Soluzione finale

Roma, 18 marzo 2019

A me Greta Thunberg piace.
All’inizio ero scettico, ma, lo ammetto, a furia di riguardarla, nelle immagini innumerevoli, dai fotomontaggi maliziosi alle posizioni e pose più varie, mentre fa sega a scuola o parla dalle maggiori tribune mondiali, mi è divenuta simpatica.
Il facciotto aggrottato, gli occhietti dolcemente porcini, il berrettone fantozziano da cui scendono le trecce da dodicenne; soprattutto: lo spaesamento che cogliamo nei suoi tratti quando la consapevolezza - anche lei ne ha una - risale alla sua coscienza di bimba, la sensazione, terribile, che traspare da alcuni scatti in cui lei, proprio in quel momento, si rende conto, pur oscuramente, che le quinte alle sue spalle sanno un po’ di sdrucito … In fondo è una ragazzina, dai! Non si può essere così cafoni e maleducati! Strumentalizzata! Gretina! Scema! E i volgari argumenti ad mocciosam! Lasciamola stare. L’accanimento dei contrari, e la tetra stupidità dei compagni di viaggio, me la rendono amica.

Vorrei darle un casto bacio sulla fronte, e quindi prenderle la mano e accompagnarla a casa, discutendo di fatti irrilevanti, del più e del meno; le racconterei, quindi, un paio di storielle, in cui sono maestro, e, strada facendo, insinuerei il tema del clima - fa un po’ freschino qui da voi - e del mio progressivo smottamento nel vegetarianesimo - causa famiglia - pur avendo in odio sia i vegetariani militanti che i vegani:

“Sai, Greta, quand’ero piccolo, più piccolo di te, mio nonno aveva un bel cane da caccia, una femmina. La chiamò Laika, come l’husky lanciato a bordo dello Sputnik 2. Quando Laika morì, il vecchio ne fu talmente addolorato che decise di appendere il fucile al chiodo: trasmise, poi, naturalmente, questa scelta anche a noi. La mia famiglia ebbe poi pesci d’acquario, tartarughe, conigli. Ci si affezionava a tali animaletti e l’affetto ci negava sempre più la carne a tavola: come si poteva mangiare pesce se gli amati Nautilus e Nemo guizzavano a pochi metri da noi? E il tonno? Come si potevano acquistare tranci di coniglio quando Nuvola saltellava nella sua gabbietta in salotto? Questo lo dico perché tu capisca chi sono io e non creda che sia cattivo come mi dipingono e come - lo so! – ti hanno riferito. Io, anzi, sono dalla tua parte. Sol che, per mia natura, o dannazione, tendo a scarnificare all’osso le posizioni da trincea. Non amo i tentennamenti, il non detto, i piccoli passi. Ne deriva, da tale rasoio di Occam, una urtante radicalità nella proposta. Anche per i cambiamenti climatici, certo, che, vedo, ti stanno a cuore. Io ce l’ho una soluzione, definitiva, per il climate change. E pure per l’inquinamento. Totale, perfetta. E, al contempo, pacifica. Non sai cosa significa ‘al contempo’? Scusami: è una sbrodolatura causidica. Puoi tradurre con ‘meantime’ o ‘meanwhile’ … dicevo … della soluzione … totale, definitiva … senza spargimenti di sangue. Occorre solo trovare una tecnica indolore - ma so di sicuro che già c’è - e farla approvare a livello mondiale: e qui entri in gioco tu. Tu, infatti, dovresti fartene paladina. Una Giovanna d’Arco, diciamo … che poi aveva la tua stessa età, pressapoco … una Santa Rosa da Viterbo, con più modestia … uno sciopero della fame, magari … un bed in ... col consenso dei tuoi genitori, ovvio. Con la mamma potrei parlarci io. Sono convinto che ti piacerà ciò che propongo. Ha il pregio della semplicità … tale da far esclamare: giusto! Piacerà a tutti, a dir la verità, ammesso che vogliano davvero risolvere il problema. Perché un problema, e questo pare un immane problema, è tale perché esige una soluzione. Vedrai … è l’uovo di Colombo. Spariranno le chiazze di petrolio, le colature nocive nei ruscelli, i miasmi, la plastica, i turisti, nove automobili su dieci, le file alla posta e negli uffici amministrativi; vi sarà una decrescita felice, dolce e progressiva, tutti avranno un lavoro vero, uno stipendio ottimo, i ghiacciai si rinsalderanno, i panda invaderanno le periferie urbane, ricomparirà il dodo! Sei una brava ragazza, ma devi correggere un pochino il tiro … la Endlösung è a portata di mano … davvero incredibile come non ci abbia pensato nessuno … lo vedi, già saltelli per la contentezza … sei una curiosona, insomma! Calma, calma! … che nessuno ci ascolti … poiché sarà una sorpresa … al tuo prossimo discorso a Davos cadranno dalle sedie … smettila di battere le mani … avvicinati, voglio sussurrartela nell’orecchio”.

Sterilizzare l’umanità. Ecco la soluzione. L’idea non è nuova, ne convengo. Qui, però, non si tratta di obbligare le donne a non far figli, tramite occhiuti controlli, né di praticare aborti omicidiali di massa: nulla di tutto questo. Ci si inoltrerebbe, invece che nella sopraffazione totalitaria, in una gentile e neutra ansia di palingenesi. Il seme dell’Uomo, il parassita par excellence, diverrebbe infecondo, nel suo versante attivo e passivo, lato sensu maschile e femminile: sperma e ovuli, scroti e ovaie, fluidi e grembi lascivi: tutto dimenticato. La popolazione, nel giro di poche generazioni, crollerebbe a mezzo miliardo. Senza violenza. Il lungo meriggio della terra. Barbagrigia. La piena occupazione, la saggezza, fine del vociare confuso. L’Italia che decade a quattro, cinque milioni di individui. Spazio, agio, occhio che vede lontano. Fine della sovrappopolazione con i rischi e i vizi che essa comporta: microcriminalità periferica, lordura. Pini e macchie riprenderebbero possesso delle strade, gli spaventosi agglomerati del suburbio sgretolati dalle piogge e dal gelo. L’aria: di nuovo pura, finissima. Venti alcionii ritroverebbero le lor vie, il dorso dei mari si gonfierebbe lieto, scomparse le rotte degli inutili commerci. A Roma, buia e silente, i rintocchi di un vecchio campanile avvertirebbero tutti i centomila abitanti, all’unisono, raccogliendoli nelle preghiere della sera; perché, quando il buio, il vero buio notturno, accerchia l’anima, gli spiriti dimenticati ricompaiono misteriosi dietro le sagome degli alberi. Pochi rumori, anche di giorno. Qualche migliaio di sessantenni, ancora vigorosi, si riunirebbero poco prima del lavoro amministrativo, ormai ridotto a sparute scartoffie, scambiandosi pareri sull’ultima silloge di racconti di Arrigo Boito, recentemente riscoperti nell’unica biblioteca cittadina. Lungo le vie centrali qualche bottega. Anche le multinazionali: sparite dall’orizzonte, prive di clienti; i governi limiterebbero l’azione a una blanda tassazione simbolica; ognuno, peraltro, avrebbe a disposizione una tale e ampia scelta di case e terreni e beni da rendere impervio - o inutile - il controllo dello Stato.

Il telefilm Utopia, prima stagione, e il racconto di Stephen King La fine del gran casino (The end of the whole mess, 1993), adeguatamente combinati, sono il correlativo oggettivo e artistico della soluzione finale. Vedete, leggete: ne ho già parlato. Greta è già entusiasta. I lupi popolerebbero di nuovo il suo giardino facendo rifiorire leggende e saghe; la lotta per la vita diverrebbe ora, nonostante il progresso tecnico, centrale. Perversioni, overdose di sport, uomini da cubicolo e facebook, via, obliati come sogni malsani, pure loro, a ritmo accelerato: c’è da spalare la neve, da aprire le strade, da uccidere un cinghiale riottoso, non si può certo perder tempo con gli amici digitali, MeToo o GayFriendly. Un’esistenza più dura, solitaria, farebbe, poi, rifiorire la comunità, e la comunità il gesto altruista del sangue, una spiritualità nuova. I negazionisti di Dio si troverebbero a mal partito: quando aumenta il pericolo il cielo e la terra si accendono di fate morgane. Magari un neopaganesimo farebbe capolino; le ninfe terribili incitano il fiume alla strage, il dio dei fulmini ci colpisce per la nostra cecità: pietà di noi. Sparirebbero i vegetariani, i vegani, gli animalisti, i femministi, i contorsionisti dei diritti civili, per il semplice fatto che la vita vissuta ignora il capriccio e vive le scelte come parte dell’esistenza; anche le elucubrazioni sulla libertà non avrebbero più senso poiché la libertà sarebbe parte del nostro lento e gioioso declino.

Il ciarpame asiatico, i quattro miliardi di Cin Cian Pai e Singh, inquinatori e avidi neocapitalisti, tutti con la fregola del visore e della panatina da mall ipertrofico, colle loro fabbrichette che lordano l’ambiente cento volte più dell’ILVA, iperattivi nei loro trabiccoli sgangherati e puzzolenti che schizzano fra milioni di mucche all’anidride carbonica, crollerebbe a nemmeno trecento milioni d'insetti.

L’Africa invece, la martoriata Africa, talmente martoriata dall’Europa da triplicare la propria popolazione in pochi decenni, rinculerebbe, è il caso di dirlo, nei propri confini a ricostituire tribù e bunga bunga. A che pro l’immigrazione, allora? Ecco gli stretti siciliani, sgombri di barconi e Saviano, gonfiarsi di tempeste e maledizioni: Scilla e Cariddi, Eolo e Poseidone assecondano ora i naufragi millenari di Ulisse, il Fulvo, l’Astuto, Ulisse, l’uomo che si finse pazzo ben prima di Amleto e che bastonò Tersite, il cacadubbi, sotto le mura iliache.

Ilio, Troia, o Toija, secondo l’ingegner Felice Vinci, che la posiziona in Finlandia. L’amena Finlandia, terra di nasi rossi e renne tontolone, una volta regione orientale dell’amabile e indomabile Svezia gretina, prima che i Variaghi la mettessero a nanna con la batosta di Poltava.

La mia proposta è formale: voglia la sterilizzazione dell’umanità. Conciso, netto, senza infingimenti, genuino, inoppugnabile, adamantino, irrevocabile. Sia chiaro: non voglio né desidero: auto ibride, auto solari, auto che si guidano da sole, Gaia, bistecche di soia, insetti tostati, carne di morto in barrette energetiche, polli felici, pannelli fotovoltaici, impianti eolici, bottiglie miracolose, cicorie antiossidanti, riciclaggi mafiosi di plastica, rigenerazioni di vetri e metalli, salario minimo, reddito minimo, lavoricchio garantito, biofattorie, biocetrioli, concimi organici e simili puerili dilazioni del disastro (non è così? Non è vero che ci aspetta, a breve, a brevissimo, un disastro?). La proposta è nel piatto e non vuole rilanci: la si accetta o la si rifiuta, dannandosi. Basta con la tecnica. La tecnica complica, imbruttisce, dilaziona. Ogni controinformatore, invece di starnazzare di energie alternative, farebbe bene a condividere la decrescita della “più ributtante massa di vermiciattoli che abbia mai osato strisciare sulla terra”. Si decida: vogliamo ancora la pletorica e falsa democrazia degli Yahoos o arrivare alla concreta Repubblica Aristocratica degli Houyhnhnm? Uno dei capofila dell’ecologismo italico, Luca Mercalli, un altro che prevede catastrofi e si rifornisce, da venticinque anni, nella sartoria di Cassandra, bofonchia: non si può rinunciare alla plastica, certo, occorre eliminare le bottiglie di plastica e la plastica di basso prezzo e qualità, però la plastica serve, la plastica intelligente, che si suicida a tempo e rinasce dalle proprie ceneri, come la Fenice, ecologicamente … ma che dici, che dici, Luchino? Non si può rinunciare alla plastica? Ancora con queste sottigliezze, le ingegnose scappatoie, il confidare nel futuro, nella razionalità della tecnica che ordirà una superplastica bioecologica … ancora il sogno, il sol dell'avvenire che mai arriva, i polimeri i superpolimeri i superconduttori, la tecnica, ovvero la negazione assoluta della Scienza … non si può, ormai, rinunciare a niente di ciò che abbiamo, l’inutile è essenza della nostra anima marcia, essenziale quindi, l’homunculus non possiede labbra buone a pronunciare il "no" alla Bengodi miserabile che gli hanno propinato per sottometterlo e renderlo monodimensionale, minuscolo, psicologicamente liofilizzato, ottuso, ignorante, pervertito come una scimmia col culo azzurrino; e nemmeno i padroni diranno: basta!, per carità … figuriamoci se dicono basta quegli psicopatici coi loro sottopanza, i governi e le Istituzioni Mondiali della Bontà … Caro Mercalli, ti offro non la riduzione dei fumi e degli spetezzi chimici, e neppure delle plastiche e dei rottami inservibili delle nostra resa al nulla: frullatori, PC, lavatrici, asciugatori, lavastoviglie, forni e fornetti, olotelevisori in 4D, divani avvolgenti, pornomaterassi, batterie, IPAD IPOD IPHONE … propongo, invece, da dabbenuomo qual sono, empatico verso il futuro dell’umanità tutta e dei nostri pargoli, questi poveri stronzetti che state riducendo in fin di vita spirituale, ecco io offro l’Olocausto davvero salvifico …

Su change.org appare da oggi l’unica possibilità concessa all’umanità per cambiare le proprie sorti … ho già lanciato la petizione alcestiana a Greta … accorrete e firmate tutti: http://chng.it/5SZj7kbVvD

Giove, in forma di cigno stupra Leda:

Un assalto improvviso: le grandi ali palpitanti
sulla ragazza che barcolla, le cosce accarezzate
dalle scure membrane, la nuca stretta nel becco …
Come possono dita atterrite e incerte allontanare
il piumato splendore dalle cosce che cedono …
Un fremito nel ventre vi genera
le mura abbattute, la torre e il tetto in fiamme
e il cadavere di Agamennone … 

Così verseggia William Butler Yeats, l’Irlandese, uno degli ultimi anglosassoni d’Europa. 

Uno stupro sancisce il nuovo ciclo. Da Leda nascerà Elena, la distruttrice di Troia, e la sorella Clitennestra, omicida di Agamennone, colei che ispirò l’antico Eschilo a cantare la solare fondazione della legge greca; dalle mura abbattute e dalla torre in fiamme fuggirà Enea, il Pio, per approdare al versante fangoso del colle Palatino, inondato dal Tevere, laddove, secoli più tardi, crescerà il Fico Ruminale del lupo Remo e del lupo Romolo, il primo re.

Ci vorrà un'altra unione mistica, lo Spirito Santo che feconda una giovinetta ebrea, per chiudere l’epoca classica e aprirne un’altra.

E oggi?

Elena, la donna fatale, languisce presso la reggia di Proteo, in Egitto. 

Si proclama innocente, e a ragione. Non per lei, a Troia, si fa strage di valorosi, ma per una semplice immagine, una vana icona, in tutto e per tutto identica alla più bella donna dell'Occidente:

“A Paride, Era diede non Elena, ma un simulacro vivo che compose di cielo, a somiglianza di me … Zeus, poi, mi rapì da Sparta recandomi in Egitto … così io son qui, mentre il mio povero sposo, radunato un forte esercito, punta sulla rocca di Troia … Oh, quante vite sono morte per me sulle rive dello Scamandro e io, che pure tanto ho sofferto, sono maledetta, ritenuta da tutti traditrice di mio marito e colpevole d’aver acceso una guerra tremenda per la Grecia”. 

E il calabrese Stesicoro rincara: "No, non è vero ciò che si racconta/mai sei salita sulle belle navi/alle mura mai non giungesti".

Il mito è implacabile con chi non sa leggere i segni.

E perché Zeus, che ordina di recare Elena sin alla reggia egizia per preservarne l’onore, non dice la verità a Menelao, Agamennone, Ettore, Aiace, Patroclo, Paride Alessandro?

Perché, afferma Euripide, Egli “vuole alleggerire [il mondo] d’una gran massa d’uomini”. Zeus vuole la guerra, i massacri. Troppi uomini, troppe voci e lagne, troppo inquinamento anche quattromila anni fa.

Leda inaugura duemila anni di civiltà. Maria altri duemila. A chi tributeremo, stavolta, il Salve o Regina?