Come si conquista una nazione

 

Unreal City, 1° maggio 2021

Come mai tutti questi programmini free per distorcere, sfigurare, invertire, deformare?
Il digital morphing è il luogo della scimmia, che, imitando gli uomini, si rende ridicola. E il diavolo è la scimmia di Dio. Lo specchio digitale che imita la figura umana trasformandola in qualcosa d’altro, a piacere; un piacere inebriante, polimorfico, che ha il potere di sfaldare la personalità umana.
Pochi si rendono conto del miracolo costituito dall’uomo. Come, dal fango, letteralmente, si sia arrivati a desiderare le stelle. Quale fuoco celeste abbiamo attinto, noi fortunati, per arrivare a questo? Quanto si è dovuto lottare, contro mostri oscuri, per dire, finalmente: “Riposa, mio cuore, questo è bello”? Cosa vuol significare Faust, in fondo, se non la volontà di metter fine all’ansia metafisica e al pericolo di ripiombare nel brodo primordiale? L’uomo è sopravvissuto nella dimenticanza della propria origine. E ora lo si vuole far ripiombare in essa, nel brago fondo della dissoluzione. Stracciando lentamente in brani ciò che è: scomposizione di sé stessi, morphing fisico e psicologico: i vecchi ringiovaniscono, i giovani invecchiano, ci si trasforma in donne, uomini, bestie; le braccia sono di un altro, le gambe di un’altra. L’unità di mente e corpo è infranta in mille pezzi, il cubismo e il postmoderno reclamano la propria vittoria. L’essere umano è una cosa fra le cose, fungibile, intercambiabile; può digerire qualsiasi cosa, le nequizie e le umiliazioni più nere, l’etica e il dover essere arrivano a liofilizzarsi in uno scherzo demoniaco, da oranghi con la pipa.

Come si conquista una nazione?
Dall'interno.
Serve un'utopia secolare e degli uomini disposti a coltivare ferocemente altri uomini.
Anni Sessanta.
Il Grande Partito Italiano Sovietico osserva.
Centinaia, migliaia di giovani.
Maschi.
Ne sceglie, dopo attenta ponderazione, e ricognizioni cautelose, da servizio segreto, alcune decine.
Li coopta.
La fede è in loro continuamente rinsaldata, sino a un fanatismo freddo, impassibile.

Tali elementi vengono fatti studiare duramente: diritto, sociologia, economia.
Nessuno, all'esterno, sa; forse ignorano l’operazione alcuni dei più alti dirigenti del Partito stesso.
Si spedisce, quindi, il materiale umano al Nord della nazione da conquistare: il luogo più ricco, ove le relazioni generano decine di altre relazioni e influenze, a cascata.
Il Grande Sindacato, emanazione del Partito, si prende cura di ognuno di loro: procurandogli una casa, una sistemazione e il conforto dovuto a pionieri in missione.
I soldati superano esami, concorsi, tribolazioni amministrative.
Ora sono parte dello Stato.
Uno Stato nello Stato.
Pretori d'assalto, giudici, burocrati, grand commis - il risultato lo si conoscerà nei decenni a venire.
Fra questi missionari vi saranno eroi, martiri, burocrati, felloni e profittatori secondo una ripartizione umana (troppa umana) già prevista dalla crema del Grande Partito.
I costi, però, superano i benefici.
I vessilli della vittoria arrossano il sol dell'avvenire.
Il blocco penetra le sfere amministrative della nazione; l’apparato conservatore cerca di limitare l’assalto ricorrendo a continue prevaricazioni della libertà costituzionale, ma, progressivamente, cede.
Arriva il 1989.
Entrambi gli eserciti che si fronteggiano si trovano improvvisamente senza un nemico; senza uno scopo.
Dopo un iniziale sbandamento, mercé i servigi di qualche pastore globalista lì spedito per l’occasione, e di una manciata di assassinii e attentati terroristici mirati, i due blocchi decidono di vendersi alla Monarchia Universale.
A metà anni Novanta la quasi totalità dell’arco costituzionale decide, quindi, per la distruzione della nazione.
Alcuni dissidenti residuali vengono lentamente corrotti, o minacciati o ridotti alle buone maniere.
Dopo venticinque anni, in cui gli elettori elessero sempre gli stessi, su opposti versanti, siamo alla gangbang finale.
I Renzi, i Salvini, i Di Maio sono gli ultimi burattini, inutile prendersela con loro.

Il digitale imita, quale scimmia, il reale.
Poi vi si sostituisce.
Il reale svanisce.
Il digitale, plasmabile dai padroni a piacimento, è ora unica realtà irreale che consiste nella negazione della prima realtà.
Ogni cosa segue tale decorso fatale.
L’arte, le relazioni umane, il voto, lo sport: imitati, sostituiti e ridotti a cenere.
Si potrà fare scuola con un click, dicevano.
Risultato: in un anno si è abolita la scuola fisica, poi quello immateriale che sostituiva la presenza sui banchi.
Oggi nessuno impara più nulla e a nessuno, gradatamente, importerà più nulla dell'insegnamento e della scuola.

Non ci si schioda di un millimetro: dopo decenni di delusioni, vicoli ciechi e rimpiattino di partito, la cosiddetta controinformazione è ancora ferma ai propri pali:
1. Adesso con le elezioni cambierà tutto
2. Il comunismo, viviamo nel comunismo totalitario!
3. Presto ci sarà una guerra mondiale, un disastro nucleare, un'estinzione di massa, moriremo come mosche ...
4. Come dice Sgarbi, Sallusti, Dagospia, Paul Craig Roberts ...
5. V per vendetta ... Matrix ...
Anche i cani più abitudinari cambiano il cantuccio ove pisciare (un pneumatico o l'albero dei giardinetti in luogo del sommenzionato palo), ma i resistenti di casa nostra sono semper fidelis. A volte peggiorano, finendo per restare impaniati nell'autoreferenzialità ("avevo ragione io! … come io predissi due anni fa! … come scrissi nel mio libro pubblicato nel 2007 dalla Inessential …") o nella baruffa digital-strapaesana oppure nel semplice delirio (giganti alieni che fornicano con Giudei di quattromila anni fa, Cristoforo Colombo non è mai esistito, al pari di Cornelio Silla, i dischi volanti, Tesla e il moto perpetuo, Federico Caffé ucciso nel 1987 da Mario Draghi traverso un buco spazio-tempo in modo da cancellare l'economista del capitalismo compassionevole); si ha qui una ripulsa della realtà che genera, inevitabile, altri disturbi ossessivi come l'ansia di possesso per la mascherina e altre traveggole igieniste.

Va di moda parlar di adrenocromo, sorta di elisir di giovinezza che i Potenti del Mondo estrarrebbero da giovani e bambini, prigionieri a migliaia nelle segrete della Monarchia Universale.
Mi chiedo sempre: c'è bisogno di inventare tali puerilità per renderci odiosi Bezos e Zuckerberg?
Il tema, peraltro, è usuratissimo.
In Traitment de choc (L'uomo che uccideva a sangue freddo, 1973), il distillato per ricchi nella costosa clinica proviene da giovani vittime; in Monsters & Co. i mostri si cibano delle paure dei bambini finché a un di questi non viene uno scrupolo di coscienza; in Non lasciarmi di Murakami dei giovani cloni sono carne da macello per i malati et cetera
Ogni epoca ha le proprie Erzsébet Báthory e i propri Gilles de Reis.
Il punto, ineludibile, qui è un altro: Erzsébet Báthory e Gilles de Reis sono entità del Male; Bezos e Zuckerberg del Nulla. La differenza, se non compresa a pieno, ci porterà alla fine, letteralmente. Il male può essere vinto, dal bene; o da altro male, come ne Il giudice e il suo boia; il Nulla, invece, è un tumore inestirpabile. Occorre mantenersi sani; è doveroso esser qualcosa, qualsiasi cosa.

Cos'è questo crescente e spaventoso senso d'impotenza che assale rendendoci muti?
La consapevolezza che ogni cosa è perduta?
Solo in parte.
In realtà è che non abbiamo nulla da dirci l'un l'altro.
Il patrimonio comune di sentimenti e odio, passione e spirito, che ci teneva assieme, sta svaporando.
Presto mancheranno fatti, oggetti ed esperienze cui fare riferimento per suscitare la parola reciproca.
Di cosa dovrei parlare con un Italiano?
Con un trentenne Italiano?
I più mi guardano già come a un essere alieno. Citare una poesia viene ritenuto quasi sconveniente. Chi sa più cos'è una lirica?
Una lirica, appunto: significato comune costretto entro precise regole musicali e metriche e dalle esatte rispondenze storiche ed emozionali.
Cosa vuole comunicarci quest'uomo con: "Ma perchè pria del tempo a sè il mortale/invidierà l’illusion che spento/pur lo sofferma al limitar di Dite?". Chi è questo rompitasche? A che mi serve questa roba?
Di cosa dovrei parlare? Con chi?
Per gli Altri io mi esprimo tramite un gergo oramai morto, inutilizzabile; strabuzzano gli occhi, ridacchiano; una leggenda o un cretino, a piacimento. Alceste e un trentenne italiano sono estranei quanto un bengalese e un montanaro svizzero. Anzi, oggi due trentenni, l'uno bengalese, l'altro svizzero, s'intendono fra loro assai meglio che con me; i trentenni italiani e bengalesi li sento assolutamente altri: per attitudini, intuizioni, passioni.

Come si è passati dal premio Nobel per William Butler Yeats ad Amanda Gorman, una liceale dalla versificazione generica e goffamente idealista?
Per i medesimi pertugi si è abbandonato Andrej Rüblev a favore del pongo di Jeff Koons.

I Negri Anacronistici sono assieme ridicoli e arroganti.
Ricusano la classicità e poi pretendono di impersonare Achille.
Lo spettacolo sta degenerando in uno spasso tetro, ma divertente.
Di solito una risata nervosa e liberatoria degenera nella depressione più atrabiliare; qui invece si ride e basta.

C'è speranza, quindi?
La mia risposta già la conoscete.
Per voi?
Rispondetevi da soli.
Solo un incidente di percorso potrà salvarci, non certo le nostre inesistenti volontà. Se il Potere, insomma, che sabota la nostra psiche profonda, toccasse inavvertitamente alcuni pulsanti antidiluviani e questi provocassero una mutazione dell'immaginario inaspettata quanto violenta, allora ...

Quelli che aspettano le guerre a risolvergli i problemi che loro, da castrati quali sono, mai saranno in grado di fronteggiare concettualmente - questi sono i peggiori.
Non vedono, al contrario, una pace apocalittica?
Non sanno che la violenza é giocata nell'inner space tramite la manipolazione delle simbologie inconsce? Le uniche che formano l'esoscheletro vitale dell'umanità?
Nient'altro ci resta.
La speranza non risiede in battute, lazzi, calembour, derisioni.
Il dovere consiste nel rimanere sé stessi, a ogni costo.
Altre sortite ci condurrebbero al massacro definitivo.

Le città sono una polveriera!
A me non sembra.
E però, se anche fosse, ammesso e non concesso che lo siano diventante, delle polveriere, c’è da rilevare che le polveriere servono ad armare.
E chi, in tal caso, visto che la totalità non sa tenere una fionda in mano?
Io vedo solo petardi.
Un di tali mortaretti fu la manifestazione dei commercianti a favore delle riaperture.
Il solito drogato berciante, urli da prefiche calabresi, insulti a casaccio.
Il capo? Un tizio dagli occhiali bicolori.

La legge Basaglia si china amorevolmente sul diverso tanto da non contemplare un diverso.
Eccetto uno: l'individuo prima ritenuto normale.
La legione di diversi, fattasi normalità, s'ingrossa sino a occupare il territorio del buon senso.
Ballerini in carrozzella, nuotatori monchi e silfidi con la barba irrompono nell'estetica comune corrompendola per sempre.
La bellezza, da sempre indicatrice di salute, è relegata nell'angolo della discriminazione.
La pietà per il diverso scompare sostituita da un'arroganza foriera di distruzione.

Il DDL Zan afferma, molto semplicemente, che non si potrà più essere qualcosa.
Il limite si sposta continuamente sino all'agognata dissoluzione dell'umano.

Insistere sui numeri dei morti post vaccino è inutile ed espone alle obiezioni che, dapprima, proprio gli antivaccinisti sollevavano (percentuale irrisoria di morti sul totale).
Intanto, il vero obiettivo, cambiare l'umanità alla radice, va avanti indisturbato.
Nessuno protestò allorché il Natale venne chiamato, con scuse risibili, Festa del Gelo; o l’industria smantellata; o il patrimonio culturale svilito; o la pubblica ammnistrazione resa inservibile dal clientelismo e da una ignoranza sempre più tentacolare.
E allora?

Incontro una mia vecchia conoscenza, un accanito cinefilo. Si discorre del più e del meno. Poi degli Oscar, passati inosservati. Perché? Perché hanno servito, ora non servono più. Giusto. Passiamo poi a ciacolare dei film. Film belli. Alcuni di questi li posto inutilmente nella pagina principale del blog: Marketá Lazarova, Le ali, Ascensione; film francesi dei Sessanta: Piccoli, Trintignant, Belmondo; film muti: Keaton, Arbuckle, Lloyd; free cinema inglese; Fellini, ovviamente. Egli mi ripete, legge dopo legge, come il cinema italiano venne affossato al principiare degli Ottanta. La disfatta artistica dei decenni seguenti. Tutto voluto, nel silenzio degli attuali controinformatori, troppo occupati a collezionare i pupazzetti di Guerre stellari. Voluto, comma dopo comma, articolo dopo articolo, disposizione su disposizione; la distruzione delle scuole, delle biblioteche, dei centri culturali; la volontà del Grande Partito Sovietico Italiano di liberarsi fisicamente, economicamente, degli ultimi eroi; e della loro memoria: Visconti, Rossellini, Pietrangeli, Pasolini, Risi. Erano serviti, ora non servivano più. Sopravvissero le clientele più tenaci e un pugno d’amanti e parenti in qualche cooperativa a sussidio statale. Ci rigiriamo sulla punta della lingua tutti questi leccaculo e i loro assistenti, i nipoti e i pronipoti, oggi mestamente al comando di una barchetta cinematografica talmente modesta da sbalordire anche coloro che negano la caduta infamante, totale. E però è un esercizio sterile. Uno stillicidio velenoso che nulla aggiunge e nulla toglie all’apocalisse. E questo avviene perché io e lui siamo fra gli ultimi a ricordare queste cose, certi volti, alcune movenze; le sfumature del bianco e nero o le bellissime recensioni nella rivista tal dei tali datata 4 marzo 1973. Così è. Per tale motivo sono importanti i martiri, i testimoni. Se i testimoni muoiono, il passato, anche il più maestoso, svanisce come nebbia fuggevole sino a trovare ragionevole il deserto.

Marta Donzelli, nuova direttrice del CSC (Centro Sperimentale di Cinematografia): “Porterò nella scuola di cinema la parità di genere!”. Riuscire a sfornare un’attrice che riesca a compitare in maniera chiara due o tre parole una di seguito all’altra sembra, invece, compito inessenziale per la “nuova direttrice”. Obliterare il modesto e consueto artigianato della parola ha prodotto serialmente alcuni sedicenti attori costretti a bofonchiare la battuta. Mastandrea, Mezzogiorno, Bobulova e tutto il generone delle new entry del presunto stardom italiano non sa spiccicare un “Vorrei poterti credere” o un banale “Non mi hai mai amato quanto ti ho davvero amato” senza strascicare sillabe e inghiottirle nell’inettitudine d’una chiara dizione. Lo spettatore, sempre più rincoglionito, scambia tutto questo per introspezione o, addirittura, per crepuscolarismo emozionale. E, invece, siamo solo in presenza di mancanza di fondamentali. La piega intimista che ha preso il cinema italiano, autoimmolatosi nel minimalismo provinciale, deriva non tanto da una precisa scelta ideologica bensì da una desolante mancanza di maestri di recitazione. E allievi della parola. Gli Americani, se non altro, nascondono tutto dietro a una serie di botti e scorregge di crassa sopraffazione auditiva; per tacere dei luoghi comuni dialogici e dell’esasperazione dei tratti parodistici: la buttano in caciara, come si dice nella Capitale.

L’ambiguo Checco Zalone alfine esce allo scoperto. Quando tengono i piedi in due staffe sono traditori, non c’è dubbio. I tratti scorretti del repertorio di Zalone, pur mediocre, lasciavano intravedere una fiammella di speranza, ma quando il padrone chiama, evidentemente, occorre tirare le reti a riva con tutti i merluzzi e i tonni dapprima irretiti. Ora il Nostro se ne esce con Vacinada: nuovi tormentoni e vecchie fregature.

Su Spotify la musica per tutti!
Su Spotify tutta la musica per tutte le orecchie!
Su Spotify Van der Graaf Generator, Bach, Soundgarden, Lady Gaga e il Rocky Horror Picture Show!
Miliardi di brani, a tutte le ore! Gratis, per tutti!
Risultato: nessuno ascolta più i Van der Graaf Generator, Bach, Soundgarden et cetera
Si va, anzi, al ribasso, sempre e comunque. Presto persino il tam tam assurgerà a delicata ragnatela sonora.
Nelle scuole si allevano trogloditi tecnici: a che pro Bach o la drammatica tensione della voce di Hammill?
E poi la facilità. Il click. La comodità. La comodità lastrica la via verso l’inferno. Per aspera ad astra; la lectio facilior reca all'inferno.

Si può essere felici, a volte.
In alcune vie di Roma, centrali, ma riparate miracolosamente dal frastuono più triviale, possiamo improvvisamente cogliere, in una fredda mattina di aprile, un pianoforte.
Una mano lieve tenta qualche accordo, lo ripete; la frase si formalizza progressivamente, facendosi più sicura. Liszt? Forse sì, forse no. Dalla finestra semichiusa, tendine d'altri tempi a schermarla dalla fanga del mondo, cadono verso di me questi tenui cristalli sonori.
Chi sei, tu?
"Che importa, mio caro, se ti rendo l'universo meno odioso, e meno pesante il minuto?".

Che bei tempi quelli in cui un vinile d’importazione ci metteva un mese prima di arrivare. Ci si macerava nell’attesa per quei quaranta minuti di suono. E però quell’ansia generava consapevolezza, voglia d’imparare, d’ascoltare. E poi il disco arrivava. E si andava, il sabato pomeriggio, per le strade assolate di Roma, con la busta quadrangolare del negozio, dai colori accesi, che sbatteva sulla coscia: e si prolungava l’attesa, ancora, perché la vittoria, per essere dolce, non va assaporata a pieno: di qui la pietà dei comandanti più assennati per i vinti.
E credete che questi siano ricordi?
Ma no, è un manuale di resistenza.