Potere, onde governare uomini, si ammanta di illusione: fregi mitologici, simboli aurei, potestà divine.
Il Giullare, un pazzo, The Fool, afferma, invece, la verità. Egli si pone quale memento mori rispetto al Monarca.
I due ruoli sono complementari e vicendevolmente contemperantisi.
Amleto, però, rompe il celeste equilibrio.
Invece di accettare l'assassinio del padre, trescare con lo zio e la madre fedifraga onde ottenere vendetta silente (e postuma: prassi accettabile) si mette a fare il pazzo sbattendo in faccia a chiunque ciò che non va detto apertamente.
Elsinore, inevitabilmente, cade sotto il piede dell'invasore.
Forse pure Amleto era troppo snervato e scettico per comandare eserciti e istituzioni; aspettava anch'egli i propri barbari.

Bertoldo è un giullare, rustico e linguacciuto.
Alla fine, però, è lui a morire.
Il Regno è salvo.

Nello sceneggiato del 1975 (interprete Philippe Leroy) si glissa giustamente sulle accuse di pederastia rivolte a Leonardo. In pieno 2021, invece (l'occasione è ben ghiotta), ci si ficca come piromani in un fienile di superficialità. Sbaciucchiamenti gay da telefilm yankee di quart'ordine, volti bietolonici, personalità attoriali spesse come una sogliola sotto una pressa.
Se questa è la celebrazione, conviene invocare, quale estrema prece, il pietoso nepente dell'oblio.

Anche un tal Mattarella è preso dalla fregola dell'epinicio dantesco. Ne sa poco e niente; snocciola, in conseguenza, una serqua di banalità pesanti come destri di Rocky Marciano. L'ultima combinazione, da knock out, è "Dante, uomo resiliente".
Natalino Sapegno e Giorgio Petrocchi, intanto, si girano nella tomba.

Il Potere usa le minoranze per avvelenare le maggioranze. La bellezza è il primo loro bersaglio. Non vi è pubblicità che non esalti il monco, l'obeso, l'invertito, lo strabico, il deficiente: tanto cool, però, in opposizione al sensato, al tradizionale, all'eufonico, all'euritmico, territori del carnefice normodotato. Una battaglia senza precedenti a esaltare lo sgraziato e l'incompiuto sotto qualsiasi specie, a manipolare l'immaginario nel profondo: i baffi rivoluzionari di Frida Kahlo meritano mostre continue; Isotta dalle Bianche Mani e la Fanciulla di Petrus Christus no.

Accanto alla figura debordante del Negro Anacronistico (Anna Bolena negra, Crociati negri, islandesi negri, Django negri), si fa cautelosamente spazio quella del Negro Gaio. Son i primi rivoletti, presto seguiti da acquazzoni e piene torrenziali. E gli Ebrei? Toccherà anche a loro; una delicata storia d'amore represso fra un rabbino di Praga (urge attore inglese di prima fascia, annotano i produttori) e l'allievo (uno americano, di seconda scelta, ma popolare fra neutrini, tecnopueri e sciacquette; normotipo WASP, precisa lo sceneggiatore, passivo, in modo da dissacrare almeno due categorie). Tutto all'ombra dell'occupazione nazista (attore europeo, biondo, spietato, ma segretamente scheccante: due piccioni con la Fava del contentino olocaustico). Lacrimosa scena finale con rabbino recato ad Auschwitz o affini. Colonna sonora etno-tediosa di Anne-Marie Cunt de Infessura. Cattivoni: nazisti massacratori e, subdolamente, gli occhiuti e biascicanti dottori fascisti della Legge Mosaica. Coming soon. Titolo provvisorio: My back in Prague.

Un prete celebra la messa col cane in grembo. A rampognare l'antico adagio: "Scacciato come un cane in chiesa". Anche qui è in moto la dissacrazione, operata da uno dei tanti soldatini miscredenti passati al setaccio sfondato dei seminari.

La Domenica delle Palme, durante la funzione mancavano solo le Sorelle Bandiera, altro che cani. Un po' di fedeli dentro, altri fuori (soccorrevano alcune casse gracchianti), particole distribuite a casaccio, da individui non meglio identificabili, sciatti come impiegatucci statali: capelli irsuti, barba incolta, maglioncini infeltriti, scarpe da trekking. Giggiani, il prete di cui discorsi in tempi pre virus, impermeabile all'Italiano e alla pur minima comprensione del Vangelo, ch'egli identifica come mezzo per trascorrere tranquillamente l'esistenza senza lavorare, ha messo su qualche placido chilo di grasso: per lui il Cristo è sempre Iessou, o Ieusz, una bazza dal cielo: pane e vino tre volte al giorno (e qualche vedovella, magari). Al momento del Credo è apoteosi: gente che arriva alla spicciolata, annusa l'aria ed esce, mocciosi urlanti, sciampiste scocciate che controllano l'ora sul cellulare. Sull'altare un sacerdote calvo interroga una cretinetta di otto-nove anni: "Oggi, Manuela, è il giorno dei rami d'olivo. Vedi quanti rami d'olivo? E sai cosa simboleggia il ramo d'olivo. Eh? Lo sai? È il simbolo della ...? Della ...? P ...? Pa ...? Paaa....? Pace, Manuela! La pace!".

Per un attimo mi sono visto io sul palco, don Alceste: "Oggi, Manuela, è il giorno dei rami d'olivo. Vedi quanti rami d'olivo? E sai, carina, cosa simboleggia il ramo d'olivo. Eh? Lo sai? È il simbolo della ...? Eh? Lo sai o non lo sai? Non lo sai. So che non lo sai. Perché? Perché sei una povera deficiente, Manuela, ecco il perché; come gli altri mocciosi che ti stanno intorno. E sai chi è peggio di te? I due molluschi che si ostinano a farti da genitore. A cominciare dal tuo papà che, dalla faccia da coglione che si ritrova, ha ben meritato lo spossessamento della patria potestà. La mamma? Una povera imbecille ... non vedi che ha le scarpe aperte ... in chiesa! La chiesa è il luogo ove alberga la divinità, mica ci si può entrare in ciabatte discorrendo del più e del meno. Ancor peggio delle disgrazie che, forse, ma non è detto, hanno contribuito in egual misura all'origine dei tuoi giorni, sono questi Iscariota qui, don Giggiani e l'altro spaventapasseri ... e poi le gerarchie fradice di una civiltà arrivata alla decomposizione ... in primis il gaucho dell'eresia casual ... capisci? Non capisci? Capisci, almeno, piccina mia, che sei un fagotto di carne inutile?".

"Where are thy father & mother? Say?"

Il rito, che esige un formalismo spietato, è officiato nella sala d'attesa d'una stazione di provincia.

Ma che significa quella nave di traverso nel canale di Suez? La Ever Given della Evergreen! Questo: la globalizzazione consumista ci sta distruggendo, occorre, quindi, la vaselina dell'ecologismo monarchico globale: ognuno vale uno: tutti, quindi, valgono poco o nulla. Quanto? Un monolocale di metri quadrati 30 (periferia, pareti in cartongesso), connessione ultra veloce e un bel visore hhhd. Lavoro? No, a quello ci pensano le multinazionali. Scuola? A che serve se non devi qualificarti? E come viviamo? Coi numeretti digitali. 1000 gretins mensili. A 15 gretins avrai un intero set quotidiano di cibo a domicilio (vietato cucinare personalmente; d'altra parte poco ci sarà poco da cucinare essendo aboliti cibi nocivi come carne, uova e latte); a 200 gretins/mese pacchetto Total Sport. Reddito di sudditanza modulato secondo Indice Universale di Mantenimento in Vita. Malinconia o nostalgia canaglia? 50 gretins e avrai una confezione-set di antidepressivi. Sovrappopolazione? Masturbazione e omofilia. Felicità? Virtual Visions Inc., con funzioni e pulsioni personalizzati ad hoc (200 gretins/mese + 20% se nel programma è inclusa la star favorita).
Faranno la fila per questa Bengodi, ve lo assicuro.

Chi mi può salvare, Rabbi? Un miracolo, Figliuolo. Non contarci, però.

"Siamo in guerra. Servono norme di guerra" tuona il medagliatissimo Generale dell'esercito che non spara un mortaretto (in guerra) dal 1943.
Intanto alcuni reparti d'élite irrompono in un'osteria. Lo scontro è duro, ma vincente. Il comandante dell'unità d'assalto "Orgoglio Italiano", capitano Servio Turgidi, mostra le inequivoche vestigia del misfatto: mazzi appiccicosi di carte piacentine e ben due quartini scolati sin all'ultima stilla.

Da nomadismo a monadismo in un Fiat. "E ora, senza migranti, come facciamo a lucrare guadagni?", cicaleranno i vermi del pomo statale. "E le scartoffie dello ius soli?", risponderanno altri parassiti, ben maliziosi e previdenti.

Riaprono i concerti. In Catalogna. Il gruppo rock? I "Love of Lesbian". Inevitabile. Cosa vi aspettavate, i Superdicks? A proposito, giusto per curiosità, sapete dove si sono nascosti i cantori della Catalogna e delle piccole patrie scozzesi che dovevano liberarci dall'oppressore europide?

Il digitale è green, fast e light. Come no ... Il digitale serve a distruggere il reale e basta.
Ritiro d'un esame radiologico venti anni fa: una busta e un foglio A4.
Ritiro stesso esame oggi: liberatoria Covid, copia carta identità delegante, copia documento delegato, due fogli A4, un CD in custodia in plastica, bustone fantozziano, due firme, numero di prenotazione online.
Sin ciò le meraviglie del progresso.
A latere le rovine.
La penna con cui si firma, una biro personalizzata della clinica, è assicurata allo sportello da uno spago; numerosi giri di scotch grigio impediscono che tale gioiello della calligrafia s'involi: il manufatto fa gola a tanti.
Sopra lo sportello, appiccicato a casaccio, e scritto a mano da un troglodita in piena ignoranza del pollice opponibile, un foglio che intima le debite distanze.
Decine di casse di cartone, da cui spuntano le predette liberatorie, giacciono ammonticchiate sul retro, alla mercé di tutti. In ossequio alla legge sulla privacy, ovviamente.

Grimaldelli intellettuali della realtà in campo controculturale: una ballerina, una valletta, un furiosus, più il metropolita nestoriano scismatico della Chiesa Assira d'Oriente, già Partito Comunista Italiano, quindi Partito Socialista Italiano poi esponente Forza Italia (versante Polo delle Libertà).

Ho scoperto un complotto.
Tutto mio.
È dall'inizio della pandemia che ogni barista di Roma sotto i quaranta si è messo a chiamarmi "caro".
Cosa posso fare per te, caro?
Un caffè, caro?
Sono tre euro, caro.
C'è sotto qualcosa, lo sento.
Potete, per favore, inoltrare il gliommero misterico a quei dritti di Zerohedge e Sa Defenza che scoprono tutto?  
Io non ci capisco niente.