Fatemi una faccia da guerra

Roma, 11 febbraio 2019

“Noi vogliamo glorificare la guerra – sola igiene del mondo – il militarismo, il patriottismo, il gesto distruttore dei libertarî, le belle idee per cui si muore e il disprezzo della donna”.
Così recita il nono comandamento del Manifesto dei Futuristi.
Prendere Filippo Tommaso Marinetti per imbecille è facile. Liberarsi dall’eco profonda delle sue rodomontate, se si possiede un animo equanime e impavido di fronte alla rivelazione della verità, molto più difficile.
Cerchiamo di comprendere.
Siamo stati educati, io e la generazione dei Settanta, nonché quelle a me seguenti, al rifiuto preciso e costante della guerra. La Costituzione Italiana, peraltro, descrive  chiaramente il ricorso alla guerra come sopraffazione. La Costituzione del 1946 anela la pace; e le costituzioni di tutti gli ammirevoli enti che ci han fatto studiare a scuola (Europa, ONU, UNESCO, UNICEF, FAO) contengono inviti solerti alla pace e al ripudio della guerra. Siamo uomini di pace, insomma. Programmati per la pace. L’arte è programmata per la pace tanto che l’antimilitarismo è divenuto cibo per ogni tizio che voglia impressionare una pellicola, lordare una tela, imbrattare un pezzo di carta.

Col tempo, negli ultimi trent’anni pressappoco, questi ansimi di pace si son fatti più pressanti tanto da far sì che l’irenismo degenerasse in pselafobia, in orrore per la realtà.Le ultime due generazioni sono costituite da individui che hanno rigettato la materia emozionale e fisica oltre il cerchio del proprio essere. E tale rigetto coinvolge i corollari più terribili della vita: sangue, terra, umori sessuali, rapporti fisici.
Non so se la digitalizzazione abbia favorito questa sentimento dominante o se sia stato tale fobia sorgiva a consentire l’epidemia inarrestabile dell’homo digitalis. Non importa ora.
L’esserino vive in un mondo assolutamente avulso dalla realtà. Essa arriva a lui mediata e ingentilita fraudolentemente dal potere: in caso contrario egli impazzirebbe poiché non potrebbe più sopportarla. Il panino del McDonald’s è una buona approssimazione di quanto dico. L’esserino digitale mangia l’hamburger senza sentirsi in colpa: il potere gli ha evitato lo scannatoio bovino, la serie di cosciotti appesi, le urla del mattatoio. Lo stesso per l’agricoltura, in via d’estinzione. Si mangia, si glorifica il cibo, le città sono disseminate di pizzerie, ristoranti, bar e mangiatoie esotiche, ma, gettato in un orto, l’idiota non sa distinguere una verza da una barbietola, gli spinaci dalla cicoria e gli insetti o i topolini più innocui lo gettano nel panico. La panatina a 0,99 centesimi, un laido tritume di carne di pollo e spinaci, è la manifesta e discreta summa di quanto il potere sia un buon padre di famiglia con noi: ci evita la terra, il sangue, lo spennamento, il concime! A 0,99 centesimi! Si prende la panatina e la si getta nel carrello! Ho fatto un affare! Non mi sono sporcato gli stivali, non ho respirato puzze! Indubbiamente un affare!

Anche il sesso arriva all’homunculus, educato in vitro, filtrato, inscatolato, parcellizzato. La morte del sesso, il sesso digitale, la pornografia da lontano, consente di ignorare uomini e donne; le nudità, gli umori, le bave, i moccichii, gli afrori del rapporto carnale. La morte dei soldi, idem: prima gli è stato negato l’oro e l’argento delle monete, quindi l’untume della banconota, sudata, lercia per tante mani. Solo le mazzette degli usurai conservano quell’aria sanguinosa, vissuta, catarrosa propria ai commerci infimi, faticosi, lutulenti: l’esserino non potrebbe tollerare quella vista; di qui i bancomat, Paypal, le card, i crediti i debiti, bitcoin. Lo stesso per la violenza. Nessuno è più violento, in realtà. La violenza cala in ogni ambito, si muore più per suicidio che per omicidio, anche i crimini per droga commessi dagli Italiani crollano in un regime di droga libera, calano i furti e le rapine commessi dagli Italiani. Le comunità educative sono giardini di imbecilli in cui è stata bandita la gerarchia e la disciplina tanto che mocciosi di pochi anni danno sulla voce a quarantenni senza scampo, maestri e professori si limitano a un borbugliare meschino; anche il digitale ha preso il sopravvento: intere scolaresche vengono giudicate da test chiusi scaricati da Internet, di allucinata piccineria, a negare l’apertura mentale e la creatività poiché il pargolo del futuro, già mezzo rincoglionito, deve, se proprio è fortunato, diventare un tecnico e non un uomo. Il tasso di promozione sfiora la soglia del 100%.

La vita si fa eco indistinta, lontana.

L’homunculus vive in un mondo rarefatto, sospeso in un liquido amniotico.
Dal 1945 vige la pace, il mondo della pace, la pace perpetua.
Per fortuna è così!, direbbe qualcuno. Ma è meglio così? Marinetti sbagliava?
A cosa abbiamo rinunciato?
74 anni di pace hanno sfibrato animi e saperi, sperperato ricchezze e intuizioni. L’Italiano del 2019 cosa è in grado di saper fare? Su questo mi sono spesso interrogato e non voglio ripetermi.
Oggi per sterminare la civiltà occidentale basterebbe interrompere la filiera garantita delle multinazionali. A comando. Dieci giorni di buio basterebbero al caos totale. Gli agglomerati metropolitani crollerebbero in poco meno d’una settimana. Un’ecatombe di centinaia di milioni di idioti, altro che Ebola. Nel 1943 a Roma si faceva la fame nera; anche nelle zone semirurali ci si adeguava a mangiare bacche e frutti da cespuglio, fiori, selvaggina raccogliticcia. Solo nelle campagne la vita andò avanti come prima, miserabile e tranquilla.

All’homunculus non togliete la panatina e il visore: in cambio garantirà la fede assoluta, cieca, come preconizza il Grande Inquisitore di Dostoevskij.

L’idiota della pace regredisce a livello puerile senza essere bambino. I capricci, la stupidità, il fanatismo son quelli di un bamboccio irresponsabile che invecchia in una generale assenza di legami e che vive, con inconscia disperazione, l’inferno del solipsismo: una solitudine narcisistica, una bolla soggettiva che plasma la realtà con foga autoreferenziale. Solo gli psicopatici si trovano a loro agio in tale inghiottitoio della coscienza, autistico e senza luce.
Lo schizofrenico, il paranoico, lo psicotico maniaco depressivo, gli ossessivi compulsivi, i depressi, gli ebefrenici, gli allucinati, anticipati con vigore dal romanzo Follia per sette clan, formeranno l’arco costituzionale basagliano della nuova normalità.

La guerra sola igiene del mondo. Alzi la mano chi non ricollega tali parole a un sentimento negativo impartitogli dai programmi scolastici della pace.
E se fosse vero? Non dico auspicabile: parlo di verità.
Igiene. O meglio: riattivazione dei sentimenti.
Riflettiamo: a destra o a sinistra, indifferentemente, dopo ottant’anni, i riferimenti storici più acuminati son personaggi forgiati dalla guerra o dalla rivoluzione: assassini o comandanti di assassini!
Stalin, Hitler, Mussolini, Franco, Che Guevara, Churchill, la X Mas, i partigiani!
L’homunculus ha sostituito con tali feticci la propria impotenza!
In ottant’anni la pace non ha creato un bel nulla, né un paradigma né un cartello indicatore né un cippo miliare o un segnale nel bosco! Nulla!
La pace di Imagine è solo negazione della guerra, dell’azione, della ribellione: è quietismo malato, non altro.

Qui non si sta parlando, spero lo abbiate compreso, della pace che segue il sangue. Il rapporto che lega i due momenti in un equilibrio perfetto.
Qui, con tale parola, pace, ripetuta ossessivamente dal potere in tutte le sue oggettivazioni istituzionali, si intende solo l’inazione, la morte interiore dell’uomo.
Solo gli uomini che, nel 1946, o nel 1919, assistevano alle sfilate di mutilati e di intronati delle trincee, sfregiati dalle tempeste d’acciaio, ebbero il diritto di parlare di pace poiché questo era il giusto concetto, ancora grondante di orrore.
Già negli anni Cinquanta la pace degenerava lentamente per trasformarsi nell’idiozia di oggi.
L’uomo non può vivere senza guerra. Deve possederla, deve viverla per dare un significato alla vera pace: in questo risiede la tragedia universale.
Tutti devono convenirne.
L’ultima guerra che abbiamo combattuto ancora innerva di senso i nostri discorsi: il fascismo, l’antifascismo, l’Olocausto, il comunismo, l’anticomunismo! È il sangue a dettare il discorso, non certo Gandhi!
Persino gli storici e gli artisti residui provano tale mancanza: documentari sul nazismo, sul fascismo, sulle Foibe proliferano continuamente. Non sono indagini storiche, ma un inconscio riandare a un’umanità che provava sentimenti estremi, ovvero sentimenti.
Alcuni esserini di oggi guardano questi spettacoli di nemmeno un secolo fa con occhio incredulo: come potevamo essere così crudeli, così passionali, così belli, così orrendi! Come potevano i nonni e i bisavoli sopportare tutto questo: la miseria, i sacrifici, le cadute, le devozioni estreme! Eppure era così!

La pace senza guerra è puro fuggire verso la catastrofe e l’indistinto: autoannientamento, spegnimento dell’umanità.

La guerra per la guerra è insensata carneficina, ma la pace perpetua, la pace per la pace, genera altrettanti mostri. L’inazione si scarica nelle perversioni e nelle mostruosità dell’animo poiché la linea del sentimento rimane piatta.
Darò maggior scandalo: l’uomo, così come desidera la pace in tempo di guerra, ha un bisogno fisiologico dello scontro se il perdurare della pace imputridisce l’animo. Fisiologico, fisico: ne va della sanità mentale.
È la vita a reclamare questo; e la vita, come intuì la Testa Matta, non è passibile di giudizi morali su sé stessa.

La calma degenera in polle stagnanti, in muffa. Nelle epoche decadenti prevale, senza alternative, l’umido, il sotterraneo, il buio, la cripta. Per questo i migliori reclamano il fuoco: per bruciare il di più e ritrovare l’essenza aurea di sé stessi, al som de l’escalina.

Nel reclamare la guerra, insomma, non si è guerrafondai, ma solo medici dell’anima.
I tempi della perversione e dell’autoannientamento, anche oggi, reclamano lo scatenarsi del sangue, come è sempre stato.
Vi sono due problemi, però.
Il potere non vuole la guerra perché sa che rimetterebbe in gioco le sue conquiste psicologiche di massa.
Nessuno, oggi, sa fare la guerra. Smobilitati, di fatto, gli eserciti, inetti i maschi persino a una rissa.

Georg Wilhelm Pabst, a Berlino, 1928, assiste sfiancato a centinaia di provini; deve trovare una Schauspielerin per il prossimo film che ha in mente: Die Büchse der Pandora, Il vaso di Pandora, tratto dai drammi di Franz Wedekind.
Nessuna ragazza lo soddisfa, è sfiduciato e indeciso, finché, per puro caso, forse per distrarsi, assiste alla visione d’un filmetto americano di Howard Hawks, A girl in every port; vi recita, per pochi minuti, una giovane attrice di seconda fascia, Louise Brooks, specializzata in ruoli brillanti da flapper, la ragazzetta vivace, spensierata e indipendente dei Twenties americani.
Pabst rimane folgorato: ecco la sua Lulu! 
Spedisce un telegramma a New York presso la Paramount e Louise lascia l’America su due piedi, con una sua tipica decisione avventata, verso la Germania ignota.
Louise Brooks viene dalla provincia profonda (Cherryvale, Kansas), ma è uno spirito libero, raffinato e intuitivo. Anni dopo, nelle sue memorie, tratteggerà con vividezza ciò che l’aveva colpita nella capitale:
“Le prostitute di lusso si allineavano al bar dell’Eden Hotel, dove alloggiavo a Berlino. Le ragazze più a buon mercato passeggiavano sul marciapiede di fronte. All’angolo alcune ragazze con gli stivali proponevano la fustigazione. Agenti teatrali facevano i ruffiani per le signore che abitavano nei lussuosi appartamenti del quartiere bavarese. All’ippodromo di Hoppergarten alcuni allibratori organizzavano orge per gruppi di sportivi. Il night-club Eldorado offriva una scelta allettante di travestiti. Il Maly era il ritrovo delle lesbiche, mascoline o femminili. Il desiderio collettivo si manifestava liberamente nei teatri. Nella rivista Chocolate kiddies, Josephine Baker entrava in scena vestita solo di una cintura di banane, e le reazioni del pubblico corrispondevano esattamente a quelle descritte da Wedekind all’ingresso di Lulu: ‘Si scatenano come in un serraglio quando si avvicina la carne alla gabbia’”.

Anche Pabst è parte di questo mondo germanico in disfacimento che, nell’intimo, desidera un nuovo foco che affina. Egli stesso, borghese puritano e collezionista di foto pornografiche, è lo specchio individuale di tale lacerazione. I critici, sulla base dei film precedenti (La via senza gioia), lo inseriscono nella corrente della Nuova Oggettività, Neue Sachlichkeit, una sorta di neorealismo, ma i suoi strali contro la mercificazione del corpo e l’onnipotenza dei soldi (il sangue del povero) non provengono da tali contingenze. Egli aspira, invece, come tedesco, al lavacro, alla santità; sente che l’uomo dei tempi, anche quello più antico, è lacerato fra questi due poli immorali e che le nuove generazioni sono ancor più perdute. Il personaggio di Schön e di suo figlio, entrambi traviati da Lulu, la strega eterna, e dal suo magnaccia, forse suo padre, un orrido ebreo di nome Schigolch, sono accenni autobiografici evidenti e altamente simbolici: Pabst si appella inconscio al Tedesco Eterno, ai Nibelunghi, a Teutoburgo: salvateci!
E dalle birrerie di Monaco qualcuno risponde al suo grido: sì, salveremo la Pallida Madre! Heimat!
Allora c’erano ancora uomini che sapevano maneggiare armi, che non conoscevano le paure e sapevano disprezzare profondamente.

Questo breve excursus potrà esser scambiato da qualche omino malaccorto per un elogio di Hitler.
Ma io amo ragionare sub specie aeternitatis.
Furono le budella tedesche a reclamare Hitler. E Hitler rispose in tal modo poiché era un prodotto della guerra, quella vera, combattuta con il nemico che espira sulla faccia l’ultimo atto della farsa. Un portaordini, che, al fronte, nelle tempeste d’acciaio, vantava pochi minuti di aspettativa di vita; eppure sopravvisse, ereditando lo sguardo perso nella vastità, proprio di chi ha conosciuto la morte. 
Quante scappatoie sono state trovate per quell’uomo: pazzo, esaltato, pervertito! Pur di non ammettere che fu solo la concrezione necessaria a quei tempi. Meno un uomo che un vasto risentimento. Ciò che seguì alla sua azione politica è irrilevante. La vita si autoalimenta, ignorando il bene e il male.

Solo pochi intuirono la verità: l’ebreo George Steiner fu uno di questi. Egli sapeva. Sapeva che l’individuo Hitler era solo il detonatore di un'epocale ansia di palingenesi: altro che l’umiliazione di Weimar! C’era bisogno di quello, per non morire come popolo; anche la spaventevole forza della lingua germanica fu una delle epifanie di questa reazione. La medesima, afferma Steiner, che tenne in vita per millenni il popolo ebreo: Il processo di San Cristobal, testo proibitissimo, termina proprio con un monologo di Hitler, sopravvissuto al bunker berlinese, che rinfaccia tale verità eterna alle sue vittime. Oggi, infatti, debitamente carnefici.

Pure Travis Bickle, in Taxi driver, chiama un diluvio a ripulire le strade e i marciapiedi che vede popolati di lenoni, travestiti, prostitute e drogati. Un candidato democratico e il pappone della tredicenne Iris diverranno i capri espiatori.
I millenaristi, i costruttori di patiboli, gli elevatori di cataste da rogo; persino il dio biblico, un po’ seccato dalla piega delle cose, travolgerà tutto, sodomiti compresi. La natura reclama l’equilibrio. Sarà un caso che la perversione viene travolta da cataclismi?
Il dio che punisce gli uomini per la loro malvagità. Cosa significa? Questo: un popolo non vuole morire, prepara nemici, ecpirosi e purghe necessari alla riattivazione della vita come comunità: li oggettiva quindi in un dio amico e condottiero, di volta in volta vendicatore e stragista, esperto di inondazioni e terremoti: segue l’eroe eponimo di tale anelito alla purificazione.

Il rapporto fra putredine morale e pace è talmente stretto da elevarsi a sintomo preciso della decadenza. Yukio Mishima, nel suo commentario all’Hagakure, mette in rilievo, a esempio, la femminilizzazione del maschio nipponico prodotto dalla stasi e dall’inazione. Un polso maschile e un polso femminile hanno lo stesso battito in tempo di pace, proclama un suo personaggio.
La ribellione di Mishima fu spettacolare, ma sterile. Non si era nella Berlino degli anni Venti e nemmeno ai tempi dello shogunato, orgoglioso di un impavido sakoku. Anche in Giappone, la Cipanga di Marco Polo, nel 1970, come oggi in Europa, proliferavano gli esserini. I venti divini (kamikaze) si concretarono, perciò, in un ristretto manipolo di uomini sfiduciati; persino Morita, che gli fu vicino durante il seppuku, esitò tremante nella decollazione finale: fu Hiroyasu Koga a togliergli la spada dalle mani per finire quel comandante senza esercito che si dissanguava lentamente nelle sofferenze.

La perversione in luogo dell’amore, l’orpello dell’arte, il calembour della letteratura, lo scherzo invece della satira, il grasso invece del magro, il goffo, l’inutile, il futile, l’inetto: a tutto questo contribuisce la pace perpetua. La natura reclama, l’uomo obbedisce; lo Spirito dei Tempi, come il Gigante di Goya, prende a spazzare di urla e strepiti le piane marcescenti dell’Europa. Sorgono capipopolo, condottieri, duci, assassini. Si sente, oscuramente, che è giunto di nuovo il tempo. Lo scoccare dell’ora fatale fu ascritto, da sempre, a irresponsabili, dittatori, grassatori. Tutti, però, sottovalutano l’imperio delle budella. Ma questo immane vapore di violenza è impossibilitato a condensarsi in eroi della vendetta. La guerra è anche un mestiere: ci hanno insegnato a disimpararlo; ricostruire quelle accortezze pare, ormai, impossibile. Ci aspettano, se va bene, guerriglie urbane, brevi violenze cieche.

Per questo motivo, il potere, veloce e accorto, smobilita gli eserciti e rimpingua le polizie in una foia accentratrice e censoria. Gli eserciti sono fucine pericolose di guerrieri e teste calde; oggi, peraltro, inservibili: cosa c’è più da conquistare che non è stato già conquistato? La Monarchia deve governare solo il proprio interno. Interpol, Eurogendfor, spie, infiltrati, agenti provocatori, magistrati e tribunali costituiranno il braccio del Nuovo Ordine.

Curzio Malaparte, citato nell’Elogio della guerra di Massimo Fini: “Biasimatemi pure, ma io sono un uomo e amo la guerra. Non ho l’ipocrisia di dire ‘non amo la guerra’. Io l’amo, come ogni uomo bennato, sano, coraggioso, forte, ama la guerra, come ogni uomo che non è contento degli altri uomini, né dei loro misfatti”. Kurt Erich Suckert: un mezzo crucco, di quelli buoni.

Oggi, impossibilitati alla guerra, inetti a essa, non ci resta che chiamare vanamente l’apocalisse.
Per questo i controinformatori e i loro lettori più facili si gettano avidamente su notizie di carestie, olocausti nucleari, catastrofi ecologiche.
Vogliono, inconsciamente, il grande botto, il lavacro, il bagno di sangue.
Hanno difficoltà a schiacciare una mosca, ma, nell’intimo, il loro essere più nascosto e, quindi, vicino alla verità, sogna lo scontro.
Ma non l’avranno. Quanto è bello sognare, invece, di una dissoluzione del nemico … a chiacchiere … il ribelle da salotto, impotente e fumettistico, aspira il narghilé dell’impotenza, e vi si crogiola.
In fondo, ragiona (lo fa dopo aver debitamente insultato qualche altro esserino da tastiera), la vita da cubicolo non è tanto male.