Ci vuole coraggio [Il Poliscriba]

Il Poliscriba

Ridicolo l'acculturamento che  è stato promosso e promesso dalla scuola dell'obbligo e dalla laurea facile post-sessantottina che ci ha reso tronfi saccenti, incapaci di usare le mani per procurarci la sopravvivenza al di fuori del frigo e del forno.
Terribile il disprezzo statalizzato di uno Stato progressista contro le arti pratiche di cui eravamo ricolmi in esperienza, saggezza e tradizione scaturita dalla sorgente di  evi dagli abbagli luminosi, sfuggenti da pieghe oscure, esercitato “democraticamente” allo scopo precipuo di importare schiavi a basso costo che non hanno passione per l'artigianato, l'arte e la storia dei popoli che li ospitano, ma famelica necessità di arrivare prima sugli ultimi brandelli di quel che rimane della carcassa europea.
L'analfabetismo doveva essere piegato per far posto all'ignoranza di massa sulle questioni di critica al sistema.
Il sistema - freddo, cinico, burocratico, statistico, onnipervasivo - continua a ripeterci che, prima di lui, c'era la barbarie, dopo di lui, l'anarchia, in mezzo, in un presente amorfo, la globalizzazione, l'amalgama fluida, senza spigoli, bordi, confini, di cose e persone, che sgomitano per un pasto caldo ogni 8 ore in una cella da pagarsi con un debito trentennale.
La paura di essere "liberi" - liberi come un cacciatore kazako che addomestica le aquile per abbattere il lupo grigio o la volpe rossa, senza colpe bioecoanimaliste o veganchic -  viene lanciata dal braccio armato della "democrazia" sulle nostre vite sempre in fuga dall'incontro con l'altro, in fuga da un "noi" solo più ipotetico, una sghemba iperbole di piazza, di rivoluzione senza calore che non sia l'ennesima protesta cromatica, l'inconcludente reazione social, ritualizzata, svuotata di ogni senso, infarcita di luoghi comuni, pensati, scritti, liofilizzati da apparati esterni a noi, interni alla fabbrica del consenso, che ci aiutano a digerire l'indigesto vivere la nostra misera esistenza di produttori/consumatori di inutilità.
Una fuga anche dal proprio sé, attraverso un continuo cambiarsi d'abito, mutare pelle ... questo camuffarsi camaleontico che ci viene raccontato essere l'essenza della flessibilità nelle relazioni sociali: "non-essere" mai, quindi, divenire senza volto, sfuggevoli proprio come il male, il nemico che ci divide tra e in noi, il maniaco da serial tv che imperversa perverso … del resto, chi è normale?
Tutti gli egoismi, gli anarchismi, i menefreghismi, avrebbero senso se ci fosse ancora un individuo a cui riferirsi, ma intorno si vedono soltanto orifizi disincarnati dai loro sistemi nervosi, insensati, appunto, il vuoto ovviamente ovvio; dietro le gabbie toraciche ... muscoli pulsanti involontariamente, espletazioni organiche coronariche, nessun sentimento; davanti a questi automi pacificamente invasati, rassegnati, disperati, imbecilli ... un desco mortifero d’anime frollate, di oggetti da afferrare, sbranare senza se e senza ma, rapidamente, più velocemente degli altri non-esseri, oggetti pure loro, sacrificabili sull'altare dell'ara pacis, della pace fiscale, del reddito di inconclusione, dell'autoreplicazione infinita, del cannibalismo che ancora definiamo civiltà.
Anch'io sento il desiderio di congedarmi da questo baccanale orribile, ne sono disgustato e ci vuole un coraggio granitico che provenga dalle viscere della terra o dagli spiriti dei propri penati, per scagliare contro il muro della decadenza senza fine tutta la propria veemenza e squarciare il cemento per ridare forma all'orizzonte, al futuro, alla speranza, alla nobiltà di essere e di essere umani, alla nobiltà della sconfitta che fu cara ai pochi samurai integerrimi e asceti sulla via del bushido.
Un coraggio che non mi è stato trasmesso in eredità, perché sotto i miei piedi ho calpestato asfalto, sopra la mia testa mi è stato tolto l'azzurro ed ogni sfumatura pittorica tra l'alba e il tramonto, tra la notte di antiche lune e il risveglio di giovani soli.
Sulla mia breve scala genealogica riscontro i germi di un credo acritico postbellico, di un pensiero debole, fiacco, gelatinoso come  giusta via per l'emancipazione da povertà, ignoranza, malattie, fatica.
I fotogrammi che si susseguono di avo in avo, mostrano un addolcirsi di tratti somatici, un manifestare delicatezza esteriore, una forma estetica che si raffina per meglio adombrare la decomposizione di un forte carattere.
Avi che mi hanno trasmesso la loro visione, la loro versione della storia, che mi hanno confuso, mettendo sullo stesso piano inclinato e lasciando rotolare in me: rivoluzione, reazione, ribellione, anarchia, nichilismo, egotismo ... sempre più giù, sempre più in profondità nel mio minuscolo involucro di carne e sangue (forse).
Come potevo discutere i loro insegnamenti? Ribellarmi?
All'interno dei clan kazaki, che ancora sopravvivono al nostro cieco progressismo, non ci sono ribellioni adolescenziali, crisi mistiche, un linguaggio di frattura con la tradizione del gruppo. Non esiste la parola IO, perché, se esistesse, il loro mondo si sgretolerebbe all'istante e il loro cacciare perderebbe di senso.
E il loro NOI, non è omologante, schiavizzante, abbruttito da un'ideologia totalitaria, è un unico corpo, un comune respiro, spirito circolare che ammanta di vita i cicli naturali, nella gioia, nel dolore, nella salute, nella malattia, nella forza, nella debolezza, nella pace e nella guerra, nell'amore e nell'amicizia collettiva, nel brevissimo tempo di vita umana disteso sulla via che congiunge la fanciullezza alla vecchiaia separando la culla dalla tomba… un medioevo tranquillo tra due ondate di peste.
Essi sanno, da veri cacciatori, che la prima preda in cima alla catena alimentare è l'uomo.
Noi pensiamo sia il contrario, in quanto, ciechi, sordi, privi di tatto e gusto, non scorgiamo predatori più scaltri.
Miseri mortali, stupide vittime di noi stessi.