Lo sgombero di via Curtatone (farsa in atto unico)

Roma, 1 settembre 2017

Grandi manovre a via Curtatone in Roma: si sgombera un edificio colmo di sedicenti profughi, migranti al chilo, grassatori, mammacalcuttisti antifa, affratellanti colle tasse altrui, immaginifici col portafoglio, pauperisti col callo per gli affari, cultori del suk; e di quel vario ciarpame che, di solito, gravita presso aeroporti, snodi autostradali e stazioni ferroviarie attirato dalla dolce malia del malaffare come la limatura di scarto lo è dalla calamita.

L'effetto è deflagrante: razzisti e antirazzisti, italiani leghisti e antitaliani col vezzo dell'integrazione a ogni costo, tifosi del ius soli contro destrorsi del Blut und Boden (grevi di quel maledettismo paraculo alla Feltri), bagasce imparruccate di buoni sentimenti e prostituti opinionisti un po' fané si accalcano presso i palchi mediatici di uno spettacolo ignobile.

Se sgomita, li mortacci loro, pe' vedé' un po' che succede.

E che succederà mai, sor Maestro!

L'insieme è davvero concitato, si muovono le caricucce dello Stato, prefetti, questori, dirigenti polizieschi, politicanti in salsa rosa. Giornalisti sudaticci e affannati per la veemenza dell'azione repressiva stilano con foga vibranti articolesse e pergamene digitali (in realtà siedono a bordo piscina col daiquiri in mano). Le mummie della bontà son deste; i reazionari al sugo, pure. Hanno scoperto l'indicibile: centinaia di migranti abusivi stipati in una palazzina del centro di Roma! Nientemeno! C'est intolérable!

A poche centinaia di metri da casa mia ce ne sono due di tali pollai, interamente gestiti da migranti pasciuti e da antagonisti da reflusso gastroesofageo: i Nostri si dividono il bottino, lo difendono con cura (invalicabile il servizio d'ordine all'ingresso), luce acqua e cotillon sono forniti dal Comune di Roma, de straforo.

Che dire? Io son razzista, ma pago e non mi lamento. Quando mai mi sono lamentato?

La mia residenza, inoltre, é posta in posizione eccentrica rispetto al centro storico e conta poco.

Qui a via Curtatone, invece, siamo a due passi dal cuore dei magna a ufo italici e l'evento fa rumore.

La farsa si presenta subito con toni accesi e brillanti. Ecco i personaggi alla ribalta fra lo strepito dei tamburi della gendarmeria, le trombette di tifosi, gli ululati dei denigratori. Dramatis personae: migranti, il Ministro dell’Interno della sedicente Repubblica Italiana, Marco Minniti, gli antagonisti, il poliziottame. L'elenco è dato in rigoroso ordine gerarchico.

L'attacco è memorabile. Si fa sul serio, ci sono le televisioni, i giornali, i blog, le fanzine, i supporter putipù, sbandieratori d’ogni risma; le opinioni, soprattutto quelle non richieste, si susseguono senza sosta, scaracchiate nella sputacchiera del nulla: intellettuali di passaggio, accademici da passeggio, pensionati politici, cadaveri della nazione, spettrali e ripugnanti hanno da dire la loro, caschi il mondo. Si origina il consueto pulviscolo informativo. Dopo poche ore, come è giusto che sia, non si capisce più nulla ...  “è colpa nostra ...” “le competenze, signori, le competenze ...” “non ne sappiamo nulla ...” “è stato un ordine dall'alto ...” “il signor prefetto, il Ministro, il signor Questore ...”. L'Ansa è in ansia ... fonti di Repubblica ... l’ologramma di Salvini prende corpo urbi et orbi ... Libero è magari tentato dall'importunare il Prostatico Ottimo Massimo ... Repubblica imbraccia la spingarda ad avancarica ripiena di bulloni e Saviano.

Conferme smentiscono altre conferme, le smentite confermano ciò che si supponeva, illazioni fioriscono sul corpo putrescente dell'oggettività. Il blaterìo e il vociare si fanno insistiti, si rilancia l'inesistente, gli inviati, che nulla sanno, riferiscono fatti gravissimi, trafelati per l'orgasmo frenetico degli eventi, il fiato odoroso di cappuccino e la polvere delle ciambelle sul risvolto della giacca.

Tutto fluisce in un murmure insensato in cui alto e basso, destra e sinistra, invenzione, menzogna e realtà si struggono indefinitamente. Lo spettatore è esausto dopo pochi minuti di telegiornale: non ha capito nulla di ciò che è accaduto, ogni realtà lo disturba, il cerebro ormai inadatto a filtrare qualsiasi stimolo esterno che non siano i giochi a premio di Amadeus.

Succo paradigmatico dell'italico medio: "Ahó, stá' a succede un casino".

Intanto, a sinistra ...

I palafrenieri della bontà, illetterati e pronti alla morte (della razionalità), fan tambureggiare da subito le tastiere della "indiggnazzione" direttamente da spiagge e ostelli: "Nun se fa così, poveri cari" si boldrineggia nelle più varie nuance del volemose bene. Terzomondisti da D-Donna, femministe all'ajo e ojo più altri spurghi antifascisti (debitamente senza i fascisti) spetezzano i gas dell'ecumenismo più altero, incrollabile nella propria indefettibile sicumera: i paguri Bernardo dell'antifascismo. L'antifascismo, questo guscio ormai vuoto e disseccato da mille inutili battaglie, calcinato dal sol dell'avvenire (avvenire mai avvenuto), viene indossato istericamente, senza discernimento, con quella spocchia con cui i parvenu mostrano gli sciagurati completini alla prima della Scala. Si taccia degli antagonisti: su tali alfieri dell'illegalità si dovrà tornare.

Intanto, a destra ...

I residuati bellici del fascismo e del populismo di destra, invece, se la godono un mondo: le cose vanno lisciate per il verso giusto: gli opliti malandrini di Libero e de Il Giornale, da veri birichini, sentono il vento alle spalle: non hanno che da alzarsi dai loro molli lettini agostani per dettare le condizioni della resa: "È uno schifo signora mia!" ... "Ecco il fallimento dell'accoglienza!" "No pasaran!". Ovviamente è una finta. Pure loro sanno che tutto è uno scherzo: spento l'occhiolino rosso delle telecamera essi tornano infatti alle loro occupazioni sardanapalesche, magari progettando, tra un'olivetta e l'altra, l'intervista all'amico Marco Minniti. Già li immagino nell'intimità questi destrorsi da Ambra Jovinelli, lontano dagli atteggiamenti marinettiani: "Che tempi che tempi, che s'ha da inventare per campare onestamente! Pensi, signora mia, che mi tocca fare il fascista da teatrino, io, che sono l'uomo più pacifico del mondo! Guardi, io in casa ho due filippini e uno slavo come factotum! Posso essere razzista io? Non sia mai! È la mia parte ... debbo recitarla ...". Espletato il compito “fuoco e fiamme contro el negher” il destro si risiede con un sospiro liberatorio (è onusto d'incombenze) e inforca una generosa porzione di spaghetti al pummidoro.

Frattanto nella Capitale del Mondo ...

Intanto a Roma vola qualche schiaffo, si getta un po' di mercanzia da robivecchi contro quei disgraziati dei celerini, manco fosse Capodanno; le telecamere immortalano il milite che carezza un'eritrea piangente; un altro, più focoso, invita a spezzare braccia. Roba di ordinaria amministrazione: ho assistito a decine di tafferugli ben più cruenti all'uscita dello stadio Olimpico dove, spesso, è in vigore la puncicata, ovvero lo sfregio col coltello contro tifosi avversari. E, in campo, nella foga dell'azione, ho esclamato cose ben più orribili contro gli avversari: te rompo le gambe te spezzo la schiena.

Ma la sceneggiata, voluta, studiata, perseguita con cura, deve essere enfiata sino allo sfinimento. Da un minuzzolo di malessere deve sorgere una montagna, da una scalfittura una ferita sanguinolenta, da un'incrinatura una frattura scomposta. La regia vuole lo splatter e, se non c'è, lo inventa di sana pianta. Occorre esacerbare, drammatizzare, sconvolgere il popolicchio, metterlo di fronte a scelte irreversibili. Dopo tale bailamme montato a freddo, con l’arte dei provocatori, la panna dell'indignazione è pronta. Una parola d'ordine nei prossimi mesi verrà udita con sempre più insistenza: legalizzazione. Legalizzare, democratizzare, rendere eguali, rendere lecito: lo ius soli si vuole e lo ius soli si avrà, per vie traverse, ma si avrà. Gli italiani sentono puzza di bruciato, piantano grane e allora si procede sottotraccia, con direttive oscure, vaseline burocratiche, stradine secondarie e di tutto riposo: lo ius andrà a regime, ma fuori dello sguardo degli italiani, a poco a poco, in cambio di una pace sociale imposta a colpi di propaganda (se non ne parli non accade).

Minniti-Pierrot ...
Ecco il Minniti con occhiali da sole, asciutto, aria da Apocalypse now, circondato dal suo A-Team de Noantri a dire: legge e ordine! Ma poi, se lo si guarda bene, il Minniti, ci si accorge che il suo volto già si rammolla in un'aria da Pierrot, la biacca luminescente segnata da una disperata lacrima nera: è il Minniti dell'accoglienza, questo, dell'accoglienza a tutti i costi, quello vero. E allora via con le regolarizzazioni, le case popolari, le accelerazioni legislative, tutto sottobanco, per non ferire la pur morente rabbia italica. Presto si passerà alla falsificazione delle statistiche, con esornamenti e menzogne e trucchi: il Nostro Pierrot tutto d'un pezzo potrà allora dire: tutto a posto, grazie ai nostri accorgimenti non vola una mosca, diamo fiducia al governo, sono tutti d'accordo, la criminalità è in picchiata, il numero di migranti in costante discesa.

Attuare ciò che ordina il padrone sotto il velo del rigore, questa insegna la farsa di via Curtatone.

Mano di velluto in un guanto di ferro. 

L'Italia è una barzelletta che non fa ridere, l'Opposizione è inesistente, impaurita dagli scherani PolCor. Il Ministro nemmeno deve sforzarsi per imporre alcunché .... basta una sceneggiata merolesca per tacitare tutto ... certo il Maestro D'Alema era di tutt'altro conio ... mandare a morte migliaia di jugoslavi col sorriso stampato sui baffi ... quella è classe ... altra caratura, altro statista ...

La compagnia di giro ...
Gli attori in gioco, peraltro, militano sulla stessa sponda: migranti e antagonisti e ministrume ... ma anche dirigenti, magistrati e funzionari polizieschi, ben consapevoli di appartenere al patriziato vincente, coi loro stipendi garantiti, le pensioni con scivoli e integrazioni e cravatte e cause di servizio ... si sta bene sotto l'albero del welfare ... Persino il poliziotto cattivo, quello delle braccia spezzate, appartiene al magico mondo del patriziato, sebbene a un livello più basso: un buffetto, un promoveatur ut amoveatur, uno spostamento di sede ... il consueto belletto istituzionale in cui nessuno paga e le vittime sono gli spettatori paganti.

Matrix.

Gli Italiani andranno all’inferno e se lo meritano. Per ingannarli non c’è mica bisogno di Matrix. Basta Ettore Petrolini:

Due persone giocano agli indovinelli.

"Mi sai dire cos'è quella cosa verde che sta sul pianoforte e fa cri-cri?"

L'altro pensa e ripensa e finalmente risponde:

"Non lo so, dillo tu".

"È l'aringa".

"Ma l'aringa non è verde!".

"E tu la tingi".

"Non sta mica sul pianoforte!".

"E tu ce la metti!"

"E poi l'aringa non fa cri-cri!".

"Bravo! E se non dicevo questo era troppo facile indovinare!".