Chiude la favola dell'Illuminismo: muoviamo ad tenebras

Roma, 30 aprile 2022

E luce in tenebras … L’eclisse della ragione, della compostezza, persino di un bisunto buon senso, pare ormai sul punto della piena attuazione. Ogni giorno assistiamo a una gragnola di contraddizioni e pervertimenti, talmente smodati e compiaciuti da far dubitare della nostra sopravvivenza.
Siamo tutti in pericolo.
Perduta la gravità, il decoro, la pudicizia; in altre parole, la civiltà. Lo smalto sul Nulla, direbbe Qualcuno … eppur sempre qualcosa. Il ghiaccio sottile che impediva di sprofondare … ecco qui … lo schianto e l’inghiottitoio, ben in vista.

Un tale (di quanta gente devo disfarmi prima di rimanere solo?) attacca la solfa dei cognomi. Id est: una serie di osservazioni sulla sentenza della cosiddetta Corte Costituzionale per cui passa nella dimenticanza il cognome maschile et cetera … scelta cognome materno … a favore di una libertà di scelta et cetera nel quadro di una depatriarcalizzazione et cetera … libertà again … pari opportunità et cetera … finalmente … era ora … al primo si aggiunge un secondo interlocutore che, pure lui, non se ne può fare a meno, ha da defecare le proprie breccole materiate di inessenzialità: c’è il pericolo di assommare vari cognomi nelle generazioni che si succedono (come se il figlio di Angelo Maria Torretta e Marilena Frescobaldi fosse un princeps degli Antonini) et cetera ... s’origina, poi, confusione amministrativa … non era questo il momento et cetera ... ben altro servirebbe … oggi … ben altro ... i due omarini la pensano in maniera diversa … forse … ma li vedo privi di passione, snervati, alla fin fine disposti a trangugiare la merda più fetente … la convinzione non esiste … tutto nasce per il gusto di una polemicuzza sterile … da pantofole e cubicolo … tali gli individui che mi disgustano di più … sono i Farinelli del ragionamento … gli va bene tutto nonostante scrollino la capoccia come i cani-pupazzo che si mettevano dietro il vetro posteriore dell’auto negli anni Settanta … o tempora o mores!, cicalano … e il muso da ciondoloni che va su e giù, o di qua e di là … a seconda di una labile approvazione … o di una tenue disapprovazione … anche se in realtà non approvano o disapprovano nulla … e scuotono ancor meno, ovviamente … poiché è l’automobile su cui viaggiano a determinare il "sì" o il "no", anzi son le buche e i dossi della Storia a far scartare e sbalzare il catorcio della propria epoca inducendo i moti del “sì” e del “no” … le opinioni son conseguenze dell’andatura … opinioni di terza mano, guanti leggeri di una potente mano a loro invisibile …

“Non capisco tutto questo scandalo …”, intervengo allora, dal fondo atrabiliare della mia propria supponenza, a sorpresa, emergendo da un recesso dimenticato della stanza, come Marlow dalle ombre in Cuore di tenebra, dopo essere rimasto ostinatamente muto durante l’inutile dialogo … tanto che un omino si gira quasi di soprassalto, credendo forse che me ne fossi andato. “Non capisco davvero … l’unica cosa che rileva qui è la distruzione di un ordine … da parte di chi, Corte Costituzionale o meno, è inessenziale … la distruzione preme, non altro … in modo che il tradizionale (ovvero il sensato) venga sostituito con uno ulteriore, di ordine … questo assolutamente definitivo dato che non v’è razionalità alcuna in esso … si utilizza al solito la barzelletta delle pari opportunità per addivenire ad Altro … nessuna confusione all’orizzonte, confortatevi … i nuovi mocciosi avranno un codice, come tutti … il dodicenne Gian Alberto Proietti Mastropietro proverà, forse, l’ebbrezza del doppio cognome … ma il suo è un destino da QR code, al pari d'ognuno di noi … il simbolo dei nuovi tempi è la scacchiera, girala come ti pare … alla fine cose, esseri o merci confluiranno nella fossa comune dell’anonimato … come si chiameranno i pargoli? Non li chiamerà nessuno … a che pro? Magari nemmeno ci saranno più neonati … non come voi li intendete, almeno ….”. Un cane da cruscotto cerca di ribattere, ma lo fermo subito: “Se devi tirare fuori una freddura o uno scherzo meglio che stai zitto … non li sopporto più …”. Tutta la manfrina goliardica, l’assenza di una disperazione tragica ... sì, non la sopporto più, mi opprime, mi far star male.

Da avido lettore di utopie e mondi futuribili posso dire: l’Età dei Lumi ha fallito e chiude i battenti. Il secol superbo e sciocco si è protratto sin a noi, finché ha potuto, mentendo spudoratamente. Credeva di ascendere al Cielo, ma si è fermato dopo pochi gradini. La torre di Babele giace incompiuta, com’era prevedibile. L’illusione d’esser dio si è ritorta contro l’uomo che, per poterla mantenere, tale illusione, è stato costretto a improvvisare pantomime ridicole. Sì, l’Illuminismo, inteso come progresso illimitato morale e scientifico, un’ascesa furente, implacabile, presenta i libri contabili al tribunale della Storia. Per ciò stesso si muta in oppressione verso l’interno. Vivremo sino a centocinquanta anni! Conquisteremo l’universo! L’antico ottimismo dei Verne e del positivismo non è riuscito a mantenerne neanche una delle sue promesse: le locomotive della prosperità e le astronavi d’attacco dirette verso l’ignoto sono deragliate o sfracellate a terra: giacciono fra i rottami dell’Illusione. E allora ci si è posto il problema: come sostituire l’utopia? Come occultare l’Inganno? Dapprima con i lustrini del consumismo facile, poi gabellando per progresso la finta libertà. La colonizzazione di Marte, la lavatrice-asciugatrice e la gravidanza solidale sono alcune stazioni funebri di questa catabasi del disinganno illuminista verso la schiavitù. Trucchi. Non possono certo dirvi: “Abbiamo distrutto il cuore stesso dell’umanità, le sue più nobili intuizioni, promettendovi la divinità su questo mondo … ci siamo accorti, però, che la terra promessa non esiste … sì, abbiamo fallito, miseramente … cosa ci rimane? Ah sì, questi spiccioli dorati … per ora ci si accontenti … non vi abbiamo forse liberato dai gioghi antichi? Siete liberi”. Possono dirvi questo, annunciare la disfatta, il mancato compimento d’ogni promessa? Per questo l’Elisio diverrà una prigione. Sono dei bugiardi da piazza di paese … mentitori naturali poiché psicopatici.

Dicono: la medicina … le novità della medicina … i progressi economici … la tecnologia … il mondo di oggi è incomparabilmente superiore, più ricco e più libero rispetto a quello rurale del 1660, al contadino che sgobbava nei casali del Catasto Alessandrino … a ciò, tuttavia, si può rispondere: e cosa hai dato in cambio di questo? Tutto ha un prezzo … quanto abbiamo pagato e, soprattutto, in quale moneta? E poi: quanto ci siamo staccati da terra rispetto a prima? Il nostro pensiero, la vitalità, l’intensità del sentimento, la bellezza … in altre parole: la felicità nella vita … sono migliorate? O le abbiamo consegnate a un demone ridente? Cosa resta nelle nostre mani? Un pugno di anni in più?

Anche la longevità, la battaglia contro la sorella Morte, cardine centrale dell’utopia illuminista, presenta, però, il conto. In rosso. Vivere qualche anno di più per vegetare in qualche anonimo loculo metropolitano. Forse. Anche qui il demone ci prende per la coda … l’aspettativa di vita crolla, come tutte le torri di Babele costruite con la merda …

Il maggiore delle SS Wernher Magnus Maximilian von Braun, liberatosi dall’hitlerismo come di una molesta ciabatta, si consegna agli Americani, divenendo una delle colonne portanti della NASA. Nel 1952, settant’anni fa, esce il suo The Mars project che prevede “una flotta di dieci navicelle di cui una per il cargo e nove per il trasporto di un totale di 70 astronauti”. Settant’anni dopo il Sistema è costretto a celebrare una signora che lascia i pargoli al marito per andare a svernare sei mesi sull’ISS (International Space Station) onde “effettuare ricerche scientifiche su materiali, tecnologie sanitarie e ciclo vitale delle piante”. Si coltivano gerani e begonie sull’ISS? Può darsi. E dove galleggia questo immane prodotto del genio umano (un centinaio di metri di ferraccio; i moduli abitativi assommano a meno di 1000 metri cubi; il calpestabile - ci si permetta il frizzo - sarà quindi largo come un tinello)? Pare che giri su di una linea orbitale compresa fra i 330 e i 410 chilometri dalla Terra. Una distanza, perciò, che, in linea d’aria, partendo da San Pietro, varia da un Roma-Villaggio Turistico Cilento Azzurro (a Villammare, frazione unica di Vibonati, provincia di Salerno, già Castrum Salerni) a un Roma-Marina di Fuscaldo (spiaggia del comune di Fuscaldo, provincia di Cosenza, antica Kos).
Pressap(p)oco.
Qui si ha la plastica rappresentazione di come il positivismo, almeno in ambito scientifico, si sia gradatamente devoluto: dalle fiabe interplanetarie di E.E. Doc Smith (The skylark of space) alle pretenziose installazioni marziane di Von Braun per capitombolare sempre più giù, miseramente, allo sketch PolCor della Cristoforetti Samantha che saluta il marito prima di imbarcarsi per il Villaggio Spaziale Internazionale; ove un equipaggio apolide recherà avanti le sorti progressive dell’umanità innaffiando basilico in assenza di gravità. A me, poi, opinione personale, Samantha sta pure simpatica … con quel faccione rotondo e aperto alla Romano Prodi … intrepida, indipendente e sbarazzina al pari dell’omonima Samantha di Hollywood, la strega protagonista di Bewitched.

E come si chiama la ultima missione ISS? Missione Minerva. Pare che il presidente americano Thomas Jefferson abbia scritto, una volta, all’avversario politico e amico John Adams: “Verrà il giorno in cui la mitica nascita di Gesù, a opera dell’Essere Supremo come Padre, nel grembo di una Vergine, sarà considerata come la favola della generazione di Minerva dalla testa di Giove …”. Benché la frase sia attestata anche in Richard Dawkins, un accurato miscredente, tendo a revocarla in dubbio. Sono sicuro, al contrario, di un’altra sua affermazione, questa del tutto agghiacciante: “Non mi arreca nessun danno che il mio vicino sostenga che esistano venti dei, o nessun dio. Non mi scippa, né mi rompe una gamba”. Qui siamo in pieno delirio da liberalismo: contro lo Stato etico, a favore della libertà. Sicuramente Thomas ha esclamato ciò, e ogni liberalucolo postumo e postremo si farà un vanto di tale ca-cantata. Eppure, che mancanza d’aristocrazia in questa frase, quale elogio del calcolo e della piccineria! E questo fu il presidente degli Stati Uniti d’America! Qui si proclama non solo l’assenza di una fede (la fede infatti, esclude, ponendosi, in nome dei principi, quale nemica), ma si apre il fianco a un pragmatismo d’accatto che non può che degenerare nel solipsismo piccolo borghese; e quindi nell’omarino postmoderno. Se, quindi, come può farsi liberamente, compro dei fumetti hentai in cui un quarantenne incula neonati, chi può opporsi? Non sono incriminabile poiché, certo, l’intenzione di reato non è incriminabile; al pari delle pulsioni criminali: che pure mi possiedono se m'abbasso a comprare questo materiale immondo. Eppure: non scippo nessuno, né rompo gambe ad alcuno. Quale danno ho arrecato? Lo stesso può dirsi della realtà virtuale. Non scippo nessuno né rompo gamba ad alcuno se virtualmente organizzo attentati, massacro prigionieri oppure orge coprofile e di sangue. Anche se il Potere è sempre ambiguo: se, infatti, oggi, 2022, nel pensier mi fingo un fumetto che prevede un incesto o quant’altro non succede nulla; se, invece, metto su una strip in cui Roberto Speranza salta in aria come Luis Carrero Blanco, mi ritrovo la Digos che requisisce PC, cellulari e matite colorate (alle elementari prediligevo le “Conte”). Eppure anche in questo caso non avrei scippato nessuno né rotto gambe. Ma, qui l’inghippo, la legge di un popolo è quel popolo. In essa si definisce il sacro, cioè l’Inviolabile, a opera dei custodi della legge, i santi. In tale frangente storico un’opera squallida e miserabile non vale a incriminare l’autore dato che il corpo sacro della legge coincide con un’ansia nichilista-dittatoriale PolCor. Se, invece, questo traesse forza e fede da un principio metafisico, allora non si avrebbe difficoltà a impiccare pervertiti e reprobi. La sacralità della legge, e la santità degli esecutori, rispecchia le bassezze di un popolo, o le sue ascese celesti.

Thomas Jefferson, ricordiamolo, fu il democratico proprietario di seicento schiavi, che, nelle ore libere e libertarie, ebbe a ingravidare la cognata, una quattordicenne mezzosangue, schiava anch’essa, che gli diede almeno un figlio. I bastardi senza gloria che originarono da quei lombi illuministi potrebbero aver dato vita, all’interno del Deep State americano, persino a qualche culto esoterico. Che Barack Obama abbia per trisavolo il vecchio porco della Virginia?

Reinterpretazioni della cronologia democratica americana: un re adultero e apostata, un centinaio di inglesi (fra cui trentasette apostati) che fuggono dalla sua terra, di nuovo un adultero, alcuni bottegai apostati con la penna dietro l’orecchio e il mignolo sul piatto della bilancia, un adultero, alcuni bottegai che vengono alle mani per dissapori di natura bottegaia, adulteri e apostati alternati in serie, Biden.

Dalla prefigurazione della massima libertà all’attuazione della schiavitù definitiva il passo è stato breve. Il decorso fu inevitabile; ciò che tuttora atterrisce non è tanto il salto della quaglia logica, ma solo la potenza tecnica che rende possibile l’inferno sin al dispiegamento estremo.

Per fortuna il crepuscolo degli idoli progressivi sta inanellando una serie di atti di cabaret che assicura, pur a tratti, un cupo divertimento.