Il bivio [Il Poliscriba]

 

Il Poliscriba

“Non vi è più Vandea, cittadini repubblicani. È morta sotto la nostra libera sciabola, con le sue donne e i suoi bambini … Secondo gli ordini che mi avete dato: ho schiacciato i bambini sotto gli zoccoli dei cavalli e massacrato le donne, così che, almeno quelle, non partoriranno più briganti. Non ho un prigioniero da rimproverarmi. Ho sterminato tutto ...”.

 (dichiarazione del gen. J.F. Westermann al Comitato di Salute Pubblica del 23 dicembre 1793)

Novembre 2021.
Cronaca dal bordo dell’Impero

Sono in attesa fronte porta d’ingresso di un basso fabbricato, dove ha sede l’ambulatorio del mio medico di base.
Sono le 11 e 30.
Il centro estetico dall’altra parte della strada è già gremito di esseri dal pelo superfluo, tatuati, generazione X e via risalendo per la fine annunciata dei nativi digitali.
Un tempo, in queste retrovie ai piedi delle Alpi Cusiane che furono tra le più ricche d’Italia, se non d’Europa, difficilmente si sarebbe aperta una SPA, e ancor meno, non era possibile vedere uomini e donne giovani spendere buona parte dei loro danari e del loro vivacchiare in trattamenti di bellezza, nel bel mezzo di un lunedì feriale.
Oggi il clima non lo permette, ma sullo stesso cemento, a cui do le spalle, transitano decine di ciclisti d’età diverse, ad ogni ora del giorno, segno che il lavoro giace ormai in un’altra dimensione: asiatico-balcanico-caucasica, inevitabilmente.
Un fuori tempo massimo, chino sullo smartphone, mi precede, mentre io rileggo le assurde regole dettate dai DPCM succedutesi negli ultimi 20 mesi.
Ormai  vago è il ricordo delle sale d’attesa dove si scambiavano impressioni, lamentele, dolori, consigli, qualche risata, a volte numeri telefonici, chiacchierate innocenti dal fondale del mondo. Oggi sono aree esclusive per greenpassati, vaccinati e guariti dal sarscov2, escluse ai reietti novax, terrapiattari, nazifa e chi più ne mette, più ne ha.
Il riservato soppiantato dalle riserve.
Piove sotto i nostri due ombrelli … non piove certo su Brest.
Il tizio, ad un certo istante, esulta, quasi danza sui piedi.
Incrocia il mio sguardo per niente stupito dalla sua esternazione e mosso meccanicamente da  esibizionismo contornato da  narcisismo compulsivo, del quale l’umano è ormai portatore insano, e per la quale infezione globale non esiste cura, se non un cataclisma di proporzioni bibliche, vuole mettermi a parte, senza il mio consenso informato, di tale inaspettata gioia.

Un video tiktok dei suoi figli, a cui anche lui e la ex-moglie si sono prestati, ha superato le 20K visualizzazioni, ed è in cima alla lista dei più visti della settimana.
Non rispondo: il disgusto è un rigurgito acido d’un insulto ricacciato indietro, prima di sbattere sugli incisivi.
L’uscita dell’anziana signora con ricette alla mano, un segno di diniego con la canuta testa e il capolino del medico, un sostituto, mi sostengono in questa dicotomia che mi lacera: schiaffeggiare il rincoglionito padre budino o congratularmi per tale mediocre insulsaggine.
Taccio e indico al qualunquomo la porta d’ingresso spalancata, dove lo accolgono: spray antivirale sulle mani libere, per qualche secondo, dall’aggeggio psicofonico e struscio obbligatorio, su tappetino ruvido amazonprime, delle suole fradicie d’un paio d’adidas bianche, acquistate in black friday green.
Medito se restare dietro quell’uscio, sbarrato da leggi anticovid che mi distanziano un metro più in là da un consorzio disumano che già detestavo ben prima della pantodemia.
L’aggrinzita signora mascherata e intabarrata ritorna indietro, e mi domanda se può entrare un attimo, perché ha scordato qualcosa.
"Sa, sto andando a farmi la terza dose e ho un po’ paura; mio marito è morto a ottobre di polmonite, 84 anni,  dopo la seconda, ma al centro dove si fanno i vaccini mi han detto che il pfizer non c’entra niente".
Un bivio per tutti, scelte non scelte.
Restare o fuggire?
Ma … dove?
Decido di girare la schiena all’ambulatorio; l’SSN può andare avanti anche senza la mia attiva vigilanza sullo sfascio a cui volontariamente è andato incontro, sulla piega mortifera che ha preso sotto la ghigliottina videotecnosanitaria.
La sanità privata avanza, gli effetti avversi pure; il gelo invernale non da meno, e il Great Reset sta per cozzare contro un Great Wall visibile anche da Plutone, invisibile ai ciechi che governano ciechi.
Miliardi di utenti social si affidano ai likes, ai bitcoin, all’affiliate marketing, alle monetizzazioni informate, disi e controinformate, a questo imbecille delirare di inglesismi svuota cervelli vaticinati dai nuovi plutocrati, ai sieri dai superpoteri immunizzanti e non sfiora loro il dubbio che il sol dell’avvenire abbia preso forma di un buco nero.
Mi avvio per i fatti miei.
Incrocio bipedi robusti con chignons che si fanno menare a spasso da cagnetti piscioni e imbacuccati, un tempo compagnie latranti tra le dame di Versailles.
Penso alle frementi gipsoteche di Parigi del 1790 dove si accatastavano i busti di Marco Giunio Bruto, eroe di Roma, giustiziere d’ogni tirannide, redivivo della Rivoluzione, della Repubblica, dei cantori della marsigliese e proprio non riesco a raffigurarmi un parallelismo con le gigantografie di George Floyd srotolate sui muri dei quartieri alti di Washington DC.
Come m’è impossibile legare la Thunberg a Pippicalzelunghe, se non per le trecce e le origini scandinave.
L’elucubrazioni insensate mi trascinano quasi contro la mia volontà a latere dell’hub vaccinale.
Rivedo la signora di prima, in fila davanti al mattotoio n° 5, e Vonnegut che scrive s’una vecchia Remington in un monolocale in svendita a 6 metri dall’asfalto. Sulla mia testa scivola lenta un’enorme astronave e annuncia ai vecchi che conducono vecchi incontro alla terza salvifica puntura, una fuga in una colonia extramondo, così come nel 1620 i Pilgrim Fathers si raffiguravano l’inizio di una nuova vita nel Nuovo Mondo, e un odierno over 65 italico, una vacanza Costa Crociere.
Siamo noi a girare la grande ruota del tempo, il Kalachakra, un ciclo infinito, perché siamo criceti, quindi topi, non uomini.
Alzo le spalle, schivo lo scannatoio per tanatofobici e mi dirigo verso un destino da uomo lib(e)ro incominciando a memorizzare quel pensiero del Rimbaud Africano, "Non sono venuto qui per essere felice", che anticipa di un lustro la risposta chiara, stoica, così terribilmente antisocialista dell’Immacolata Concezione a Bernadette Soubirous: "Non vi prometto la felicità in questo mondo, ma nell’altro …".